Citizen Juanra

Mariano Rajoy: el viaje a ninguna parte

2011-11-28T05:01:00.000-08:00

Los periódicos son como la mayoría de las películas iraníes: deprimentes. Te conectas a internet y abres la caja de Pandora. A cada momento surgen noticias más tenebrosas que el cerebro de Tim Burton. La OCDE, la Esperanza Gracia de las instituciones financieras, prevé más de 5 millones de parados en España y una tasa de desempleo que podría alcanzar el 23% a lo largo de 2012. También baja las previsiones de crecimiento del 1,6 al 0,3%. Sin embargo, sí cree que España cumplirá con sus objetivos de déficit en la legislatura de Mariano Rajoy. De lo cual infiero que a) los recortes serán mayores de lo previsto, b) los impuestos que afectan a las clases medias subirán y se nos acabará cobrando hasta por caminar por la calle c) o nos ponemos a emigrar y a buscarnos la vida fuera o acabaremos peleándonos por los puestos de trabajo y los sueldos seguirán bajando.

Mariano Rajoy, que debe de estar prerparando la investidura más pesimista de la historia de la democracia, tiene ante si el reto de conseguir que la olla a presión no reviente. Habrá que ver si el pueblo español sigue siendo tan indolente como hasta ahora o se echará a las calles a reclamar los derechos que se le están aniquilando de manera callada e insidiosa como un cáncer de páncreas, que, en la mayoría de los casos, da la cara cuando ha dejado a su víctima herida de muerte. Habrá que ver si los europeos somos capaces de acorralar a un sistema financiero que nos va asfixiando, sin prisa, pero sin pausa.

Rubalcaba: ¡Resistiré!

2011-11-26T02:28:00.000-08:00

Cuando menos piensas sale el sol. Así lo canta Shakira y así es. Esta mañana de sábado, en Madrid parece que estemos en primavera y en el comité federal del PSOE, que emite ahora mismo Canal 24 horas, con mi idolatrada locutora Beatriz Pérez-Aranda, me sorprende el optimismo que quiere contagiar Alfredo Pérez Rubalcaba a sus correligionarios. Tras perder cuatro millones de votantes, el ex ministro habla ya de ganar los próximos comicios, si se dan una serie de circunstancias, y de reconducir el rumbo de un partido que ahora mismo va a la deriva, como la barca de Remedios Amaya.
A Rubalcaba le tocó bailar con la más fea y se está tragando los sapos que le hubieran tocado a Carme Chacón si ella hubiera sido la candidata, pero el lenguaje corporal nos dice que no es un hombre al que se pueda doblegar tan fácilmente. Un hombre con la autoestima alta y fe en sus posibilidades, hizo la campaña electoral con la convicción de que podía ganar y da la sensación de que ha sabido perder. Ahora llega el turno de Mariano Rajoy "Manostijeras", que tendrá que demostrar su destreza para ir recortando pedazos al Estado del Bienestar sin que se le desmorone el conjunto. En Cataluña ya le han tomado la delantera y, sin embargo, CiU no ha perdido votantes. Quién sabe si las medidas im-populares no le hacen todavía más fuerte. Uno cree haberlo visto todo ya. Pero es mentira.

Mecano vuelve: la cosa está peor de lo que parece

2011-11-25T02:40:00.000-08:00

No ha llegado Mariano Rajoy al poder y tengo la sensación de que va a tener una legislatura más convulsa que la vida de Latoya Jackson. La crisis es más grave de lo que parece, así que el marido de Elvira Fernández "Viri", tendrá que hacer encajes de bolillos para aguantar en pie la legislatura completa. ¿Y en qué me baso para creer que los males que aquejan a España están en fase de metástasis? No en las reuniones que está teniendo nuestro futuro presidente con los banqueros (inquietante, sobre todo, su encuentro con Rodrigo Rato, expresidente del FMI quien, seguramente, vale más por lo que calla que por lo que dice), no en el enrocamiento de Angela Merkel en que el problema de la UE es político, no en la caída libre de la bolsa, no la prima de riesgo... Lo que es verdaderamente inquietante es la vuelta a los escenarios de Mecano, quienes tras años de diferencias irreconciliables se van a echar a las carreteras y se expondrán a los efectos del jet-lag con su reunificación. No se me ocurre otra razón para su vuelta que el móvil económico, que suele ser el que hay detrás de todos los delitos, y no me atrevo a decir que posiblemente sus cuentas corrientes no están en su mejor momento. Los motivos, solo ellos los saben. Eso sí, seguro que hay millones de fans dando palmas con las orejas.

Iñaki Urdangarín, un asunto muy real

2011-11-24T04:02:00.000-08:00

Diego Torres, el socio de Iñaki Urdangarín (no confundir con el cantante argentino homónimo que cantaba "Color de esperanza", que interpretó para Juan Pablo II en el encuentro mundial de las juventudes de Madrid) dice que el yerno del rey Juan Carlos estaba más que al tanto de todos los teje-manejes que convirtieron a la fundación sin ánimo de lucro Noós en un remake del milagro de los panes y los peces. Por eso, a estas alturas, me extraña que el marido de la infanta Cristina no haya sido imputado todavía, cuando por mucho menos se llevó al calabozo a Isabel Pantoja (al parecer, Jessica Bueno, su nuera, ha perdido el bebé que esperaba de Kiko Rivera) y, a la espera de su juicio, fue sometida durante años a un escarnio público similar al que sufrió Lola Flores por unos 30 millones de pesetas que no había pagado a Hacienda.

En medio de la crisis más grave que padece Europa desde la segunda guerra mundial resulta escandaloso que los implicados en casos de corrupción salgan libres de culpa por defectos de forma, por escuchas que se declaran ilegales, por documentos que se traspapelan o que desaparecen de los discos duros, por errores informáticos que ríete tú de los de Ana Rosa cuando su "Sabor a hiel".

Resulta más llamativo que la sociedad acepte la corrupción como algo inherente al poder, que lo es, y que no perjudique en las urnas a aquellos que han aumentado sus cuentas corrientes como Yola Berrocal sus lolas, con la precisión del bisturí de un cirujano plástico, que cantaba Fabio McNamara. Puede que sea un descreído, que no confíe ya en la bondad de los extraños, como Blanche Dubois, y que esté convencido de que Iñaki Urdangarín saldrá indemne de su escándalo financiero. Hoy resultan más proféticas que nunca las palabras de Lola Flores en canción que interpretaba cuando se le perdió el pendiente en el programa de José María Íñigo, "El partido por la amistad", en la que abogaba por montar un gobierno con sus amigos. Al fin y al cabo, qué es España sino un cortijo que se han repartido entre unos cuantos.

Aznar, la mano que mece la cuna

2011-11-22T03:03:00.000-08:00

El ex estadista José María Aznar no ha tardado nada en hacerse la foto con su sucesor, Mariano Rajoy, en el comité ejecutivo del PP. Felipe González dijo una vez, si la memoria no me falla, que los presidentes retirados son algo así como un jarrón viejo al que nadie sabe dónde colocar. Sin embargo, tanto el ex de Carmen Romero y el marido de Ana Botella, futura alcaldesa de Madrid si nada lo remedia, no parecen poder vivir sin el primer plano. El diseñador de joyas para Elena Benarroch ha apoyado durante toda la campaña electoral a Alfredo Pérez Rubalcaba, quien, nobleza obliga, aceptó inmolarse públicamente presentándose a estas elecciones. El consejero de Rupert Murdoch, por su parte, se ha apresurado a dar la palmadita en la espalda, como madre de folclórica, al futuro presidente, cuyo nombre llevaba escrito en el máximo de los secretos en ese cuaderno azul donde él llevaba esbozados los designios de España cuando era un mandatario con fecha de caducidad. Ya se sabe que los partidos políticos son como familias, con sus jerarquías de consaguineidad, y que Aznar, que ha sido la mano que mece la cuna, se parece a la reina madre que manejaba los hilos en Juego de tronos a un hijo pavisoso y sin criterio que había llegado al poder por azares del destino. Y es que la realidad suele superar a la ficción.

Elvira Fernández, mujer de Rajoy: la tristeza de la "primera dama"

2011-11-21T04:45:00.000-08:00

Se cumplieron los pronósticos y Mariano Rajoy será el próximo presidente del Gobierno. Los mercados le han recibido con escepticismo (ha subido la prima de riesgo y ha bajado la bolsa) y los ciudadanos esperan ya las soluciones a una crisis más enquistada que el rencor de Olivia de Havilland hacia su hermana Joan Fontaine y viceversa. Amaneció el 21-N y todo lo que empiezo a escuchar es que está la cosa muy mala, que el crecimiento de los nacionalismos en el parlamento van a generar un ambiente fatal, que Rosa Díez va a estar como una plañidera reclamando un (necesario) cambio en la Ley D'Hont, que le ha impedido, pese a tener más de un millón de votos, alcanzar los escaños suficientes para lograr grupo parlamentario... Como decía, excusas, justificaciones, pésimos augurios para una legislatura que está a punto de dar los primeros pasos. A mí, sin embargo, lo que me da mala espina no son estos indicios sino la cara de duelo de Elvira Fernández, la mujer de Rajoy, quien, en el balcón de Génova, parecía sacada de "Cinco horas con Mario". La tristeza de su semblante contrastaba con la euforia de los militantes y simpatizantes del PP que bailaban al ritmo del "Waka Waka", como si hubiéramos vuelto a ganar el mundial, y le espetaban al futuro presidente, "tú si que vales", como si fuera uno más de los freaks que participan en el concurso homónimo de Tele 5.

Como decía, la cara de pocos amigos de Elvira, una mujer más opaca que el entramado de facturas del instituto Noos de Iñaki Urdangarín, me hacen temerme lo peor. Ella sabe ya a lo que se expone su marido y a lo que, por extensión, nos atenemos los demás: recortes, movilizaciones, protestas, desánimo, descalificaciones... Pero que no cunda el pánico, mañana puede ser un gran día.

And the winner is...

2011-11-20T10:36:00.000-08:00

Apenas falta media hora para que cierren las urnas y paraque previsiblemente el Partido Popular gane las elecciones generales por mayoría absoluta. Comienza en este simbólico 20-N una nueva era política llena de incertidumbre y que llevará a España a una oleada de recortes que dejarán a las clases desfavorecidas tiritando y las favorecidas como estaban si no mejor. Los cinco millones de parados que Rajoy heredará de Zapatero seguirán sin encontrar trabajo, porque España es un país de ladrillo y servicios, la ley de dependencia saldrá de la UVI para fallecer, la sanidad seguirá privatizándose lenta, pero segura y la educación -a quién le importa- seguirá perdiendo recursos.
Recuperándome todavía por el shock de la noche de amor de Bárbara Rey y Chelo García Cortés, retomo este blog que había abandonado durante unos meses para dejar constancia aquí del devenir político-social de los tiempos que se avecinan. Sin otro ánimo que, cuando dentro de unas décadas, eche la vista atrás, tenga testimonio escrito de las atrocidades que vamos a presenciar en los próximos años. Con una Europa más endeble que la carrera musical de Rosario Mohedano y una clase política española en guerra de guerrillas, no nos quedará otra opción que abrocharnos bien los cinturones para este viaje por el museo de los horrores que vamos a emprender.

Rafa Nadal, up and down

2011-05-16T05:56:00.000-07:00

Ya lo decía una canción de Manuel Alejandro y Rapahel: "te estoy queriendo tanto que te estoy acostumbrando mal". Eso es lo que ha hecho Rafa Nadal con el público, acostumbrarle a ganar siempre. O casi siempre. Eran míticos sus encuentros en los que minaba la moral de Roger Federer, ahora mismo en caída libre, y sus batallas épicas contra otros jugadores más perfectos técnicamente como Novak Djokovic, destinado a ser ahora el número uno del mundo.
En los últimos cuatro Master 1000 ha sido el serbio quien ha derrotado al tenista de Manacor, a quien descubrimos ahora las carencias de su juego. Sin embargo, a sus casi 25 años, su palmarés es mucho más amplio que el de su contrincante y ya es uno de los 10 mejores de todos los tiempos. A la espera de que renazca en Roland Garros, creo que empieza una nueva era en la que se va a hablar serbio en las pistas de tenis. Djokovic, quien tiene un parecido físico más que notable con Jesulín de Ubrique, está en plenitud física y los golpes que exhibió ayer en Roma, son tan estimulantes como los del mejor Federer o la más estilizada Steffi Graf, feliz ama de casa ahora con André Agassi.
Quiero aprovechar estas líneas para felicitar a Rafa Nadal por su saber perder, por su espíritu de superación y por los triunfos que todavía está por lograr.

Que Obama devuelva su Nobel de la Paz

2011-05-02T13:21:00.000-07:00

La muerte de Bin Laden no es una buena noticia. Lo siento. Es terrorismo de Estado. Es la clara demostración de que el Estado de Derecho en Estados Unidos es una cosa tan aleatoria como los novios de Paris Hilton. El asesinato del cerebro intelectual del 11-S se ha desarrollado de tal forma que parece obra de un guionista de las películas de Chuck Norris y Charles Bronson.
Entiendo las manifestaciones de euforia de la gente de medio mundo, la alegría por la caída de uno de los terroristas más buscados de las últimas décadas, pero no apruebo los métodos. El fin no justifica los medios. Nunca.
En su momento me pareció prematuro otorgar el premio Nobel de la Paz a Barack Obama porque simplemente se basaba en sus declaraciones de intenciones más que en sus logros. De sus promesas electorales no ha cumplido ninguna. Guantánamo está abierto a las detenciones ilegales. Palestina sigue sin tener un Estado propio. Wall Street continúa desregulado y los causantes de la mayor crisis financiera de los últimos siglos están en la calle con sueldos o indemnizaciones millonarias. La guerra de Afganistán no ha terminado. La OTAN está bombardeando Libia supuestamente para proteger a los civiles de Gadafi, pero no interviene en Siria, aunque sus habitantes están siendo aplastados impunemente.
Definitivamente Obama es un fake de sí mismo y el sentimiento de antiamericanismo que parecía en retroceso tras la caída electoral del Partido Republicano va a volver a echar raíces.
Sinceramente, creo que si Obama devolviera su Nobel, ganaría a los ojos de la Humanidad, porque demostraría cierta decencia que, hasta ahora, sólo hemos visto formulada en palabras, pero no manifestada en hechos.

Catherine Zeta-Jones, bi-genial

2011-04-28T09:52:00.000-07:00

Hace más de diez años tuve la oportunidad de ver en persona a Catherine Zeta-Jones, en el festival de San Sebastián, donde promocionaba la película "La máscara del Zorro". Llegaba acompañada por Antonio Banderas y Anthony Hopkins. Aunque ya había hecho algunas series de televisión en el Reino Unido, era casi desconocida para el gran público. No recuerdo casi nada de esa rueda de prensa, salvo que me impactó la belleza de su rostro. Pocas veces he tenido ocasión de cruzarme con mujeres más guapas que ella y hoy, que acabo de terminar de ver una de sus últimas películas, "Mi segunda vez", esta bobalicona comedia romántica sobre una mujer que se enamora del baby-sitter de sus hijos, quince años más joven que ella, me ha devuelto las ganas de escribir, que estos días me habían abandonado.
Catherine viene de pasar un año espantoso: a su marido, Michael Douglas, le diagnosticaron un cáncer de garganta en grado cuatro del que parece bastante recuperado; su hijastro, Cameron Douglas, está en la cárcel por posesión y consumo de drogas, y ella ha anunciado que padece un trastorno bipolar, una durísima enfermedad mental incurable que requiere tratamiento y supervisión constantes. Muy valiente, la actriz galesa se internó en una clínica para evitar una caída mayor y ha vuelto al trabajo con la mejor de sus sonrisas. Demuestra así que estos enfermos, bien medicados y con la terapia adecuada, pueden llevar una vida absolutamente normal.
Desde ahora admiro más si cabe a esta mujer que no ha tenido miedo a las consecuencias de admitir una dolencia de este tipo ante una sociedad llena de prejuicios y donde la empatía con el prójimo escasea. Días después la jovencísma Demi Lovato reconocía padecer la misma enfermedad, lo que también ayudará a mucha gente, no sólo enfermos, sino familiares que quizás tienen que vivirlo en la clandestinidad para evitar ser señalados con el dedo.
Siempre me he preguntado por qué el hombre sigue siendo un lobo para el hombre y la solidaridad, la generosidad y el respeto no son valores que germinen con la facilidad que lo hacen la codicia, la brutalidad, el cinismo y la maldad. Pero si tuviera la respuesta no sería Citizen Juanra sino un superhéroe, como el marido de Elsa Pataky.

¡No puedo con Federico Moccia!

2011-04-19T12:30:00.000-07:00

Hace apenas unos días vi "Tres metros sobre el cielo", adaptación española de la novela homónima de Federico Moccia. La película es espantosa, está mal interpretada -Mario Casas es átono y María Valverde tiene problemas de dicción-, el guión es inverosímil y la realización se decanta por la estética del videoclip. Todavía me cuesta entender cómo pudieron nominar al otrora prometedor cineasta Ramón Salazar ("Piedras") al Goya por este trabajo, pero la vida es así, no la he inventado yo.
Lo peor de la película es la novela de la que parte, del tristemente célebre Federico Moccia, quien esta tarde firmaba ejemplares en unos grandes almacenes de Sol, en Madrid, a decenas de adolescentes que hacían cola para ver la jeta de un tipo que en sus textos hace apología del machismo, de la violencia, pinta a las jóvenes como descerebradas, a los padres como ingenuos irredentos... En fin. No es lo malo que construya este tipo de personajes, que seguramente existan, sino que su punto de vista a la hora de escribir trata de convertir en atractivos comportamientos atroces y dan un mal ejemplo para su clientela, cuyo cerebro está en proceso de formación. En definitiva que arrima el ascua a la sardina del malo que, pese a todo, sale siempre ganando, se lleva a la chica guapa y finalmente triunfa en la vida, aunque conduzca su moto sin casco, participe en absurdas competiciones ilegales de coches y aparentemente no tenga cultura alguna. Quiero creer, después de todo, que su "literatura" no es realista, porque si no es así, que se pare el mundo, que yo me bajo.

Zsa Zsa Gabor, surrealista

2011-04-17T06:59:00.000-07:00

Es superior a mis fuerzas. Zsa Zsa Gabor me fascina. En su lecho de muerte sigue generando noticias surrealistas. Hace unos días trascendía su supuesto deseo de ser madre a los 94 años y con una pierna amputada. Su marido, por lo visto, estaba buscando un vientre de alquiler que llevara su aristocrático esperma (se convirtió en príncipe cuando le adoptó la alemana Marie-Augusthe de Anhalt, se dice que previo pago pues ella tenía problemas económicos) para que la actriz húngara, antes de abandonar este mundo, pudiera acariciar la nuca de su bebé.
Finalmente, ante lo improbable de este acontecimiento, los hechos se han impuesto y se ha desmentido, para estupor de los fans de Zsa Zsa. Pero los de Sara Montiel y Marujita Díaz sí están de enhorabuena, porque las jurásicas divas se han reconciliado con piquito incluído ante las cámaras de Tele 5, la empresa española que mejor gestiona la recogida de basuras.
Contado todo esto, más esperpéntico me parecen el argumento de la Generalitat catalana de rebajar los impuestos a las rentas superiores a 120.000 euros para que no se vayan los capitales a otras regiones más ventajosas fiscalmente (ya se sabe, que sigan pagando los que menos tienen) y las intenciones de Movistar, esa empresa que privatizó José María Aznar y que puso en manos de su compañero de colegio, de reducir su plantilla un 20% y de incentivar a sus directivos con bonus millonarios. ¿Cuándo vamos a estallar?

Penélope Cruz, superstar

2011-04-14T08:12:00.000-07:00

El nivel de estrellato se mide muchas veces por la controversia que generan cada uno de tus actos. Por eso, me atrevo a decir que pocas actrices son tan populares como Penélope Cruz quien, haga lo que haga, no deja que dar que hablar. Hace apenas unos días salían publicadas en Hola unas fotografías de ella y su marido, Javier Bardem, con su hijo, ligeramente pixelado (sólo los ojos, lo que permitía ver casi la totalidad de su rostro). El día que se vieron esas imágenes se generó una gran controversia y el director de la publicación no tuvo otra opción que dar un comunicado diciendo que habían sacado al niño sin consentimiento de sus padres y que al no pixelar completamente el rostro del bebé eran conscientes de que se estaban poniendo al borde de la legalidad. que, a sabiendas de que habían obrado mal, se comprometían a no volver a hacerlo. Es como si un atracador o un imputado por el caso Gürtel reconociera ante el juez su delito y para no ir a la cárcel bastase con un propósito de enmienda.
Ignoro qué habrá pasado en la trastienda, pero mucho me temo que al matrimonio Cruz-Bardem, Bardem-Cruz no le habrá bastado con esta rectificación y, si no han demandado a la revista, habrán logrado otro tipo de contraprestación en la sombra, no económica, porque están forrados, sino un compromiso, por ejemplo, de que van a comprar todas las fotos que hagan a su hijo para guardarlas en un cajón y dejarlas ahí, en el olvido.
Penélope, quien sigue teniendo en nuestro país fama de mala actriz, pese a sus tres nominaciones al Oscar y a más de una docena de películas en las que está espléndida, ha sido noticia también en estos días porque va a volver a ponerse a las órdenes de Woody Allen, de la mano de quien logró precisamente su primer Oscar. A punto de estrenar en Cannes la nueva entrega de "Piratas del Caribe", es posible que coincida en la Costa Azul con Pedro Almodóvar, quien va a competir en el certamen con la esperadísima "La piel que habito". También el director manchego concita el odio de un porcentaje de los españoles, un pueblo cainita acostumbrado a tirarse piedras sobre su propio tejado.

Julian Schnabel, por la paz

2011-04-10T13:43:00.000-07:00

No es un tipo que me caiga simpático (en un festival de San Sebastián que presentó una película con Lou Reed presencié cómo casi llegó a las manos con un fotógrafo) ni su cine me gusta particularmente. Lo encuentro pretencioso, con unos guiones deshilachados y sus películas son inconexas como el discurso de las supuestas ex amantes de los hermanos Janeiro. Sin embargo, lo que me interesa de él son los temas que elige para contar: la vida de Basquiat, la biografía del disidente cubano Tomás Eloy Martínez (primera nominación al Oscar para el ya estratosférico Javier Bardem) o el conflicto israelí-palestino, que recrea en su recién estrenada en Estados Unidos "Miral". La película, que cuenta, como siempre en su filmografía, con cameos ilustres, en este caso de Vanessa Redgrave y Willem Dafoe, narra la vida de un orfanato desde la creación del estado israelí a finales de los años 40 y concluye con la firma de los tratados de Oslo, en 1993, que a día de hoy se han quedado en una declaración de buenas intenciones. "Miral" no ha recibido el beneplácito de cierto público israelí que ha criticado duramente a la ONU por permitir que se estrene en su sede, ya que se sienten los malos de la película. Pese a sus defectos, agradezco que Julian Schnabel se tome la molestia de poner sobre la mesa un conflicto que es la pescadilla que se muerde la cola y que haga una apuesta por la paz en forma de película. Está bien que nos hagan pensar de vez en cuando.

En defensa de ZP

2011-04-07T11:30:00.000-07:00

No sabía hacerlo o no, pero finalmente he decidido que sí me voy a pronunciar sobre la gestión de José Luis Rodríguez Zapatero. Lo que me ha decidido ha sido una pequeña anécdota que me ha sucedido hoy cuando salía de unos grandes almacenes: un charlatán me paró por la calle y me preguntó si tenía trabajo. Le contesté que sí y aprovechó para soltarme una perorata sobre Zapatero y sus cinco millones de parados, para a fin de cuentas intentar colocarme una promoción de seguros o lo que fuera, pero no le dejé seguir y no me enteré de lo que pretendía.
Se ha convertido en una muletilla en los últimos tiempos convertir al todavía presidente del Gobierno en el causante de todos y cada uno de los males que nos aquejan. Hasta sus propios votantes reniegan de él y sus detractores han convertido en un cuento de Walt Disney aquella pesadilla que era escuchar a José María Aznar decir cada dos por tres "váyase, señor González".
Estoy de acuerdo con que la gestión de la crisis económica no ha sido la más idónea, que a la clase media le están recortado lo que todavía queda del Estado del Bienestar y que los más desfavorecidos siguen en la cuneta de la vida, pero me parece excesivo echarle las culpas de todo a una sola persona.
La España que se encontró ZP, de superávit y de un notable nivel de empleo, estaba basada en dos premisas, a) la burbuja inmobiliaria que le ha estallado a los socialistas en la cara, b) los fondos de cohesión que recibía a espuertas nuestro país de la UE y ahora nos toca pagar para ayudar a los nuevos miembros.
Los españoles somos un pueblo con mala memoria, algunos reniegan hasta de nuestra memoria histórica, y nos olvidamos de recortes anteriores, de venta de empresas públicas con beneficios a amigos del colegio, de la negativa a aprobar el matrimonio homosexual o a dotar de mayor seguridad jurídica el aborto, del apoyo a una guerra ilegal que, aunque no se puede decir a ciencia cierta, posiblemente nos trajo el atentado más sangriento de la democracia, de una boda de Infanta para una hija casada ante media trama Gürtel, etc.
No seré yo quien diga que Zapatero ha sido un buen presidente, pero tampoco afirmaré que ha sido malo. Al menos a mí y a toda la comunidad homosexual nos ha convertido en ciudadanos de pleno de derecho, no de segunda fila, lo que para muchas generaciones de personas le convierte en alguien a respetar profundamente. No nos olvidemos que Mariano Rajoy tiene esa ley recurrida ante el Constitucional y que tanto esa norma como aquellas que contravienen los puntos de vista de la Iglesia podrían ir desapareciendo si llega al poder con una mayoría aplastante. No dejemos de lado tampoco que el fantasma del copago en la Sanidad Pública está muy presente y que la corrupción también ha calado hondo en el PP, no sólo es patrimonio del PSOE. Por eso me gustaría que todos fuéramos a votar para, al menos, evitar las mayorías absolutas que tanto daño acaban haciéndonos.

Kate Winslet para una noche de primavera

2011-04-06T13:36:00.000-07:00

Resfriado y con la noticia de que Portugal finalmente ha tenido que pedir el rescate de la UE (el FMI dice que en España no será necesario), tengo las ideas tan aletargadas como un lagarto en pleno mes de agosto. Pero la vida es así. Tengo unos compromisos adquiridos con mis fieles lectores y no les voy a defraudar aunque se me haya caído el alma a los pies después de ver "Children Games" ("Juegos secretos"), una película de mi idolatrada Kate Winslet, que se me quedó en el tintero hace unos años.
Pues bien, en esta noche raramente primaveral, tengo el cuerpo encogido con estas historias cruzadas de una comunidad en el que quien la hace la paga y quien tiene un pecado original cargará con él hasta el fin de sus días. Kate interpreta a una aburrida mujer casada que se queda enganchada de un vecino cachas mentalmente castrado por una mujer relativamente triunfadora. Como suele pasar en estas películas y, en algunos casos, en nuestro día a día, el que transgrede, el que se deja llevar por la pasión es quien acaba pagando los platos rotos. Porque, amigas, desde la novela del siglo XIX no hay nada nuevo bajo el sol: la convención siempre acaba por triunfar. Aunque sea mentira.

Matt Damon pone voz a la crisis

2011-04-03T03:51:00.000-07:00

Acostumbrado a transitar por los territorios baldíos de la telebasura para captar audiencia para este blog, todos los meses me hago propósito de enmienda y empiezo a buscar otros temas de mayor calado social para intentar dar un vuelco a Citizen Juanra. Pues bien, por mucho que yo me empeñe, la realidad es lo que es y, como dijo ayer Risto Mejide en "La Noria", hay programas que son traficantes de conflictos creados ex profeso para nutrir a una audiencia yonqui. Dicho en mis propias palabras, que si escribo sobre Belén Esteban (el viernes volvió a "Sálvame Deluxe" para contar lo de siempre) tendré más lectores que si me dedico a hablar del neoliberalismo salvaje como el estupendo documental "Inside Job".
Narrado en off por el comprometido Matt Damon -junto con Leonardo DiCaprio y Johnny Depp, el actor con la carrera más interesante del momento- analiza el origen de la crisis financiera que todos padecemos, explica su desarrollo y nos advierte de las consecuencias que tendrá si seguimos por el mismo camino.
La película pone sobre la mesa como el poder financiero es casi tan fuerte o más que el político y como los propios causantes de esta debacle acaban retirados con jubilaciones millonarias u ocupando puestos de poder en la administración estadounidense, en la que un tibio Barak Obama ha defraudado no sólo a sus votantes sino al resto de la humanidad que tenía depositada en él la esperanza de un mundo mejor. Tanto que hasta se le dio un prematurísimo premio Nobel de la Paz que, a tenor de los acontecimientos (qué expresión más redicha, por Dios), no se merece.
Con un futuro tan sombrío como el que plantea "Inside Job" sólo quedan dos opciones, una sumergirse en la telebasura, que es lo más sencillo, o echarse a las calles para combatir a nuestros enemigos, como lo están haciendo en el mundo árabe, con muchos menos medios, aunque, eso sí, con menos que perder y más que ganar. Nosotros, como somos cobardes y estamos instalados en un depauperado Estado del Bienestar, estamos acogotados para conservar lo que nos queda y lo poco que vamos a poder lograr. Porque, no nos engañemos, las clases medias están cada vez más lejos de las clases altas y más cerca del umbral de la pobreza. El quid de la cuestión es cuántos y cuándo lo traspasaremos.

Vincent Lindon, ma-ra-vi-llo-so

2011-04-02T12:08:00.000-07:00

En el día en que ZP anunció que no se presentará a la reelección el año que viene, lo suyo sería dedicarle el post de hoy, pero ya hay un artículo de Juan José Millás mucho mejor que todo lo que yo pudiera escribir en la edición digital de El País, así que voy a dedicar estas siempre sencillas líneas a Vincent Lindon. El actor francés, a quien en los 90 se relacionó sentimentalmente con Carolina de Mónaco (las revistas que se atrevieron a decir que eran novios fueron demandadas y perdieron los juicios), es el protagonista de "Mademoiselle Chambon", una de las películas más delicadas que he visto en los últimos años. Con un ritmo demorado y una historia mínima, logró conmover los cimientos de éste que lo es, después de haberme quedado con la sonrisa puesta con "Potiche". En el filme comparte reparto y secuencias de alto voltaje emocional con la que hasta hace poco era su esposa, la también estupenda Sandrine Kimberlain, a quien hemos visto en películas como "El pequeño Nicolás", "Un héroe muy discreto" o "Flash-back: el apartamento".
Vincent Lindon, a quien recomiendo repescar en la reciente "Welcome", donde daba vida a un monitor de natación con conciencia social, es, a mi juicio, el Colin Firth francés. Tiene clase, es guapo sin ser atracativo y, al igual que el ganador del Oscar de este año, no necesita hacer aspavientos a lo Aurora Bautista para dotar de matices a sus personajes. Si no fuera porque estoy enamorado de François Ozon, de Miguel Poveda y de Tom Ford desde hace años, le tiraría los tejos. Así, a lo loco.

Catherine Deneuve, ma-ra-vi-llo-sa

2011-03-31T13:43:00.000-07:00

Que adoro a François Ozon ya lo saben mis lectores. No sólo es un excelente e irregular director, también me parece guapísimo. Desde ayer tengo motivos para quererle aún más -ya dejé claro aquí que no soy Glenn Close en "Atracción fatal" y que mi amor no saldrá del terreno platónico- ya que fui al cine (solo) a ver "Potiche". En mi soledad tuve una sonrisa pintada en la cara desde que empezó hasta que terminó. Porque la película es tan deliciosa como el chocolate negro o los besos en primavera.
Instalado en la cursilería que me encuentro, sin estar enamorado, recomiendo muchísimo esta película, adaptación libre de una obra de teatro, en la que Catherine Deneuve, que estuvo muy insolente en su presentación en Madrid hace unos días, desafiando la ley antitabaco, está simplemente maravillosa. Muy bien secundada por el cómico y siempre eficaz Frabrice Luchini, vuelve a coincidir con Gérard Depardieu, otra de las glorias francesas a quien los años no hacen mella más que en el físico, y comparte una escena divertidísima con mi también idolatrado Sergi López, el gordito con más encanto del cine europeo.
A punto de iniciar abril y con un capítulo de "Gran reserva" en el aire mientras escribo estas líneas, no puedo dejar de respirar tranquilo después de constatar que el rumor que pululó hoy en la red sobre la muerte de Charles Aznavour era mentira. Tras la pérdida de Elizabeth Taylor, la desaparición del intérprete de "La Bohème" sería too much.

Carla Bruni, imagen de la dulce Francia

2011-03-27T02:54:00.000-07:00

Ha sido capaz de reinventarse y vivir cinco vidas en una. Hija de una familia acaudalada de Italia emigrada a Francia, Carla Bruni triunfó como top model antes de convertirse en cantante con voz de gata y primera dama de Francia, donde no necesitan importar glamour porque lo tienen a espuertas.
Madame Sarkozy ha sido noticia hace unos días porque ha demandado a una publicación por colgar en su web un extracto de su versión en italiano de "Douce France", una de las más célebres canciones de Charles Trenet y que, puesta en sus labios, parece una ironía, un sarcasmo o simplemente la banda sonora del país visto por los ojos de su marido.
Tenía intención de comentar este pequeño suceso hace unos días, pero se interpuso la muerte de Elizabeth Taylor, quien, como la gran estrella que es, sigue dando titulares. Debbie Reynolds, la madre de la otrora alcoholizada Carrie Fisher, a quien la protagonista de "Mujercitas" robó el marido, ese mediocre cantante que respondía al nombre de Eddie Fisher, está narrando los últimos días de la que fuera su enemiga como si fuera la portavoz familiar.
Qué curiosa es la vida y las hemerotecas. Si nosotros mismos mirásemos las opiniones que esgrimíamos hace una década no nos reconoceríamos y si evaluáramos la evolución de nuestros afectos nos daríamos cuenta de cuánto han cambiado los criterios que aplicamos al amor, al perdón, al rencor... Por eso, como decía, admiro a Carla Bruni, quien era capaz de hacer públicamente apología de las parejas abiertas y ahora lleva varios años metida en la prisión de la República francesa sin que se le despeine el flequillo.

:Zsa Zsa Gabor: "La próxima soy yo"

2011-03-24T14:13:00.000-07:00

Es el personaje que más titulares ha tenido en este blog y me temo que se lo está currando para seguir ganándoselos. Tras enterarse de la muerte de Elizabeth Taylor le subió la tensión y tuvo que ser hospitalizada de nuevo en Los Angeles. Su publicista ha transmitido sus declaraciones tras el deceso de la mujer que se casó con el hijo de su marido, Conrad Hilton y que, contrariamente a lo que yo creía, acabó siendo muy buena amiga suya: "La próxima soy yo".
Zsa Zsa Gabor lleva muriéndose desde que se cayó de la cama a principios del pasado y se rompió la cadera (el orden de los factores no altera el producto), pero lleva siglos convirtiendo su vida en un reality antes de que este concepto fuera inventado. Con una pierna de menos y otra en peligro, la húngara más universal se resiste a dejar este mundo en el que ella también a su modo ha sido leyenda. Todavía quedan algunas luminarias como Olivia de Havilland, también nonagenaria, Lauren Bacall y Shirley MacLaine para recordarnos que otro Hollywood era posible, pero cada vez nos alejamos más de un mundo en el que el celuloide nos hacía soñar. Ahora el cine está pensado para consumir palomitas, para complacer a los jovencuelos picados por el acné y para hacer millones sin buscar la excelencia artística.
A la espera de que se dé el adiós definitivo a Elizabeth Taylor, que descansará en el mismo cementerio que su amigo Michael Jackson, seguiremos informando del devenir del maltrecho cuerpo de Zsa Zsa.

Elizabeth Taylor, Queen of England

2011-03-23T15:19:00.000-07:00

Ya lo cantaba Dana International, que este año vuelve a representar a Israel en Eurovisión: "Viva la diva, viva Victoria, Afrodita, Viva la diva, Viva Victoria, Cleopatra". Nos ha dejado, la reina de Egipto, la reina de Inglaterra, the one and only... Elizabeth Taylor.
Cuando hace dos o tres días escribí un post dedicado a ella ni me podía imaginar que el final estaba tan cerca. Pensé que era una recaída más. Una hospitalización más para una mujer que burló a la muerte ya rodando "Cleopatra", cuando tuvieron que hacerle una traqueotomía en plena neumonía, que sobrevivió a operaciones de tumores, alcoholismos, adicciones... a maridos imposibles, a tragedias personales y al sobrepeso, algo intolerable para una diva, pero que ella llevaba con la maestría de ser, de las buenas, la mejor.
Me enteré hoy, cerca del Palacio Real de Madrid, bajo la lluvia. Y me puse triste. Ya lo dije aquí, se acaba una forma de entender Hollywood. De soñar. Sólo nos quedan sus películas, "Gigante", "La gata...", "Quién teme a Virginia Wolf", "Mujercitas", "Una mujer marcada"... También su legado. Sus ojos violetas. Los diamantes, que son para siempre. Sus cardados imposibles cuando estaba casada con el albañil Larry Fortensky. Su valentía defendiendo a Michael Jackson. Su amistad inquebrantable con Rock Hudson, cuando todo el mundo le miraba como un apestado. Su lucha contra el sida. En fin, me repito. Igual que Charlotte en "Sexo en Nueva York" bautizó a su perra como Elizabeth Taylor, una parte de nosotros lleva tu nombre. Porque, como Rocío Dúrcal, eras más bonita que ninguna.

Paquirrín, muy italiano

2011-03-22T09:31:00.000-07:00

Cayetano y Francisco Rivera.

Mira que yo lo intento. Dar una pincelada de Libia por aquí (los aliados no tienen muy claro cómo continuar esta guerra y se quieren pasar el mando unos a otros como una patata caliente), una de Egipto por allá (la transición a la democracia es tan incierta como el futuro artístico de Elsa Pataky, que ya ni siquiera hace campañas publicitarias), pero la realidad es empecinada. Hoy me encontrado a Paquirrín en el Gino's de la plaza de los Cubos en Madrid. Tal cual lo estoy contando.
El hijo de Isabel Pantoja se ha sentado a comer en una mesa frente a la mía y no me queda más remedio que contarlo. Ya quisiera yo que en lugar del nuevo fichaje de Santiago Segura hubiera aparecido, qué se yo, Philip Roth (por fin se ha publicado en español "Némesis", una de sus mejores novelas) o Sandra Bullock (acaba de donar un millón de dólares para los damnificados por el terremoto de Japón), pero ha tenido que ser él.
En honor a la verdad, el muchacho no ha hecho ninguna bulla, se ha comido sus espaguetis o lo que fuera (no hay mayor desprecio que no hacer aprecio) y se ha marchado con tres amigos estéticamente en su línea. Ignoro a qué dedicará su tiempo libre (todo) o si estará en proceso de reciclaje profesional, pero no puedo por menos que pensar que figuras como él o la de su compañera de reparto Belén Esteban son reflejo de una época sin ilusiones ni perspectivas de futuro, unos años en los que el mundo que conocíamos ha dado paso a otro mucho más voluble y endeble en el que, sinceramente, se está cada vez menos cómodo. Igual es cuestión de echarnos a las calles y recuperar el espíritu de 1789, pero, la verdad, se está tan bien en el sofá sin hacer nada... Ya lo pensaré mañana.

Elizabeth Taylor, GIGANTE

2011-03-21T04:33:00.000-07:00

Con Paul Newman en "La gata sobre el tejado de zinc caliente"

El día que muera Liz Taylor diremos adiós a una manera de entender Hollywood. Estrella en una época en la que no había photoshop y las fotografías se corregían a mano, la actriz lleva ingresada dos meses en el hospital Cedars Sinai de Los Angeles a consecuencia de una insuficiencia cardiaca, mientras Zsa Zsa Gabor, con quien rivalizó en matrimonios fallidos, (la húngara estuvo casada con Conrad Nicholas Hilton padre y la inglesa con Conrad Nicholas Hilton hijo) sigue convaleciente en su mansión con la pierna que le queda (se ha negado a que le corten la otra).

Con Rock Hudson, en "Gigante"

Elizabeth es un icono que ha trascendido generaciones y, aunque su belleza se agostó muy pronto, a consecuencia de sus problemas de salud y su lucha sin cuartel contra la obesidad, cuesta recordar actrices más bellas que la protagonista de "Mujercitas" y "Una mujer marcada". Amiga de gays armarizados como la que más (estuvo al lado de Rock Hudson y Montgomery Clift en los momentos más duros de su vida), rebautizó a Michael Jackson como el rey del pop y arrimó el hombro en la época en la que estaba defenestradísimo, acusado de ser pederasta como el duque de Feria.

Aficionada a las joyas como el marido de Céline Dion al juego (el empresario vuelve a estar en su salsa a Las Vegas, mientras su mujer cuelga el cartel de "sold out" cada día), Liz es, además, una gran activista en la lucha contra el sida, por lo que, amigas, quiero que estas humildes líneas sirvan de pequeño homenaje a esta figura GIGANTE. Nunca mejor dicho.

Yo a Lady Gaga no la trago

2011-03-20T01:52:00.000-07:00

Dos noches seguidas sin dormir demasiado bien son too much para mí. Mi humor no es precisamente bueno y, claro, amigas, me da por soltar espumarajos por la boca. Lo siento, Lady Gaga, hoy te ha tocado. Me parece muy bien que seas la primera artista que ha vendido 20 millones de singles digitales, que la comunidad gay esté loca por ti, que llenes estadios y que vendas esmaltes de uñas estrafalario. Pero me pareces fake, una mera imitación de la más grande (no me refiero a Rocío Jurado), la ambición rubia, la peor actriz estadounidense viva. Como la presentó en unos Oscar Billy Cristal: "The One and Only... Madonna".
Lady Gaga, que hace poco más de un año actuaba medio colocada en las discotecas de Ibiza, se ha convertido en un icono del barroquismo y la transgresión en un mundo raro en el que casi todo es ya políticamente incorrecto. En un desierto, ella es en un cactus tuneado. Pero un cactus es un cactus al fin y al cabo, aunque a veces le salgan flores sobre las espinas. No me hacen gracia sus disfraces ni sus plagios encubiertos a Madonna (ella los llama homenaje) y su actitud de estar de vuelta de todo me aburre tanto como la parrilla de Tele 5.
Voy a parar aquí, porque al final a la pobre, que no ha hecho mal al mundo, le acabaré culpando de la miopía política de Occidente, de la crisis financiera que estamos pagando con impuestos directos e indirectos, bajadas de sueldos y recortes sociales, del terremoto de Japón y del mal gusto intrínseco de Rosario Mohedano.

François Ozon, je t'aime

2011-03-19T00:31:00.000-07:00

François y Catherine presentaron "Potiche" en Madrid.

Leyendo El País esta mañana me he enterado de que François Ozon ha estado en Madrid para presentar su nueva película "Potiche", en la que ha contado con la antipática y maravillosa Catherine Deneuve. Y leyendo esta noticia las piezas de mi puzzle interior se han removido. He visto mi vida como en un flash-back intimista, se han cambiado el orden de los factores, como en su película "5x2", en la que el presente y el pasado intercambiaban su posición cronológica, y me he visto a mí mismo convertido en un veinteañero soñador...

François, con Isabelle Carré y Louise, en San Sebastián, para presentar "Le refuge"

Charlotte Rampling en "Sous le sable"

Una mañana, hace como una década, asistí en el festival de San Sebastián al pase de "Sous le sable", una perturbadora película con la siempre enigmática Charlotte Rampling, por lo que decidí ir a la rueda de prensa para ver en persona a la protagonista de "Portero de noche". Pues bien, maravillosa que lo es, no impidió que mis ojos se quedaran en plano fijo sobre la cara de un jovencísimo y guapérrimo director con quien, desde entonces, fantaseé en convertir en padre de mis hijos.
A ver, que no soy Glenn Close en "Atracción fatal" y que fue una idea intermitente a lo largo de los años, nada obsesivo ni desazonador, pero tuve una recaída hace un par de años, cuando volví a encontrármelo en Donosti en la presentación de su película "Le refuge", protagonizada por una escultura humana que responde al nombre de Louis-Ronan Choisy, quien, además, es un cantante de moderado éxito en Francia. Bellezón que lo es, yo seguía empeñado en François, pero claro... él ni siquiera me vio, tan pequeño e insgnificante, entre centenares de personas, en la sala grande del Kursaal y se marchó sin saber que allí dentro había una historia de amor en busca de autor.
Ahora, en 2011, ya no quiero ni padre para mis hijos, ni hijos, ni a François, que sigue guapísimo y haciendo un cine interesante, desafiante y en crecimiento... No, amigas, ahora sólo quiero amorrrrrr. De carne y hueso. Se aceptan candidaturas. (¿estaré convirtiendo Citizen Juanra en la columna de Carrie Bradshaw? Es lo malo de ponerse a escribir tan pronto un sábado por la mañana sin haber dormido).
Stay tuned.

Akihito, so to speak

2011-03-16T10:10:00.000-07:00

Akihito, escondido en los aposentos de su palacio.

El emperador Akihito se ha dirigido a la nación japonesa, como hiciera su padre para admitir la derrota en la II Guerra Mundial, casi una semana después de que su país haya sido devastado por un terremoto y sus diversas réplicas, un tsunami (imaginamos que Karmele Marchante no volverá a hacer el indio con esta canción con la que quiso presentarse a Eurovisión) y varias centrales nucleares al borde del colapso.
Esta reverenciada figura, un anacronismo incomprensible, no ha estado a la altura de las circunstancias y ha puesto de manifiesto que no sólo las ratas son las primeras en abandonar el barco sino que los avestruces meten la cabeza debajo del ala. Igual que la ONU, que sigue sin decidir si es legítima o no una intervención bélica en Libia, mientras Gadafi sigue bombardeando a su pueblo. La misma institución supranacional que fue incapaz de condenar la guerra en Iraq y que sigue permitiendo tropelías en función de los intereses de los países con derecho de veto.

Murakami, con diarrea literaria.

Ácrata que me he despertado de siesta, diré que por mí cerraba esta organización, tan fuera de su tiempo como el emperador japonés, y mandaba a sus funcionarios de sueldos millonarios a convertirse en ciudadanos de clase media a sus países de origen. Lo mismo pienso de la hidra-Unión Europea, donde se multiplican los puestos y se limitan las decisiones de los distintos órganos para que cada país siga teniendo su parcela inalienable de soberanía.
Como decía, me he despertado esta tarde con el peso del mundo sobre mis espaldas y con pocas ganas de meterle mano al último libro del nipón Haruki Murakami, "1Q84", al que le sobran trescientas de sus setecientas páginas, y sin el sentido del humor suficiente para adentrarme en terrenos más frívolos.

Céline ha vuelto a Las Vegas

Ayer estrenó espectáculo en Las Vegas Céline Dion, que se puso toda la alta costura que se encontró por casa, se atrevió a homenajear a Michael Jackson, por quien decidió aprender inglés cuando era una adolescente, cantar con un holograma de Stevie Wonder que de tan real daba hasta miedo, y rompió a llorar mientras interpretaba una de mis canciones favoritas de ayer, hoy y siempre, "Ne me quitte pas", de Jacques Brel. Una romántica. Como yo. C'est la vie.

Gerard Píqué, por un beso tuyo

2011-03-15T03:40:00.000-07:00

Gerard "shirtless" Piqué, modeli.

Es un pan sin sal. Aunque esté más bueno que un pan (lo correcto gramaticalmente, amigas, sería,"mejor que un pan", pero el mundo coloquial no entiende de sintaxis ni de prosopopeyas ni de nada, así se queda). Gerard Piqué devenido (perdón por el galicismo) modeli de Mango está rentabilizando ya su relación con Shakira, esa mujer cuyas caderas nunca mienten (aunque en su presentación de Freixenet el pasado diciembre hizo de Mayra Gómez-Kemp: "puede que no diga toda la verdad, aunque nunca miento"). Qué casualidad que el día que se hizo pública la nueva campaña de esta firma española de moda tan bien asentada por el mundo se filtrara una foto del futbolista besando a la ex del hijo del ex presidente de Argentina (zero sexy, zero pasión, zero nada). La vida es así, random, como el i-pod. Lo mismo te sonrojas que te cagas en la perra (perdón de nuevo por la vulgaridad).

Y así, aleatoriamente, llegué a la noticia de que Belén Esteban negocia un contrato de cuatro años con Tele 5, que le podría granjear los 2 millones de euros al año (imaginamos que ya sólo le queda abrirse las venas, defecar en directo o fingir su propia muerte). Como no quiero convertirme en Michael Douglas en "Un día de furia" es mejor que piense que esto nunca ocurrirá. Que millones de españoles no van a llenar las salas para verla a ella y a Paquirrín en "Torrente 4". Que el caso Gürtel no se va a quedar en nada judicialmente hablando. Que Japón no será radioactivo. En fin.

Y como tanto sufrimiento no me va a dar el día, diré como la propia Shakira: "Cuando menos piensas sale el sol".

Michael Cunningham, el Pulitzer... what a f...k!

2011-03-14T04:32:00.000-07:00

Michael Cunningham, alta escritura.

Hace un par de meses recomendaba desde aquí la nueva novela de Michael Cunningham, "Cuando cae la noche", que por fin Lumen edita en español. Aunque el post en cuestión fue uno de los menos leídos de la historia de este blog, no voy a dejar que la audiencia me paute los contenidos (más de un millón de espectadores este año para "Torrente 4". En fin). Porque, amigas, cuando uno descubre un texto que te emociona, te revuelve las hormonas y lo acabas con la sensación de que el autor se ha quedado corto, hay que ser proselitista como el que más.

La foto ya tiene texto.

¿Y por qué volver al autor de "Las horas" a soltar los mismos halagos que hace unas semanas? Por la ingeniosa respuesta que da en una entrevista que publica hoy "Público":

P.- ¿Marca el Pulizter?

R.- Pensé que me haría follar más, pero sólo me puso el listón muy alto.

Pragmatismo. Pedantería zero. Boutades. Quién pide más.

La vida es así. Aleatoria. Acabo de regresar de Londres (feliz). Con dos horas de retraso en Gatwick (hasta las trancas). Me acosté casi a las dos de la madrugada (medio zombie) y aún estoy a medio gas (es lo que tiene). Japón está que arde. Barrido por la marea. Como la película de Madonna, la pobre. Las elecciones de mayo: a quién le importan. Y Manolo Escobar volvió en la capital a los escenarios (con Sylvia Pantoja: qué difícil es saber decir adiós a tiempo). Postales desde el filo.

Quién sabe si mi cerebro despertará a tiempo. Si volveré a hilvanar subordinadas. Si Orlando Bloom, que viene a Madrid a presentar un perfume, la liará parda. Ya lo cantaba Paulina Rubio: "Y yo sigo aquí". (por cierto, People en español insiste en que se separa).

Stay tuned.

Por lo visto, Pau y Co se separan.

El tsunami no es Karmele Marchante

2011-03-11T23:48:00.000-08:00

Hace apenas una semana escribía aquí sobre "Después de la vida", la penúltima película de Clint Eastwood, para destacar la belleza (masculina) de uno de sus actores, Thierry Neuvic, pero pasaba por alto el tsunami que daba pie al desarrollo argumental de cuestiones metafísicas de imposible respuesta.
Hoy el tsunami es una realidad. Miles de muertos en Japón (mientras escribo este post se habla sólo de 1.300, pero no ha empezado aún el recuento de los desaparecidos) y ciudades arrasadas, mientras en otro extremo del planeta, Gadafi se aferra al poder como una garrapata a un perro sarnoso (difícil saber quién moverá ficha ahora en este ajedrez geopolítico), en Egipto se preguntan cómo se hacen unas elecciones libres, y en Túnez mueren varias personas en un río revuelto en el que acabarán ganando los mismos pescadores.
Como estoy en Londres, había pensado contar que ayer fui a ver el musical "Priscilla", basado en la película homónima, que me reí mucho y que, como si fuera un espectáculo de La Cubana, a mi y a otros cuatro o cinco asistentes, nos sacaron a bailar al escenario con unos muchachos que tenían los músculos esculpidos con escoplo y cincel. Como estatuas de Miguel Ángel. También quería comentar la ruptura de Justin Timberlake (amigas, vuelve a estar soltero) y Jessica Biel, y el culebrón Charlie Sheen que a mí me da más pereza que toda la filmografía de Manoel de Oliveira y Raoul Ruiz juntas, pero la realidad se impone. Toda mi empatía es hoy para Japón y mi mensaje es bien elemental: somos frágiles como hoja de árbol. Que no se nos olvide. Mañana regreso a España.
Enjoy.

Santiago Segura, I don't give a damn

2011-03-10T02:02:00.000-08:00

Santiago Segura me cae mal. Las cartas sobre la mesa. Es un tipo arisco, cero simpático cuando no está en promoción y, a mi juicio, es un cínico: para lanzar sus películas acude a programas de televisión a los que no dirigiría la palabra en otras circunstancias.Sin embargo, como dicen en mi pueblo, los medios le hacen el caldo gordo. Osea: nos lo presentan como un cachondo con chispa, socarrón, inteligente... Más bien listo, diría yo. En 3D.
El rey de la promoción en España no es él, sin embargo, sino Almodóvar, a quien le ocurre algo parecido: es más bien alérgico a la prensa si no hay unos "Abrazos rotos" o una "Piel que habito" que promocionar. La diferencia: él es un genio, Santiago no. Su cine es trascendente. El de Segura contingente.
Ayer se estrenó "Torrente 4", que no pienso ir a ver. Claro. Entre sus méritos, el debut cinematográfico de Francisco Rivera Pantoja aka Paquirrín aka Kiko Rivera, y Belén Esteban aka La princesa del pueblo. Según Santiago Segura, ha sido difícil trabajar con ella, aunque la ex de Jesulín de Ubrique (su mayor mérito biográfico, hasta la fecha) llegaba con humildad al rodaje y dispuesta a ser barro en sus manos. I don't give a damn (en español suena peor).

Belén Esteban es un reality en sí misma. Lleva 10 años narrando su microvida hasta en los detalles más sórdidos. Pornografía emocional. Hasta el Defensor del Menor le llamó la atención de oficio. Llora y se abre las venas en directo cada tarde. Grita. Insulta. Come. Las funciones más básicas del ser humano sin ilustrar. Ahora Alessandro Lequio la ataca desde su antiguo programa, el de AR. Feedback entre programas. La audiencia sube. Belén es intocable. Gana más que una ministra y se autodenomina "copresentadora". El dadaísmo es una opción ética en esta época convulsa. Yo ya no puedo más. Me exilio este fin de semana a Londres. A ver si me encuentro a Vanessa Redgrave o algo. Malos tiempos para la lírica.

Thierry Neuvic, vuelve el hombre

2011-03-06T03:51:00.000-08:00

Thierry Neuvic, vuelve el hombre.

La penúltima película de Clint Eastwood (está rodando una nueva con Leonardo DiCaprio), "Después de la vida" no ha acabado de convencer a a la crítica y muchos de sus seguidores se han sentido defraudados. Sin embargo, el público europeo (en Estados Unidos, le pasa lo que a Woody Allen, no atrae a las masas), ha llenado las salas, particularmente en Francia y en España, donde las cifras de recaudación han superado todas las expectativas.

Matt Damon repitió con Clint Eastwood tras "Invictus"

Con la avalancha de estrenos de los Oscar, no había podido verla hasta ahora y, amigas, además del pleno acierto del casting (en particular del guapísimo Thierry Neuvic y la seductora Cécile de France), la historia me conmovió. Todos nos hemos planteado alguna vez qué pasará cuando llegue nuestro particular apagón analógico, doblemos la servilleta o nos pongan el traje de madera. Creyentes, agnósticos y ateos, a todos nos gustaría que existiera algo más allá de la muerte. En mi caso, nada espiritual, ni de descanso eterno ni de reencuentro karmático con los que ya se han ido. A mí lo que me gustaría es reencarnarme en mí mismo, pero eso sí, optimizado, monísimo y con todas las lecciones aprendidas. Y a ser posible, con un Thierry Neuvic (o de ese palo) que me sacara a cenar a restaurantes finísimos, me llevara a Tailandia (sin tsunamis), etc (que éste es un blog para todos los públicos).

Cécile de France, classse francesa.

Retomando el hilo argumental de este post, diré que la película, en la que Matt Damon hace de Matt Damon, no me hizo pensar no en mis seres queridos que ya no están (no me hacen falta sardinas para beber agua) sino en los caminos que hubiera podido transitar si mis decisiones hubieran sido otras y si, como el personaje de Matt Damon (tres veces citado en el mismo párrafo), algún día me liaré la manta a la cabeza. Y yo qué se.

Zsa Zsa Gabor, la muerte en directo

2011-03-04T04:49:00.000-08:00

A Zsa Zsa la meterion en la cárcel por pegar a un policía.

Rocío Jurado, como Romy Schneider: "La muerte en directo".

Con Zsa Zsa Gabor está ocurriendo lo que con Rocío Jurado: estamos asistiendo a su muerte en directo. Hace años, alguien me contó un chiste de un cerdo al que le cortaban partes de su cuerpo porque les daba pena matarlo pues sus dueños se habían encariñado con él. Algo similar le está pasando a la protagonista de "Moulin Rouge" (la de John Huston, no confundir con la de Nicole Kidman) desde el verano pasado, que se cayó de la cama y se rompió la cadera. Hace unas semanas le cortaron parte de la pierna derecha y ahora ha vuelto, a los 94 recién cumplidos, a ser hospitalizada por un problema de circulación en la que le queda. Al parecer, el marido se opone a una nueva mutilación y la han mandado para casa (como se dice en los pueblos: a morir). Triste final para una mujer que coleccionaba joyas como Sophia Loren pelucas, y que seducía a los hombres con su delantera y su gracejo húngaro, que nunca se quitó de encima. No sabemos si por pose.

Hace unas semanas habábamos aquí de la muerte de la hija de Toni Cantó y anoche pude ponerme en su lugar al ver "Rabbit Hole", la película por la que Nicole Kidman ha sido nominada al Oscar este año. Cuenta la degradación de un matrimonio que ha perdido a su hijo de cuatro años en un accidente y cómo la locura se instala en su vida. Las cosas sencillas se convierten en pesadas, los pequeños y grandes placeres en pecados mortales y el recuerdo en una losa como las de los cementerios.

"Rabbit Hole", duelo interpretativo Nicole Kidman-Aaron Eckhart.

La película, que se mueve en los parámetros de la tv-movie, con una realización plana y una banda sonora de perfumería, está muy por debajo del talento de sus actores, no sólo el de la ex de Tom Cruise, sino del guapísimo Aaron Eckhart, cuya carrera no acaba de despegar. Y no porque le falte física y química... Con unas facciones de galán clásico y un cuerpo apretado al que le quedan estupendamente los trajes, lleva años deambulando por el cine indie y los productos mainstream intrascendentes que no le dan su lugar en el mundo. Eso sí, progresa adecuadamente.

Fonsi Nieto, hey mister dj. put a record on

2011-03-03T12:13:00.000-08:00

Elsa Pataky, una de las primeras en subirse a la moto de Fonsi Nieto.

Ayer se presentó en un local de Madrid la nueva página MSN, un hecho quedó diluido por los famosos que iban a actuar. Y digo bien, famosos, porque ninguno es, a mi juicio, artista. Tras una presentación bastante ingeniosa de Luis Piedrahita, que hizo lo que pudo para captar la atención del público, sin éxito, salió al escenario Fonsi Nieto, quien, tras su fracaso como piloto de motos, dice, ahora que va a ser padre (lo ha hecho público previo pago), que se va a dedicar profesionalmente a ser DJ. El que fuera novio de Elsa Pataky, visto que no ha logrado emular los éxitos de su tío, Ángel Nieto, ha encontrado en los contratos publicitarios un negocio rentable que dice bastante del nivel de exigencia del público al que va dirigido. El ex piloto pinchó unos cuantos temas, con samplings de Bon Jovi incluidos, para dar paso a Bimba Bosé.

Bimba y su tío Miguel, ¿nepotismo musical?

La sobrina de Miguel Bosé, que está embarazada, corrigió a Luis Piedrahita, que cometió el gravísimo error de presentar a su grupo como Los Cabriolets, a lo que la coprotagonista de "El cónsul de Sodoma", matizó: "No somos Los Cabriolets, somos The Cabriolets" (como todos sabemos, un grupo conocido e idolatrado en el mundo entero). No comments.

Alaska, con David Delfín, diseñador ¿a la fuga?

Vestida con un imaginativo chandal, Bimba (la musa de David Delfín, quien, al parecer, atraviesa problemas con su firma de moda, ha cerrado su tienda de Madrid y se va a buscarse la vida a New York) dio brincos por el escenario y cantó unas canciones anodinas y perrunas, con su voz monocorde y sin matices. Cuando ya el público estaba que se caía de sueño, salió a su rescate su amiga Alaska, que levantó los ánimos con un revival de varias de sus canciones de ayer, hoy y siempre. Tras esta aparición estelar, el marido de Olvido Gara, Mario Vaquerizo se puso a pinchar. Y fue cuando, llegadas las doce de la noche, como Cenicienta y Los Chichos, dije: "Hasta aquí hemos llegado".

Rosario Flores, raska-what?

2011-03-02T09:09:00.000-08:00

Annie Girardot, adiós a una grande del cine.

Mientras Hollywood se pone de luto por la muerte de Jane Russell, inolvidable coprotagonista de "Ellos las prefieren Rubias", en Francia han perdido a una de sus grandes damas de la gran pantalla, Annie Girardot, inolvidable intérprete de "Rocco y sus hermanos" (padecía Alzheimer y había sufrido problemas económicos en algunas etapas de su vida, en las que el cine también se olvidó de ella). En España hoy hemos amanecido con la inesperada muerte del actor José Conde, cuyo cadáver ha aparecido un mes después de su desaparición. Un caso de crónica negra, pues aún se desconocen las causas de la desaparición de este hombre que, al parecer, padecía problemas psicológicos y era padre de dos hijos. Dotado de un físico superlativo y una penetrante voz, le recuerdo por una extraña película, "El baile de las ánimas", que rodó al lado de Ángela Molina en los principios de su carrera, y por "Amar en tiempos revueltos", donde se metía en la piel del padre de Cristóbal Suárez. Estas noticias, como la desaparición tras una larga enfermedad (no es un eufemismo, simplemente no se ha especificado cuál en la prensa) de Amparo Muñoz, una de las mujeres más bellas de nuestro cine, ponen de manifiesto que todos, seamos de la condición que seamos, tendremos el mismo final. En el caso de la que fuera Miss Universo, se acababa así un largo via crucis para una actriz que parecía inteligente y que dejó atrás un notable ramillete de películas, entre otras Familia de Fernando León de Aranoa, que quedaron enterrados por los avatares de su biografía

Rosario, no es para quitarse el sombrero...

Mi idea hoy era dedicar este post a "Raskatriski", el nuevo disco de Rosario, que ayer salió a la venta, pero ha sido tal la decepción después de escucharlo en spotify, que no sé por donde empezar. La hija menor de Antonio González El Pescaílla y Lola Flores reivindica hasta la extenuación sus genes para subrayar su arte y recientemente declaraba que ella no pensaba mucho las canciones que componía, que le llegaba la inspiración y las escribía tal cual. Y, sin duda, no miente. Se nota en el disco en la simpleza de sus letras, en lo reiterado de los argumentos y en la monotonía de sus melodías. Más cerca de "Jugar a la locura", su mayor fracaso hasta la fecha (con permiso de su primer disco, que nunca sale en las biografías), que de su primer disco oficial, "De ley", de lo que a ella le gustaría reconocer, incluye once temas sin peso, sin relevancia que, mucho me puedo equivocar, no van a calar hondo. Canciones como "Gipsy-Funky" o el single, "Estoy cambiando", parecen más propias de un aprendiz de triunfito que de una artista que lleva dos décadas en la música.

Vida Loca, la vuelta de Lolita a la tele.

El 13 de marzo, Tele 5 estrena "Vida loca", la nueva serie de su hermana Lolita, que comparte reparto con Toni Cantó, que vuelve al trabajo tras la muerte de su hija Carlota en un accidente de tráfico, y Esther Arroyo, quien también pudo haber perdido su vida en un coche hace dos años. La intérprete de "Amor amor" es en las últimas semanas actualidad por sus deudas y por sus supuestas relaciones sentimentales con Fran Rivera y Antonio Carmona (esta segunda no me la creo), lo que suponemos repercutirá en su caché para que acuda a uno de los programas de corazón de Tele 5 o Antena 3 a poner las cosas en su sitio previo pago. Al igual que Rosario, no se puede decir que sea una artista metódica. Ella misma reconoce en su biografía que en los principios de su carrera, cuando fue número uno en ventas en España, pasaba de hacer promoción, porque no le gustaba madrugar, y así le fue... En cuanto a ser actriz, se define como intuitiva, o lo que es lo mismo, hacer lo que te sale sin hacer una construcción intelectual a lo Marlon Brando. Redondeando: lo mismo que su hermana Rosario con la música, los genes, a los que le dan toda la responsabilidad de lo que hacen. No es que me parezca mal, pero yo prefiero a los actores de método como Javier Bardem o Robert de Niro, que componen los personajes por unos motivos que a los que basan el resultado en la espontaneidad y la gracia personal. El vuelo de estos siempre es mucho más corto...

And the Oscar Goes to... Cate Blanchett

2011-02-28T22:29:00.000-08:00

Cate Blanchett, una chica Givenchy.

Desde mi infancia he sido adicto a las galas de los Oscar, que seguía a hurtadillas porque, en esos horarios, ningún padre es partidario de que sus hijos vean la tele, pero yo lograba escabullirme delante del televisor, que escuchaba a un volumen ínfimo y, si me descubrían, ante los hechos consumados, poco se podía hacer... Al final me salía con la mía. Con el paso de los años, sin embargo, he ido perdiendo la capacidad de fascinarme y, entre las horas de sueño y la retahíla de estatuillas, suelo optar por lo primero.
La última ocasión en la que trasnoché fue para ver cómo lo recibía Penélope Cruz por "Vicky Cristina Barcelona" y no guardo un buen recuerdo, ya que nada más acabar la ceremonia mi pareja de entonces recibió una llamada para decirle que había muerto su padre.

Céline Dion, en los Oscar, de Armani Privé.

Este año, por supuesto que me quedé en la cama, y al despertar, no había nada nuevo bajo el sol. Había ganado "El discurso del rey", una película correcta y académica que pone de manifiesto que la creatividad y el riesgo no son valores al alza en tiempos de crisis. Y quedó más patente que nunca, no sólo en la elección de la triunfadora, también en los estilismos de las estrellas, que este año optaron por el trapillo frente a la casa por la ventana.

Mi favorita fue la siempre discreta Cate Blanchett, que optó por un modelo de Givenchy que, pese a todo, no le sacó del discreto encanto de la corrección, seguida de cerca por Gwyneth Paltrow, stunning en una creación de Calvin Klein, que tampoco salía del terreno del aprobado. De quien no voy a comentar nada, porque sobran las palabras, es de Penélope Cruz, preciosa de cuello para arriba, y orgullosa de su marido, Javier Bardem, que, pese a quien pese, es uno de los 10 actores más cotizados del mundo.

Penélope Cruz, a punto de estallar.

Dicen los cronistas que la gala de este año ha sido aburridísima y se han cebado particularmente con Céline Dion, una habitual de estas galas (dos de sus canciones han ganado el Oscar, "Beauty and the Beast" y "My Heart Will Go On"). El jilguero canadiense interpretó "Smile", de la banda sonora de "Tiempos modernos" de Charles Chaplin, para subrayar el tributo a los fallecidos y, como fan suyo que soy, mi valoración tiene poco sentido en estas líneas, pero he de decir que resulta irritante lo trendy que es arremeter contra ciertos artistas y lo cool que queda aplaudir lo que hacen otras, aunque se pongan vestidos de filetes de vaca o plagien descaradamente a Madonna. Pero, amigas, no es época de rencores y sí de arrimar el hombro para que este mundo convulso no se venga abajo. Y no hay nada que amalgame más que las cuatro divas que todavía nos queden en pie, pese a que la propia industria musical haya engendrado en su seno el gen de la autodestrucción.

Sara Carbonero tendrá que parar más goles.

Tras la resaca de los Oscar, ayer acudí a cubrir la gala de los Premios TP, que otorga una revista que lo fue todo en otro tiempo y que ahora hace lo que puede para sobrevivir. Además de servir de paseíllo para el nuevo star system televisivo, para que algunas reporteras se pusieran vestidos tan escotados que sus protuberancias parecían amenazas alienígenas, me permitió interactuar con uno de los sex symbols de este milenio, Sara Carbonero, quien, demostró poca cintura, al enfrentarse a un reportero de una conocida revista. Ante la pregunta de qué le faltaba por hacer en la vida, ella respondió: "Plantar un árbol". A lo que el periodista le contestó, un poco impertinente: "Mujer, con el dinero que tú ya tienes, podrías plantar una arboleda". La toledana, impetuosa, le respondió: "Ten cuidadito con lo que dices". En fin, que luego hicieron las paces. La novia de Iker Casillas se fue con su Gucci a seguir la gala y a quedarse sin un galardón que, sinceramente, no merece. Y la vida sigue igual. Que lo diga Julio Iglesias.

Jeff Bridges, el discreto encanto de ser actor

2011-02-27T02:08:00.000-08:00

Jeff Bridges, un valor de ley.

Decíamos ayer que el western no es un género que a priori me guste y que tampoco soy un gran fan de los hermanos Coen, porque, aunque han rodado películas que me han gustado bastante, tienen algo, como Amaral en la música, que hacen que no me acaben de convencer. Pues bien, ayer fui al cine a ver "Valor de ley", una de las favoritas para los Oscar, que se entregan esta noche, y me hicieron comulgar con ruedas de molino. Vamos, que sí, que me convencieron, que me tuvieron pegado a la butaca, compartiendo los sufrimientos de una adolescente que quiere vengar la muerte de su padre y que para ello contrata a un alguacil (Jeff Bridges), con quien emprende un viaje para encontrar al asesino que le cambiará la vida.

Christian Bale, un boxeador muy sonado.

Brad Pitt, un actor eclipsado por su vida privada.

La película, que es una apología de la valentía, está rodada sin efectismos y tiene un regusto clásico que te reconcilia con el cine de siempre, el que no recurre a chistes fáciles para conquistar a la audiencia adolescente, ni a efectos especiales gratuitos para disimular la falta de un guión bien armado. Pero sobre todo destaca por el espectacular trabajo de Jeff Bridges, un actor que pobló mis fantasías en los años 90, cuando fue junto a Michelle Pfeiffer uno de "Los fabulosos Baker Boys". El actor, que además es un excelente fotógrafo, vive pasados los 60 el mejor momento de su carrera, después de haber llevado una vida discreta y sin éxitos espectaculares. Algo similar a lo que está haciendo Christian Bale, nominado al Oscar por "The Fighter", quien, sin pestañear, pugna por los papeles más arriesgados de Hollywood y se quita y se pone sus músculos de acero en función de las exigencias del guión.
Cansado de las estrellas a lo Brad Pitt (lástima que su vida con Angelina Jolie eclipse sus dotes como actor), amigas, apuesto desde aquí por los actores que brillan por su trabajo. Como Bridges. Como Bale.

Annette Bening, señora de la interpretación

2011-02-26T01:37:00.000-08:00

Annette Bening y Julianne Moore, duelo interpretativo en la cumbre.

La mujer de Santiago del Valle confesó en directo.

Mientras Libia se desangra sin que la comunidad internacional acabe de tomar cartas en el asunto y la telebasura da una vuelta de tuerca más (inenarrable ayer el directo en "El programa de Ana Rosa" de la mujer de Santiago del Valle inculpando a su marido del asesinato de Mari Luz, "mi marido se la cargó", dixit), la humanidad vuelve sus ojos a Hollywood.
Mañana se entregan los Oscar sin claros favoritos en las principales categorías, salvo mejor actor (ganará Colin Firth por "El discurso del rey") y mejor actriz (triunfará Natalie Portman por "Cisne negro"), así que en estos días estoy apretando el acelerador para ponerme al día con las películas nominadas. Ayer le llegó el turno a "Los chicos están bien", una amable e intrascendente película (a mí me encantó) en la que Annette Bening, la mujer que logró domar a Warren Beatty, mantiene una relación con la cada día más maravillosa Julianne Moore. Como decía, la película, sin ser nada del otro mundo, plantea una serie de conflictos que se pueden dar en cualquier familia, al margen de la sexualidad de las parejas, y permite que Annette, estéticamente inspirada en Ellen DeGeneres, haga uno de los mejores papeles de su carrera y ponga de manifiesto lo injusta que es la industria del cine con las actrices que llegan a una edad en la que no están para revolucionar las hormonas de los hombres.

Ellen Degeneres, icono lésbico

La película, que hace sonreír e incluso derramar alguna que otra lágrima si estás in the mood, tiene un pequeño defecto: se olvida del contexto en el que vive esta familia lésbica, salvo dos amigos de sus hijos, y algunos personajes episódicos, no contamos con elementos que expliquen cómo son percibidas por el resto de la comunidad en la que se mueven. En una sociedad tan retrógrada como la de numerosos estados americanos, cuesta creer que todo sea tan sencillo como en "Los chicos están bien", pero a veces también se agradece que te hagan salir del cine pensando que un mundo mejor es posible.
Hoy tengo cita con los hermanos Coen y "Valor de ley". Vaya por delante que el western no es mi género favorito ni estos directores santos a los que ponga yo velas en mi altar, pero la protagonizan dos de mis actores preferidos, Jeff Bridges, que frisando la tercera edad, está en el mejor momento de su carrera, y Matt Damon, el paradigma de inteligencia detrás de un cuerpo de jugador de rugby. Porque, amigas, las apariencias engañan. Casi siempre.

Céline Dion, la pequeña ruiseñora vuelve

2011-02-23T10:20:00.000-08:00

La diva ha vuelto a Las Vegas

Después del mal sabor de boca que me ha dejado escribir sobre Gadafi, amigas, he decidido volver a mi esencia antes de escaparme a hacer un rato de Gemma Mengual en la piscina de mi barrio. ¿Y cuál es mi esencia? Pues un poquito la sal y un poquito la arena (qué gran José Luis Perales para Isabel Pantoja), una vaca sin cencerro, un quítate tú pa ponerme yo... Esas cosas.

Jennifer Rush, una fuente de inspiración

En fin, que como la actualidad me sobrepasa (no he llorado aún públicamente la muerte de la gran Florinda Chico, no he comentado ni voy a comentar lo que me parece nuestra representante en Eurovisión, etc), me he dejado en el tintero la vuelta de Céline Dion a Las Vegas, churumbeles en mano. La pequeña ruiseñora de Canadá, apenas tres meses después de su alumbramiento, ya está tan flaca como Paz Vega después de los suyos, y dispuesta a dar el do de pecho (no se admiten chistes fáciles) en su casino mientras cría a los hermanitos de su René Charles en la ciudad del pecado.

Azúcar Moreno: ¿Caerá su muro de Berlín?

Admirador como el que más de la Marisol de Quebec, aplaudo el tesón de esta mujer de quien tanto se ríen los humoristas de medio mundo (a veces con razón), y que con un físico nada privilegiado (eufemismo), logró convertirse en un cisne blanco de la canción mundial. Ganadora de Eurovisión en los 80, ha vendido centenares de millones de discos y ha sobrevivido a horripilantes versiones de canciones de Jennifer Rush o Tina Turner. A la espera del nuevo disco de Chayo Mohedano, no se me ocurre ningún otro acontecimiento a nivel planetario por el que merezca la pena esperar. ¿La reunificación de Azúcar Moreno?

Gadafi, la semilla del diablo

2011-02-23T09:32:00.000-08:00

Gadafi, la imagen del terror.

Ayer seguí en directo el discurso de Gadafi en el que básicamente vino a decir que quien se atreva a desafiarle lo pagará con la muerte. No entiendo una gota de árabe y el propio traductor de TVE estaba tan aturdido por las palabras tan duras que escuchaba que se le trababan las frases y muchas las dejaba a la mitad. Las imágenes de ayer de este dictador, que esgrimía físicamente el código penal de su país para apoyar sus argumentos, me daban pavor. Me sentía como Mia Farrow en "La semilla del diablo". O algo peor.

Polanski, aleccionando a Mia Farrow

Los insurgentes, sin duda, son muy valientes o están en una situación desesperada, o las dos cosas, para hacer frente a un coloso, que no lo es tanto. Y que caerá como Ben Ali o como Mubarak. Pero ya estamos viendo la suerte que corren los pioneros: el hoyo. Tendrá que correr la sangre de unos cuantos para que el resto disfruten de sus logros. Ya se sabe que los dictadores, igual que llegan al poder mediante la violencia, suelen marcharse por el mismo camino. Lástima que la comunidad internacional e instituciones supranacionales tan endebles como la ONU o la UE hacen equilibrios en el alambre para condenar sin castigar, para dejar su conciencia tranquila y no remover demasiado la mierda no sea que les salpique...

Chuck Norris, el último héroe americano

Buscando una foto para ilustrar este post, me encontrado numerosas imágenes de este terrorista acompañado por líderes internacionales como Nicolás Sarkozy o José Luis Rodríguez Zapatero recibiéndole en sus respectivos países con cara de satisfacción (quizás también de miedo), porque este sátrapa ha tenido la sartén por el mango, energéticamente hablando.
Ahora que el mundo árabe se ha echado a las calles, mi pregunta es si los países occidentales nos rebelaremos contra los bancos, que han generado la crisis económica más grave que se recuerde, y que no están pagando por ello. Si nosotros como ciudadanos diremos "hasta aquí hemos llegado" y, como Charles Bronson o Chuck Norris, nos tomaremos la justicia por la mano y obligaremos a nuestros gobernantes a que les hagan apechugar con el daño que han causado. Es sólo una idea...

¿Qué fue de García Márquez?

2011-02-22T02:58:00.000-08:00

Amigas, harto del polvorín que ha levantado el polígrafo de Belén Esteban, la inflada polémica por las fotos de Shakira y Piqué de la mano, y avergonzado porque la comunidad internacional haya permitido que Gadafi bombardee a su pueblo impunemente, he decidido refugiarme en la alta literatura. Evasión o victoria.
Inmerso como estoy en la lectura de la nueva novela de Haruki Murakami, la esperanza nipona para el Nobel, me ha dado por pensar en Gabriel García Márquez, uno de mis escritores favoritos en los 90 y que ahora me da una pereza que me desamallo. Lo sé, soy así de voluble, pero después de leerme "Memoria de mis putas tristes" (en la foto una imagen de la película homónima que acaba de rodar Ángela Molina con su hija Olivia y Geraldine Chaplin) y su primer volumen de memorias, "Vivir para contarla", se me quitaron las ganas de seguir transitando por Macondo y Barranquilla (ni que decir tiene que ni se me ocurrió intentar "Yo no vengo a decir un discurso", su último recopilatorio).
Gabriel, sobre cuya su salud ha habido muchas leyendas urbanas en los últimos años, lleva mucho tiempo callado y seguramente, si publica un segundo tomo de memorias, me lo acabaré leyendo. Entonces volveré sobre mis pasos y diré que es un genio y que, igual que Sofía Mazagatos con Mario Vargas Llosa, lo he seguido de siempre.
Hoy por hoy, estoy con Murakami.
"Y en Barranquilla se baila así".

Ricky Martin, wash and go

2011-02-21T08:53:00.000-08:00

La industria discográfica está bajo mínimos. La escenificación de esta penuria ha sido hoy la rueda de prensa del lanzamiento europeo del nuevo disco de Ricky Martin, "Música, alma, sexo", en un desangelado salón del madrileño Hotel Me. Los periodistas no hemos recibido a nuestra llegada ni un triste dossier fotocopiado con la información básica de este nuevo trabajo del intérprete de "María", mucho menos el CD para escucharlo con tranquilidad en nuestros hogares (o mover las caderas en la intimidad y con las persianas bajadas). Tampoco sirvieron después unas Coca Colas para que la chavalería allí reunida (blogueros, becarios, reporteros de radios con centenares de oyentes, en fin) pudiera intercambiar impresiones sobre el cantante y que las varias docenas de homosexuales presentes pudieran ligar en condiciones, como en un cuarto oscuro en hora punta, pero a la luz del día.

Pues no, amigas, ha sido una rueda de prensa casi monotemática (el outing del cantante en 9 de cada 10 preguntas), en la que los periodistas gays (super-escotados, superceñidos, con cortes de pelo hechos peluqueros terroristas, mucho eau de toilette invasor...) parecían postularse para una one-night-stand con el cantante (en español un polvo rápido, un wash and go, un "se lava y se estrena", como diría Lola Flores). Ricky, que tiene padre para sus hijos y ha visto y tocado muchos pectorales prietos en su vida, ni se inmutó ante el despliegue de medios. Regaló sonrisas sin pestañear (¿se acababa de pinchar el bótox?), respondió con profesionalidad a preguntas a la altura de los estilismos de los asistentes (de los heteros ni hablamos) y se marchó como vino. Sin despeinarse.

Después de no haber tenido a Ricky Martin "a dos milímetros escasos de tu boca" (gran hit de Jesús Vázquez), no puedo por menos que manifestar públicamente mi otra frustración reciente: "Cisne negro". Ayer, a una hora tan peregrina como las tres y media de la tarde, me planté en el cine a ver la última película del ex marido de Rachel Weisz, la Hipatia de "Agora". Iba entregado a la causa y con ganas de dejarme llevar por la sordidez soterrada del mundo de la danza. Salvo quedarme ta-qui-cár-di-co por el carisma de Vincent Cassell (qué suerte tiene Monica Bellucci) y prendarme de la belleza a lo Audrey Hepburn de Natalie Portman, salí de la sala cagándome en la perra (permítase este vulgar lenguaje en este blog tan habitualmente sofisticado). Empaticé cero con las paranoias de Nina, el personaje de la ex de Gael García Bernal, me daban risa los momentos dramáticos y me aburrí en los tramos en los que la película transitaba por los caminos del pseudocumental. Eso sí, que a la muchacha no le quiten el Oscar. Que se lo merece.

Requiem por Pilar Rubio

2011-02-18T04:20:00.000-08:00

Es muy duro para las neuronas ir a la oficina, entrevistar a una actriz rusa un poco "lost in translation", por la noche acudir a la inauguración de un restaurante vasco en la calle Fuencarral, que parecía el último reducto heterosexual en el barrio gay de Madrid, y, al día siguiente, levantarte fresco como una lechuga del abarrotado Mercado de San Miguel (cada día me encuentro a más turistas en la puerta, fumándose un piti al rayito de sol como los caracoles).

Como decía, mis neuronas están un poco bajo el síndrome de Sue Ellen y los párpados se me caen sobre el teclado en esta mañana en la que el mundo árabe sigue intentado derrocar dictadores mientras Belén Esteban se repone del berrinche que le dio ayer María José Campanario aka La Campa, después de lloriquear vía teléfono en "El programa de Ana Rosa", que se frotaba las manos por el piquito de share que le iba a sacar a Susanna Grishom y a Mariló Montero. Pues bien, entre tanto galimatías mental, no quiero dejarme en el tintero a Pilar Rubio, la pobre, a quien formato que le dan, formato que le quitan. Defensor como el que más que soy de la ex reportera de "Sé lo que hicísteis", tengo que reconocer que como vidente no tengo futuro (hace unas semanas le auguraba aquí un gran éxito) y que la muchacha tiene mucho que aprender (y lo hará si le dan más oportunidades) para llegar a ser la gran Anne Igartiburu, esa mujer que supo domar en directo a John Cobra (ese hooligan que se presentó como candidato a Eurovisión y se empezó a tocar los cojones y llamar maricones a los eurofanes porque éstos a su vez le abucheaban, deseosos de que ganara la simpar Coral Segovia, derrotada al fin por Daniel Diges) sin que se le moviera un cabello de su esculpida melena. Por eso y porque estoy a favor de la concordia universal, reivindico también desde aquí un mayor éxito para Melody, la niña-ya mujer del gorila, injustamente olvidada. Por algunos.

No estoy bueno.

Victoria Beckham, una ardilla

2011-02-15T03:42:00.000-08:00

Las Spice Girls fueron un fenómeno efímero, porque jamás duró una flor dos primaveras y, salvo Victoria Beckham, todas sus integrantas han ido dando tumbos hasta desaparecer de la memoria colectiva. La mujer de David Beckham intentó volver a la músíca, con desafortunados discos a la altura de su inexistente voz, pero, como es una ardilla, ha logrado reinventarse como diseñadora. Pokito a poko entendiendo, como canta La Mari de Chambao, se ha hecho un hueco en el proceloso mundo de la moda. Tanto que la futura reina de Inglaterra, la anodina Kate Middleton, está mirando el catálogo de Vicky por si se pone algunos de sus modelos en los días previos a su boda con el alopécico hijo de Lady Di, la pobre.
La mujer que menos sonríe del planeta ha demostrado tener más astucia que Carmen Cervera e Ivana Trump juntas, porque primero convirtió a su marido en un icono de la metrosexualidad (concepto que sólo sige vigente en los polígonos y en algunas ciudades rurales del planeta) y después consiguió convertirse ella misma en una marca de ringo-rango.
Con aspecto de nueva rica, Victoria, a quien desde aquí declaro mi admiración, nunca conseguirá ser Audrey Hepburn, ni siquiera Sienna Miller, pero es la mejor travesti mujer de toda la Historia. Cada vez que sale a la calle, lleva encima millones de libras esterlinas en vestidos y complementos, y se convierte ella misma en una máquina del tiempo: ahora estoy en los años 50, ahora en el esplendor de Studio 54, ahora en el futuro de Neutrex... Por su inimitable capacidad de reinvención, por su aspecto fake y por ser tan lagarta, yo te aplaudo.

Ricky Martin y Quim Gutiérrez, a favor de la belleza

2011-02-14T01:52:00.000-08:00

Ricky, en los Grammy con unas mallas plateadas.

Ayer se entregaban premios en medio mundo: los Goya en España ("Pa negre", con nueve estatuillas ha puesto a su director, Agustí Villaronga, en territorio mainstream), los Grammy (Lady Gaga, imitadora no confesa de Madonna, volvió a montarla y Ricky Martin estrenó unas mallas plateadas que dejó patidifusas a más de tres) y los Bafta ("El discurso del rey" se prepara para arrasar en los Oscar: anoche logró siete de los catorce galardones a los que optaba).
En general, los premios son una manera de comercializar productos y para mí no tienen más valor que el que yo quiera darles: generalmente ninguno. Anoche me tragué la soporífera gala de los Goya, con la sensación de que, por mucho que nos empeñemos, España es muy segundo mundo para estos menesteres. Andreu Buenafuente tartamudeó, se equivocó en varias ocasiones y parecía muy nervioso, los vídeos eran menos graciosos que las películas de Manoel de Oliveira y las estrellas, salvo Aitana Sánchez-Gijón, Elena Anaya y alguna más, parecían figurantas de los Oscar (las transparencias de Najwa Nimri no se las hubiera puesto ni Rosa Valenty ni Lita Trujillo ni Concha Márquez Piquer en sus mejores tiempos).

"Primos" arrasó en taquilla en su primer fin de semana.

Contraviniendo mi habitual horario infantil (suelo acostarme antes de la medianoche porque siempre he vivido bajo el síndrome de Cenicienta), aguanté hasta el final (Javierrrrr, gracias por acompañarme), estuve a punto de sufrir un ataque de narcolepsia durante el discurso de Mario Camus quien, pese a llevar toda la vida haciendo cine (debería revisitar "Los santos inocentes" un día de estos) no tiene ningún sentido del timing de las emociones, me conmoví con un tierno Pasqual Maragall mirando los sms de su móvil en el escenario mientras recogía el premio de su documental (su discurso, pese al Alzheimer, sigue siendo coherente), y me morí de envidia por lo bien que le quedaba la pajarita (eufemismo) a Quim Gutiérrez, quien inconscientemente lleva años postulándose como el actor más guapo de la Unión Europea (de esta semana no pasa: tengo que ver "Primos").

Amigas, estoy a favor de la belleza. You know.

Sergi López, la estrella silenciosa

2011-02-13T11:51:00.000-08:00

Cambiar de escenario y de coprotagonistas sirve para ver la realidad en perspectiva y para ampliar los horizontes. He pasado una semana en Cabo Verde, hospedado en un resort, desde cuyas instalaciones resulta imposible vislumbrar la necesidad que se vive a centenares de metros de unas playas de las que sólo disfrutan los privilegiados turistas que con sus divisas ayudan a tirar de una economía que va a ritmo de tortuga.
De vuelta a Madrid y dejado atrás el sol, me reencuentro con la lluvia, la contaminación que los políticos tratan de enmascarar y la ceremonia de los Goya a punto de comenzar. Entre los nominados de este año se encuentra Sergi López, una de las máximas estrellas de nuestro cine que, sin embargo, es un gran desconocido para gran parte del público. El actor catalán está nominado por "Pa negre" de Agustí Villaronga, un galardón que seguramente no ganará hoy, aunque imagino que tampoco le preocupará demasiado, ya que tiene prestigiosos premios como el César o el de la Academia del Cine Europeo, ambos por "Harry, un amigo que os quiere".
Sergi es la clara demostración de que no siempre lo que sale en los medios es lo que triunfa. De hecho, si nos fiáramos de este criterio, posiblemente sería Elsa Pataky la actriz española con mayor éxito del momento, ya que la ex novia de Fonsi Nieto, Michaël Youn, Adrien Brody y ¿Olivier Martinez? copa portadas mes tras mes y, se me escapan loa motivos, sube las ventas de las revistas femeninas con sus posados. Mientras, la intérprete de la esperadísima "Copito de nieve"sigue haciéndose fotos y peleando como su personaje de "Didi Hollywood" por hacerse un hueco de florero en Hollywood, Sergi trabaja con los mejores actores y directores franceses. Le hemos visto en el cine al lado de Nathalie Baye, Juliette Binoche, Marie Trintignant, la pobre; Kristin Scott Thomas, Audrey Tautou y en pocas revistas sirviendo de percha para ropa y complementos de firmas, apenas sabemos nada de su vida privada y no suele pasearse por fiestas y photocalls. ¿Cuestión de principios?

Carla Antonelli, viva tú

2011-02-11T04:13:00.000-08:00

Como la actualidad va como un pepino, como diría mi idolatrada Beatriz Pérez Aranda, ayer acabé mi post echando del poder a Mubarak y hoy lo empiezo con el dictador egipcio aferrado a su país como una garrapata al lomo de Lassie. Amigas, a punto de regresar a la península ibérica mañana, no quiero abandonar el terreno de la alta política, aunque tentaciones he tenido de adentrarme en el proceloso mundo de Belén Esteban y Jesulín de Ubrique, que siguen escribiendo capítulos de su "Guerra y paz" personal.
La internet, que, según Pepi Güiza, partió Nuria Bermúdez a su hijo, cuando eran pareja, es como la biblioteca de Alejandría (todos los renglones llevan a Egipto), inabarcable. En estas que estaba mirando las audiencias de televisión (Belén dispara a Tele 5) cuando me he encontrado con un vídeo de un comentarista de Intereconomía, esa cadena televisiva tan centrista como Mariano Rajoy, en el que un contertulio arremete contra Carla Antonelli por el mero hecho de su sexualidad, en una actitud propia de las personas de su calaña que se creen superiores por el mero hecho de ser heterosexuales. No añadiré gran cosa porque ya se está liando parda y las personas se definen por lo que dicen y por lo que hacen.
Aunque no me cae nada simpático Tomás Gómez, candidato socialista a la Comunidad de Madrid (tiene un aura que me recuerda a Vladimir Putin y me da escalofríos su mirada black steel), considero un acierto (electoralista al fin y al cabo, pero acierto) haber incluido a esta señora en sus listas porque, nos pongamos como nos pongamos, por la piel de toro sigue campando a sus anchas la homofobia y la intolerancia contra las diferencias. Si Encarna Sánchez levantara la cabeza...

Michelle Obama y Egipto, democráticos

2011-02-10T12:08:00.000-08:00

En un día de mucha ebullición política (Mubarak se marcha de Egipto, Rodrigo Rato no se pronuncia de las demoledoras críticas a su gestión al frente del FMI y el alcalde de Boadilla, imputado en el caso Gürtel, ha dimitido) hay que buscar espacio en la mente para las cosas pequeñas, los detalles insignificantes, que a veces expresan más de las personas que las grandes declaraciones.
Michelle Obama, la mojama, según La Porrona, se plantó en The Today Show para conceder una entrevista con un vestido de H&M valorado en 35$. La esposa del presidente estadounidense acostumbra a mezclar alta costura con marcas mucho más democráticas, algo parecido a lo que hace la princesa Letizia, a quien le gusta repetir modelos, quizás con la intención de hacernos creer que ella también se ajusta el cinturón en tiempos de crisis.
Cada vez creo menos en los gestos porque detrás de todo siempre hay un asesor que quiere conseguir un efecto en la audiencia a la que se dirige. Como tampoco me resulta creíble la transición pacífica a la democracia en Egipto, porque, si se echa del país a su dictador, significa que algo malo habrá hecho y, sin embargo, que me conste ningún tribunal internacional le juzgará y disfrutará a partir de ahora de un retiro de lujo, como casi todos los sátrapas de la Historia. Por eso, amigas, desde Cabo Verde, con amor, os diré que cualquier tiempo futuro no tiene que ser mejor. Ni peor. Distinto.

La duquesa de Alba y las campanas del amor

2011-02-09T12:27:00.000-08:00

Según publica hoy El Periódico de Cataluña, la duquesa de Alba podría casarse el día menos pensado con Alfonso Díez, posiblemente en Ibiza. Por lo visto, Cayetana ha llegado un acuerdo con sus hijos para que el funcionario renuncie a toda la tajada posible antes de que estos den su consentimiento.
Ni decir tiene que yo estaré siempre a favor de este tipo de acontecimientos en los que todo se convierte en un remake de "El traje nuevo del emperador". O lo que es lo mismo, los medios de comunicación, los invitados y los protagonistas se comportan de una manera y piensan de otra para seguir los postulados de Freddy Mercury: "The Show Must Go On". No seré yo quien critique las relaciones en las que haya desigualdad de edad y creo en el amor en cualesquiera de las circunstancias, pero este noviazgo, a mi entender, es difícilmente comprensible. Se me escapan los móviles que les llevan a uno y a la otra, no para estar juntos, sino para querer darle categoría jurídica, pero, a priori, se me ocurren pocos motivos para que se produzca una amalgama razonable.
Desde Citizen Juanra siempre hemos apostado por la felicidad ajena y por la propia, por lo que sólo me queda desearle a los contrayentes que coman perdices. Y que haya happy ending.

María Teresa Campos y el rencor

2011-02-08T11:08:00.000-08:00

El rencor es un sentimiento que, generalmente, no deja vivir. Es como tener un libro a punto de terminar, pero que no lo hace. Como intentar dormir y que una idea te venga a la cabeza una y otra vez. María Teresa Campos dice que no es rencorosa, pero cada vez que se sienta con Ana Rosa Quintana en un plató parece como si tuviera cuentas pendientes de por vida con ella. En la última ocasión, la madre de Terelu le dijo a Ana Rosa que había una duda que le corroía: saber cuándo la autora de "Sabor a hiel" había firmado su contrato con Tele 5. La ex mujer de Alfonso Rojo, un tanto tensa, le dijo que después de saber que ésta se marchaba de la cadena de Paolo Vasile. Quedó de manifiesto entonces que entre estas dos mujeres sigue habiendo cuentas pendientes y la que una vez fuera reina de las mañanas tiene nostalgia de lo que fue. Como no he visto el programa entero y tan solo un extracto del mismo, no puedo saber el contexto completo de esta conversación, pero creo que la ex de José Luis Garci vive mucho más tranquila en su mundo, con su marido empresario y sus gemelos en edad de crecimiento, que la periodista malagueña, quien, siendo tan brillante como es, parece ser esclava a veces de las pasiones. Aunque, a mi juicio, parece ya mucho más sosegada que en la época en la que era la reina Midas de la tele mañanera.

Shakira, la waka-realitat

2011-02-07T03:52:00.000-08:00

En Cabo Verde la realidad sigue su curso, a su ritmo... y con la misma canción de Teresa Rabal en la animación del hotel. Después de recorrerme media isla desierta en quad y dejarme partes ingentes de mi anatomía magullada, hoy intentaré ponerme al día de los resultados electorales de este pequeño país africano y dejarme llevar por el masaje que me darán en unos minutos.
El resto del planeta sigue rodando y mientras yo estoy aquí, ajeno a la realidad española y a la creación de una nueva Batasuna, con la que los lobos se visten de corderos con la menor credibilidad. Pero la noticia del milenio, amigas, es que Piqué ha colgado una foto de la celebración de su simultáneo cumpleaños con Shakira, oficializando así una relación que ha salido del terreno del waka-rumor a la veritat.
Que conste que yo apuesto por las coproducciones en general, para salvar el planeta, el cine y el mestizaje, pero la última burbuja de Freixenet se ha comportado como una Joan Collins de la vida, orquestando su ruptura con Antonio de la Rúa, a quien tiene ahora, como diría una amiga mía, para llevarla el bolso (básicamente sus finanzas).
Pese al protagonismo que tienen en mi mente llena de spam Shakira y Pique en esta jornada medio nublada, no quiero dejar de felicitar a Zsa Zsa Gabor quien ha salido del hospital, plantándole cara a la muerte como una campeona (si es cierto que la desvirgó Ataturk, como dice, ella puede con todo) para celebrar, con una pierna de menos y un año de más, su 94 aniversario. Qué tía más grande.

Teresa Rabal en Cabo Verde

2011-02-06T00:07:00.000-08:00

Los cambios horarios siempre hacen de las suyas. En Cabo Verde son dos horas menos que en la España peninsular y una menos que en Canarias, así que amanecí a las seis de la mañana con la sensación de no haber dormido lo suficiente, pero incapaz de darme al mundo onírico.
Con mi portátil por banda he salido a la única zona del hotel donde hay wifi y salvo los trabajadores que, hacendosos adecentan el lugar sin apenas hacer ruido, no me he cruzado con ningún turista despistado como yo.
Esta mañana desperté con el soniquete de una canción de Teresa Rabal que pusieron ayer los animadores para los niños que están de visita y tratan de distraerse mientras los padres se ponen finos en el all-inclusive (alcohol inclusive). Juro que hacía tiempo que no veía un desfile de platos colmados así desde hace mucho mucho tiempo. Paradójicas escenas de la vida de un país con un alto índice de pobreza que, además, hoy celebra elecciones legislativas y en el que, según me cuentan, se fletan barcos de una isla a otra para que los caboverdianos no dejen su voto sin depositar por el partido que sufraga los gastos de transporte. Nada distinto a algunas cacicadas que se siguen dando en algunos de los rincones de nuestra geografía.
Volviendo a Teresa Rabal, que se ha echado de nuevo el circo a cuestas este año (creo que aún sigue acampada en Madrid), escucharla aquí me pareció tan insólito como cuando cenando en Belgrado (Serbia) pusieron de hilo musical un disco de María Dolores Pradera quien, al parecer, es bastante conocida en el país balcánico.
Como la música es universal y las distancias son cada vez más cortas, volveré a mi habitación para intentar dormir un rato hasta que me lleven a recorrer media isla en quad.
To be continued

¿Por qué no dejan en paz a Marilyn Monroe?

2011-02-05T13:03:00.000-08:00

Hoy me he pasado medio día en los aeropuertos, como George Clooney en la sobrevalorada "Up in the air". Un viaje de prensa a Cabo Verde, a un restort de la cadena Iberostar en Voa Bista, una de las islas del archipiélago en la que Cesaria Evora es la reina. Tras pasar por Barajas de madrugada, recalar en Lisboa para recoger las maletas y montar en un charter rumbo a esta pequeña isla que inauguró aeropuerto internacional hace apenas un año, he tenido tiempo para tomar unos aperitivos, comer en el buffet, bajar a la ventosa playa, hacer bici estática y conseguir una conexión a internet de una hora en la que, a todo gas, como Vin Diesel, he puesto al día mi facebook (sin él, no somos nadie) y leer el titular de una noticia espeluznante, acompañada por una foto no menos terrorífica: Marilyn Monroe muerta y su forense, por lo visto, contando los pormenores de su autopsia (no me ha dado tiempo de leer el texto ni me ha apetecido, la verdad). Sobrecogido por tan mal gusto y ese afán de hurgar en las entrañas de este mito del cine que, como dijo Billy Wilder, tenía que repetir centenares de veces una escena, pero una vez que se lograba la toma buena no había nadie que pudiera igualarla, no pude por menos que googlear su nombre y deleitarme con sus imágenes en todo su esplendor, como la que acompaña este post. En este mundo tan caótico, en el que los dictadores se aferran al poder y las corporaciones bancarias a sus dividendos (hay que ver qué bien les ha ido este año de crisis y penurias al Santander y al BBVA), me gusta replegarme a un mundo de make-believe, en el que diosas como Marilyn siguen regalándonos momentos de magia. Hoy me siento Peter Pan.
To be continued.

Javier Bardem: ¿a quién le importa?

2011-02-03T06:01:00.000-08:00

Vendrá a los Goya la misma noche que se entregarán los Bafta, galardones británicos mucho más que los devaluados premios españoles (este año en la gala se hablará más de la dimisión de Álex de la Iglesia, presidente de la Academia, y de la ley Sinde que de nuestro alicaído cine) a los que está nominado por la misma película, "Biutiful". Javier Bardem tiene en su casa más premios que la mayoría de actores vivos de su generación de cualquier nacionalidad y, sin embargo, no se olvida de sus raíces y de la cinematografía que le hizo crecer como intérprete.
En España, Javier goza de muy mala prensa por varios motivos, el más importante ser manifiestamente de izquierdas, lo que pone de manifiesto que las heridas en nuestro país siguen abiertas, y por ser muy hermético con su vida privada. Generalmente, para apoyar el segundo motivo suelen compararle con Antonio Banderas, quien es todo sonrisas con la prensa. Lo que suelen olvidar los cronistas televisivos es que el marido de Melanie Griffith es imagen de diversas firmas y que, si fuera antipático, como dicen que es Javier muchos que no le conocen de nada, no estarían nada contentas de tenerle contratado. Además, el que fuera muso de Pedro Almodóvar optó en su carrera por papeles que le convirtieran en estrella y le dieran grandes dividendos, mientras que Javier eligió un camino más incierto: papeles arriesgados, producciones españolas e independientes... Cada uno encontró su lugar en el mundo y tienen detrás logros espectaculares, pero si me piden mi opinión, la daré: los dos son muy coherentes y tienen lo que se merecen.

Hosni Mubarak, estratega hasta el final

2011-02-02T11:04:00.000-08:00

Posiblemente desde la caída del muro de Berlín en 1989 no ha habido un acontecimiento histórico más apasionante que la rebelión de las masas contra los sátrapas que han mandado y mandan en numerosos países árabes. Tras la caída de Ben Ali, en Túnez, de quien en los últimos días se ha apartado el foco informativo, le ha llegado el turno al octogenario Hosni Mubarak, que se aferra al poder como una velina a Silvio Berlusconi, otro protohombre en serios problemas.
Tras las multitudinarias manifestaciones de ayer y las revueltas de hoy, la decisión del pseudodictador egipcio de no presentarse a los próximos comicios es una inteligente jugada de ajedrez por su parte, pues no está dispuesto a dar el triunfo moral a sus adversarios de verle caer ni el gusto al pueblo egipcio que le viene padeciendo desde hace décadas de alguna forma ejercer de justicieros. Lo que está por ver es si logra capear el temporal y mantenerse estos meses en el poder para orquestar un final de su carrera política que no le resulte humillante.
En estas tormentas geopolíticas -en Jordania y Yemen ya han puesto la tirita antes de la herida- lo más irritante es que las instituciones supranacionales como la ONU y la Unión Europea, así como Estados Unidos, hayan elegido como interlocutores válidos (véase la foto de Obama con Mubarak) a individuos que han violado los derechos humanos de la A a la Z y que ahora apelen a los derechos de los pueblos oprimidos para apoyar transiciones pacíficas que ellos mismos no han alentado anteriormente. Ya digo, la política es en teatrillo, un baile de máscaras que cada vez está más lejos de los ciudadanos y más próxima a las oligarquías y a las élites que, generación tras generación, siguen disfrutando y disfrutarán de los privilegios.

Toni Cantó, el dolor de un padre

2011-02-01T02:46:00.000-08:00

La muerte es un tema sobre el que no me gusta escribir y mucho menos pensar. Es imposible ponerse en la piel de alguien que ha perdido a su hija en un accidente de tráfico a consecuencia de la embestida de un conductor kamikaze. La desaparición (qué imprescisos son las palabras y los eufemismos) de la hija de Toni Cantó y Eva Cobo es una noticia que conocí al día siguiente de producirse y no me atreví a dedicarle ni una línea, pero después de escuchar ayer el comunicado que leyo el actor me han surgido ciertos interrogantes.
Toni Cantó tuvo la entereza de escribir un discurso muy elaborado, en el que deseaba una pronta recuperación al conductor que causó la muerte a su hija, pero lo sorprendente es que dedicara unas líneas a los padres que luchan por la custodia compartida (creo que no es el momento aquí de recordar sus desavenencias con Eva Cobo), al partido político al que pertenece, e incluso a la serie "Vida loca", que rueda con Lolita Flores y Esther Arroyo, ésta a su vez una superviviente de un accidente de tráfico que pudo haberles costado la vida a ella y a Ana Torroja.
No hay nada más antinatural que perder a un hijo y el dolor es tan grande que no conozco a nadie que, habiendo vivido esta circunstancia, haya podido volver a ser el que era. Por eso, desde aquí mi solidaridad con los familiares de esta joven que vivía lejos de los focos y que, muy a pesar, se convirtió en noticia. Trágica.

Juanjo Puigcorbé, cuestión de ego

2011-01-31T08:48:00.000-08:00

El actor Juanjo Puigcorbé es el ¿involuntario? protagonista de un vídeo viral en el que arremete contra una reportera de La Sexta, a cuya cadena le desea la muerte catódica. Varias semanas después, el protagonista de "Mi hermano del alma" y "Boca a boca" acudió a "La Noria", programa elitista donde los haya, para aclarar los motivos de su ira. Según dice, está vetado en Globomedia y las críticas que ha recibido por su papel del rey Juan Carlos en la infumable tv-movie de Tele 5 sobre la familia real un claro ejemplo de cómo hay una clara campaña de descrédito contra su persona, auspiciada, al parecer, por los directivos de la mencionada productora de Emilio Aragón y Daniel Écija.

El actor, de 55 años, no entiende porqué no trabaja él para esta productora, artífice de grandes obras maestras de la televisión como "Médico de familia", a la que prestan sus servicios la mitad de los actores españoles... Lo que me lleva a pensar cómo no me contratan a mí en el New York Times para entrevistar a Michael Cunningham, Clint Eastwood o Paul Auster, por los que he profesado mi gran admiración en este magnífico blog que haría palidecer de envidia por mi creatividad a los mismísimos enemigos íntimos Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa.

Porque, amigas, Citizen Juanra tiene aspiraciones, pero protestar porque no te quieren en Globomedia es como ser Madonna y patalear porque no te ha producido un disco Carlos Jean. Tal vez haya que asumir que se ha pasado tu momento, que hay otros mejores que tú en lo tuyo o que, simplemente, en el mercado somos muchos compitiendo por muy poco.

Rocío Dúrcal, cuestión de piel

2011-01-30T02:47:00.000-08:00

Aún no había enfermado y proyectaba un disco de dúos para celebrar sus ¿50 años de carrera? (no me acuerdo bien). Rocío Durcal nos recibió en su casa de la sierra de Madrid, completamente vestida de negro, con el pelo recogido y con una vitalidad contagiosa. Eran las seis de la tarde y nos quedaba demasiada luz para hacer las fotos, así que salimos al jardín y, muy simpática, me cogió del brazo y me dijo: "¿No te importa? Es que yo soy muy tocona". Y claro, se juntaron el hambre con las ganas de comer, porque hay nada que me guste más que tocar y que me toquen. Así que, a la mínima que tenía ocasión, le agarraba la mano para enfatizar mis palabras o simplemente para subrayar unas risas.
Durante la entrevista tomamos un par de cervezas y llegó un punto en el que viendo que había hecho yo tan bien los deberes, me dijo, divertida: "Te lo sabes todo, hasta lo que gané en mi primer sueldo. No había hecho falta que me preguntaras nada. Lo podrías haber escrito tú solito y no te habría cambiado ni una coma".
Rocío era una mujer cercana y en un contexto anglosajón cualquiera hubiera dicho que invadía el espacio físico, pero fue precisamente esa forma tan natural de manejarse lo que a mí más me conquistó de la artista española que más discos ha vendido en toda la historia. Años más tarde nos encontramos en la entrega de los premios Naranja y Limón. Venía directamente de que le pusieran un ciclo y la enfermedad ya la tenía casi derrotada, pero ella seguía manteniendo las mismas características que cinco años antes. Seguía teniendo una sonrisa preciosa y la misma voz aniñada con un discurso salpicado por algunos modismos mexicanos.
Mi entrevista con Rocío fue posiblemente la mejor que he hecho en mi vida, no por los titulares, que no fueron nada del otro mundo, sino por el descubrimiento de una persona a quien yo había admirado desde niño que era más interesante aún que la artista que conocíamos a través de los medios de comunicación.

Luz, una lección de vida.

2011-01-29T10:44:00.000-08:00

Hace apenas una semana, Juan Cruz realizaba una excelente entrevista a Luz Casal para el dominical de El País, en la que la cantante hablaba del cáncer contra el que lleva varios años luchando y la esencia de todas sus palabras llevaba a la misma conclusión: no quiere inspirar lástima. El mensaje de la cantante era que esta dolencia era una prueba muy dura, pero que al mismo tiempo había servido para que sacara el máximo partido de cada vivencia.
Esta misma semana yo he tenido que iniciar un largo proceso médico porque es posible que transplanten a mi padre un pulmón (o los dos). En el hospital 12 de octubre de Madrid nos reunimos con una médica y su enfermera (encantadoras y con un nivel de empatía maravilloso), que nos pusieron sobre la mesa probabilidades de supervivencia, pros, contras, así como todo un rosario de pruebas que hay que realizar en las próximas semanas. En esos momentos tuve más presente que nunca esa entrevista de Luz, porque, efectivamente, la salud es algo que damos por hecho pero un día podría faltarnos. Y tanto si la tenemos como si no, no sólo es nuestro derecho sino que debería ser nuestra obligación exprimir cada minuto como si fuera el último. Sin llevarlo al paroxismo, claro está, ni siendo consciente en cada momento de que somos seres finitos y frágiles, porque empañaría nuestro bienestar sino con un estado mental relajado, dispuesto a relativizar todo lo que nos ocurra, y con los sentidos abiertos para disfrutar de pequeños gestos que a veces nos pasan inadvertidos.

Madonna prepara su vuelta

2011-01-28T10:13:00.000-08:00

No hay nada mejor que rodearse de personas inteligentes para que tu cerebro saque lo mejor y lo peor de ti mismo. Hoy tuve una comida entre amigos en la que mi lado más histrión amilanó mi parte más tímida y cohibida para dar rienda suelta a una serie de ideas delirantes que me hacen un candidato perfecto para, como Julieta Serrano en "Mujeres al borde de un ataque de nervios", acabar viviendo en la clínica López Ibor.
En fin, que tras profundizar en la crisis mundial del periodismo (la inminente venta del grupo Hachette y-o sus cabeceras en España; el extenso ere que se avecina en el grupo Prisa), caímos en la cuenta de que Madonna lleva mucho tiempo callada musicalmente. En la era de Lady Gaga, la ambición teñida no puede estar de brazos cruzados, porque su reinado se tambalea. Y, aunque no lo puedo demostrar, estoy seguro de que tiene a más de 20 homosexuales menores de 30 años trabajando para ella, encerrados posiblemente en la mansión inglesa que perteneció en su día a Cecil Beaton y en la que ella posaba estando casada con Guy Ritchie, dispuesta a demostrar que ella también podía ser una Lady (y no precisamente Gaga). Productores, dj's, estilistas, directores de cine... Todos secuestrados en su mansión, con el pasaporte a buen recaudo para que no puedan salir del país, maquinando a destajo para que su vuelta sea espectacular. Como ya no puede ponerse un vestido de filetes de vaca, Madonna podría optar por pasearse ella misma en los escenarios subida a una vaca sagrada, o meter la cabeza entre las fauces de un león de Ángel Cristo, el pobre. A la espera de noticias, siempre nos quedará esperar al estreno de su nueva película como directora que, al menos, nos hará reír.

Paul Auster, de madrugada

2011-01-28T01:14:00.000-08:00

Tengo una especie de reloj interno que hace que cuando tengo que madrugar me despierte una hora antes para no llegar tarde. Ayer abrí los ojos a las seis de la madrugada (a las siete tenía que ponerme en marcha porque a las nueve tenía una cita en la unidad de trasplantes del hospital 12 de octubre) y tenía dos opciones, o seguir marcándome un chotis con la almohada o acabarme "By Nightfall", el último libro de Michael Cunningham, que estaba leyendo de a poquitos para paladearlo bien. Opté por lo segundo. Y me deslicé por su tobogán hasta llegar a una demoledora frase final que podría resumir con el título de aquella rancia película de José Luis Garci: "Volver a empezar".
Cerré los ojos, los protagonistas de su novela se diluyeron y abrí "Sunset Park", lo nuevo de Paul Auster, con quien mantengo una relación de amor-odio desde hace más de una década. Por las veinticinco páginas que me dio tiempo a leer saqué la conclusión de que voy a quererle de nuevo, aunque pienso que ya ha tocado techo hace mucho tiempo. Sea como fuere, uno vuelve siempre al lugar del crimen o a los terrenos confortables, antiguos amores inconclusos, amigos en cuyo hombro nos esponjamos alguna vez o viejas películas que revisitamos una y otra vez porque siempre hay un pequeño detalle por descubrir. Por eso regreso a Paul Auster, porque entre sus páginas siempre encuentro un párrafo brillante que me reconcilia con el mundo.

Ladies and Gentlemen, the one and only... Sarita Montiel

2011-01-26T04:22:00.000-08:00

Cuando uno deja de ser noticia lo mejor es fabricársela. Eso mismo debe de pensar Sara Montiel, la mujer española más guapa de todos los tiempos, que protagoniza la portada de la nueva revista Sálvame, con la que los responsables del programa homónimo quieren seguir con el efecto que provocaría poner una mierda delante de un ventilador. La revista, que se mueve entre distintos terrenos sin quedarse en ninguno, es una amalgama de celebrities de la A a la Z sin el sentido del humor de su competencia natural, Cuore, y la convaleciente In Touch. El público es soberano y decidirá si la salva o no de la desaparición como otras cabeceras como Ok o Gala que sucumbieron a su incapacidad de crear algo nuevo bajo el sol.
Como decía, Sara Montiel aparece en un posado con unos estilismos más propios de Carmen de Mairena que de la mujer que colapsaba Madrid con los estrenos de joyas camp como "El último cuplé" o "La violetera" y hace declaraciones de alto calado, como la siguiente perla: "Yo nací de nalgas".
La actriz manchega, que igual que Madonna ha tenido una gran capacidad para reinventarse y sobrevivir a distintas guerras mundiales y nacionales, se retiró del cine antes de que el cine la retirara a ella y siempre coqueteó con la idea de volver con cierto desdén y falso desinterés, todo lo contrario a Marisol-Pepa Flores, quien tuvo ofertas muy firmes con cheques en blanco y prefirió seguir con su vida semi-anónima en Málaga.
Saritísima, por el contrario, necesita, como Norma Desmond, el brillo de los focos, la atención de un público que a ratos idolatra lo que fue y otras se ríe sin compasión de su boda con Toni Hernández, un cubano muy amanerado que de vez en cuando vuelve a la telebasura a sacarse unas divisas, sus enfrentamientos con Carmen Sevilla y sus chascarrillos que, después de todo, no van a empañar la figura de un mito del cine que, cuando nos falte, echaremos de menos. Ella es y seguirá siendo... the one and only.

Jayme Bayly, qué pereza.

2011-01-25T11:53:00.000-08:00

Ayer por casualidad leí el blog de Jaime Bayly, un escritor a quien admiraba en los años 90, cuando escribía novelas como "No se lo digas a nadie" o "Los últimos días de la prensa", que me parecían novedosas, no tanto por los temas que trataban sino por la frescura del lenguaje que empleaba. Después de leer posteriores trabajos del ahora devenido showman peruano, me di cuenta que lo que yo creí brillantez eran simplemente modismos, formas de hablar y palabras revueltas en un estanque en el que no había muchas ideas.
Con los años, Jaime, una de las personas más incongruentes que hay en la escena pública, se ha convertido en un individuo conservador de línea dura, que parece renegar de un pasado supuestamente más libertario, en el que se ponía de cocaína hasta las cejas y se postulaba como bisexual. Ahora, a punto de ser padre de nuevo con una mujer con la que dice no practicar demasiado el sexo, es objeto de las diatribas de un ex amante suyo y él, que debe de estar encantado porque le encanta la notoriedad, se descuelga con que habla a diario con su padre muerto, a quien en vida no parecía tener el menor apego sino todo lo contrario. Como él mismo se descalifica a sí mismo, no voy a gastar más líneas en arremeter contra una persona que, a mi juicio, va cuesta abajo desde hace ya demasiado tiempo.

En el día en el que Javier Bardem ha vuelto a ser nominado al Oscar por su física y escalofriante interpretación en la aburridísima "Biutiful", que también opta a la estatuilla como mejor película extranjera, nos enteramos también que Álex de la Iglesia, a quien en su día, al igual que a Bayly, también admiraba por sus arriesgadas propuestas cinematográficas, deja la Academia de Cine tras la aprobación en segunda ronda de la ley Sinde. Después de leerme un artículo en el que el artífice de "Acción mutante", para mí su mejor película, trata de explicar sus razones, me quedo con al sensación de que ya sacó toda la tajada que deseaba de este puesto y ahora le interesa más el rodaje de su nueva película, con el imposible casting de José Mota y Salma Hayek. Ni he ido al cine ni iré a ver "Balada triste de trompeta", favorita para los Goya, porque no me interesa lo más mínimo, pero espero que el novio de la jovencísima Carolina Bang enderece el rumbo y vuelva a ser el que era. Si es que lo fue alguna vez y no fue pura coincidencia.

Ben Ali y Julián Muñoz, la delincuencia tiene dos caras

2011-01-24T04:49:00.000-08:00

La realidad va a veces a una velocidad de vértigo y otras tan lenta que te permite echarte una siesta, despertar y que el dinosaurio siga allí, como decía el poema de Augusto Monterroso. En Túnez, los acontecimientos van como la Fórmula 1, a todo gas (igual que la saga de películas de Vin Diesel) y el presidente depuesto, Ben Ali, ha salido por patas del país, lo mismo que las ratas se van de un barco. Desgraciadamente, será difícil que pague por todas las tropelías que él y la familia de su mujer han cometido y, seguramente, acabará viviendo como cualquier otro millonario hasta el fin de sus días y del stock mundial de tintes capilares. Lo verdaderamente novedoso de este 1789 africano es que el pueblo ha dicho basta y, aunque es muy difícil erradicar las oligarquías y las sólidas estructuras de poder de cualquier país de los tres mundos, la situación va a cambiar para mejor y los demás líderes mundiales que oprimen a sus ciudadanos tendrán que tener más cuidado a la hora de seguir estirando la cuerda (véase, por ejemplo, Egipto, que por cierto, reclama a Alemania el busto de Nefertiti).

Que la justicia es lenta e injusta, porque está llena de vericuetos que, para dar garantías procesales, permiten salir por la puerta de atrás a los delincuentes financieros, no es una idea novedosa ni tampoco tenemos que irnos a Túnez para ser conscientes de ella (ayer vi "Wall Street 2" y estoy imbuido de su espíritu: por cierto, buena noticia que Michael Douglas parece haber superado su cáncer). En España siguen campando a sus anchas delincuentes como Julián Muñoz, que sigue paseando su mal gusto por las calles de la piel de toro, mientras su ex pareja, Isabel Pantoja, se estruja las meninges para justificar el aumento de su patrimonio y los ingresos periódicos de dinero en su cuenta durante su relación sentimental con el ex alcalde de Marbella. Entretanto, los delincuentes políticos siguen viendo con satisfacción como sus delitos prescriben o se encuentran defectos de forma que les permiten disfrutar en libertad (y sin antecedentes penales, porque no han sido condenados) de los millones que escamotearon de fondos públicos o que les llegaron por favorecen a unos constructores en favor de otros. Como sólo estamos a lunes y no quiero que la bilis me amargue la semana, creo que esta noche verá "La república" en TVE. Quizás me venga bien retrotraerme a una época en la que todavía existían ideales.

Michael Cunningham, ya era hora

2011-01-23T08:00:00.000-08:00

Aunque la audiencia baje, yo sigo empeñado en elevar el listón de este blog en el que, siento decirlo, no van a tener cabida en los próximos días la bonanza personal (y profesional, dice ella) de Elsa Pataky, la vuelta a su hogar de Zsa Zsa Gabor, con una pierna de menos, o los problemas económicos de Lolita Flores. Tras el escaso interés despertado por mis reflexiones sobre la vida y la muerte apoyadas en declaraciones de Clint Eastwood o la nula repercusión de mis interrogantes sobre qué pasaría si tu novio se contagiase de una enfermedad, suscitados por la última novela de Philip Roth, vuelvo a intentarlo con Michael Cunningham, uno de los escritores estadounidenses vivos más interesantes. Resulta que, tras el éxito global de "Las olas", no había logrado elevar el listón hasta que publicó hace unos meses "By Nightfall", la historia de un marchante de arte que ve tambalearse su mundo cuando llega a su casa su cuñado que es como una estatua de Rodin viviente. No sólo tiene una estructura muy ágil, la trama es interesantísima, el constante dropping names no le queda pedante, consigue enganchar desde el minuto uno y generar una tensión sexual no resuelta en el lector (en este caso, a mí). Como últimamente estoy muy proustiano, un pasaje del libro, en el que el protagonista sale de su casa en el Soho y se recorre media Manhattan Sur, me retrotrajo a mi misma experiencia (no con mi cuñado, que no tengo, sino en Nueva York), hace casi un año, cuando paseaba por esas mismas calles, enamorado, camino de Broadway para ver el musical de "Mary Poppins", que no sé porqué no acaba de llegar a España.

Unos meses más tarde, me encuentro, una noche de sábado, en el Teatro Monumental de Madrid, para asistir a la presentación del Carnaval de Cádiz, con la presencia de la alcaldesa, Teófila Martínez, ubicua en un vídeo promocional del mismo, en los que se ofrece una visión de ella misma tan beatífica que podríamos mandarlo al Vaticano para ver si se puede hacer algo por su ascensión a los altares. Por lo demás, el espectáculo fue una sucesión de estampas del carnaval, chirigotas, comparsas, chistes sobre mariquitas, alusiones a la cobardía del príncipe Felipe, críticas al gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero, chascarrillos sobre la mala educación de los jóvenes actuales... todo con mucho cachondeíto andaluz y una gracia que no se puede aguantar. Por lo demás, fenomenal. Seguro que in situ serán mucho más divertidos y estoy dispuesto a ir para comprobarlo, pero me asaltó una pregunta: ¿por qué no hay mujeres en las comparsas, ni en los coros, ni en las chirigotas? ¿Va a ser verdad al final que son más inteligentes que los hombres? Todas las generalizaciones son falsas. ¿O no?

Clint Eastwood, joven a los 80

2011-01-21T09:58:00.000-08:00

Hoy publica "El País" una entrevista con Clint Eastwood, a propósito del estreno en España de "Más allá de la vida", su última película, en la que ha vuelto a trabajar con Matt Damon, con quien le vemos en la foto en plena promoción de "Invictus", su anterior y excelente trabajo. En la mencionada entrevista, el protagonista de la saga de Harry el sucio afirma no ser nostálgico, se considera muy afortunado con la vida que tiene a los 80 años en todos los sentidos y no se preocupará en exceso por qué sucederá una vez muera. Una actitud que, sin duda, le ayudará a disfrutar intensamente de todos y cada uno de los días que está jugando en lo que podríamos considerar casi la prórroga y que él exprime como si fuera la primera parte del partido. De hecho, ya está pensando en su próximo rodaje, en el que va a contar con Leonardo DiCaprio, junto a Matt Damon uno de los actores de su generación con una trayectoria más consistente y, a veces, arriesgada.

Hace algunos años, el escritor Francisco Ayala, artífice de una de las mejores novelas que leído, "Muertes de perro", publicaba en el mismo diario un artículo contando cómo disfrutaba aprendiendo las bondades de Windows. Rondando los cien años en esos momentos, el autor de "El jardín de las delicias" seguía teniendo las ganas de aprender cosas que en términos de utilidad poco podían cambiar ya su existencia cuando ya se encontraba, no en la prórroga, como decíamos de Clint Eastwood, sino en los penaltis

Francisco, que por ser un intelectual global y no haberse prodigado en temas baladíes, sigue siendo un gran desconocido para el público en general, exprimió también la naranja de la vida hasta la última gota y, centenario, se marchó del planeta con la certeza de que, pese a experiencias tan duras como el exilio, vivir merece la pena. No importan las goteras, las ausencias, la enfermedad... Ya lo decía Rocío Jurado, herida de muerte por un cáncer de páncreas, despertarse cada mañana es un auténtico espectáculo.

Otro ejemplo de longevidad activa es el cieneasta portugués Manoel de Oliveira, cuyas películas son tediosas hasta la extenuación, pero que siguen acaparando premios en los certámenes de cine más prestigiosos, tal vez porque muchos jurados son del parecer que para que algo tenga que ser bueno debe ser aburrido. O viceversa. La cuestión es que el director de "El convento" ha superado ya el siglo de vida y lleva trabajando desde que el cine era mudo. En la foto le vemos saludando a Clint Eastwood en el festival de Cannes y, tras el quintal de arrugas que ambos atesoran, se ve la jovialidad de quienes no se sienten ancianos, aunque una garrota les pueda delatar. Al fin y al cabo, el cerebro es un órgano que envejece mejor que el cuerpo y es el que determina finalmente la edad real de las personas que, casi nunca, coincide con la cronológica.

Nicole Kidman y Mónica Naranjo, las dos caras de la maternidad

2011-01-18T02:24:00.000-08:00

Cuánto daño hizo a mi cerebro "El diario de Patricia"... Prueba de ello es el debate moral que voy a plantear hoy aquí: ¿estás a favor del vientre de alquiler? Pues, amigas, me alegra mucho que me hagan esta pregunta. En España la pionera ha sido Carmen Cervera, que no ha querido aclarar aún la paternidad, pero en los últimos años ha habido otros ejemplos públicos como Sarah Jessica Parker, Ricky Martin y ahora Nicole Kidman, que, teniendo ya una hija biológica y dos adoptados, a los que parece ser que no ve muy a menudo (viven con Tom Cruise: ¡qué miedo!), ha anunciado que ha tenido una niña por este procedimiento que a mí me lleva a posiciones encontradas.

Como no voy a encontrar una respuesta definitiva, dejaré el asunto aparcado hasta llegar a conclusiones concluyentes y diré que yo mismo me he planteado en diferentes etapas de mi vida adoptar, pero para ser padre es casi una misión imposible, te exige unos esfuerzos que requerirían una fortaleza de superhéroe y unas cualidades que no tienen siquiera las familias más estructuradas. Porque, amigas, si eres soltero, para las instituciones y los países emisores de bambini te conviertes en sospechoso. Así que, a no ser que se cambien las leyes, se hagan más flexibles sin perder su consistencia, y los procedimientos no sean más razonables, dejaremos que millones de niños del tercer mundo vivan en condiciones infrahumanas.

La maternidad es un misterio, como lo es la de Mónica Naranjo, a quien se le llena la boca en las entrevistas de hablar de un hijo adolescente del que siempre hemos desconocido la identidad y hasta su existencia. No me consta que haya dado a luz nunca ni que haya adoptado, por lo cual podría inferir que sea hijo de su actual pareja (alguien de su entorno me ha dicho que ésa es la verdad), aunque tampoco podría asegurarlo. Por lo tanto, que cada quien piense lo que quiera, que la verdad sólo la sabe ella. Lo cierto que, al igual que su rostro ha sufrido una metamorfosis, la Pantera de Figueras, que en los últimos tiempos da entrevistas a medios que antes tenía denostados, no tiene ningún problema en hablar de sus virtudes como madre y lejos de su imagen de diva de antaño, ahora se ha convertido en una mamma catalana, con curvas más rotundas y frases lapidarias sobre la importancia de transmitir buenos valores a la prole. A la espera de que llegue la opera-rock que está componiendo, hay que alabar su compromiso en la lucha contra el sida y su constante reinvención que, aunque a mi juicio, le ha llevado a hacer una música a ratos pesada y pretenciosa, también le ha apartado de caminos más facilones por los que transitan otras cantantes de su generación y más jóvenes, a quienes no voy a mencionar, aunque todos sabemos de quienes estoy hablando. Más que nada, para proteger mi pellejo de la ira de sus talifanes.

Jake Gyllenhaal y Anne Hathaway, una pareja que engancha

2011-01-17T01:33:00.000-08:00

Hace unos días escribía aquí una de las entradas menos leídas en la historia de este blog, a propósito de la nueva novela de Philip Roth, "Nemesis". Como no me doy por vencido y la vida es caprichosa, tengo que volver a hacer referencia a esta historia que, entre otras cosas, pone encima de la mesa el dilema si un enfermo crónico, en este caso por la polio, debe renunciar al amor de alguien que está dispuesto a compartir con él este dolor o si por el contrario debe aceptar que la persona que está enamorada de él se dedique a cuidarle y, por lo tanto, reniegue a una vida sin las servidumbres a las que somete la enfermedad.
Anoche fui al cine a ver "Amor y otras drogras" (tal vez hubiera sido más apropiado traducir su título como "Amor y otras medicinas", pero hubiera resultado mucho menos atractivo). El guión también sometía al protagonista, a quien interpreta el carismático Jake Gyllenhaal, que a mí me recuerda muchísimo al difunto John John Kennedy, a un dilema similar: quedarse al lado de su novia, enferma de Parkinson (interpretada por la bellísima y solvente Anne Hathaway), o seguir el consejo que el marido de una paciente aquejada del mismo mal ("Búscate otra mujer. Yo quiero mucho a la mía pero no volvería a pasar por esto").
Como contaba aquí unos días, a propósito de una película de Gwyneth Paltrow, "Dos vidas en un instante" (otro de mis post menos leídos), las pequeñas decisiones pueden generar cambios espectaculares, pero también las grandes. Acertar o no, es una quimera, pero lo peligroso es quedarse quieto, no atreverse a dar pasos y paralizarse por el miedo. Porque, como cantaba Pepe de Lucía, "sólo quiero caminar". Y de eso se trata...

Tras volver del cine, con los ojos humedecidos por la emoción que me produjo esta película, que no ha acabado de gustar en Estados Unidos, llegué a mi hogar. Algo raro en mí, encendí la tele, y me encontré con Pilar Rubio, que se ha puesto al frente de "Operación triunfo", un formato desgastado y desfasado, que sin embargo, sigue interesando a la audiencia (logró más de un 17% de cuota de pantalla, derrotando a "Los protegidos", en Antena 3, pero superado por el cine de TVE). Apenas vi diez minutos, pero debo admitir que me cautivó la presentadora, una de las bellezas que ha fichado Paolo Vasile (es evidente que en la cadena de Fuencarral en los últimos meses están optando por profesionales con un físico arrollador, a veces sin mucho acierto) y a quien auguro una buena progresión profesional. La actriz, a quien pronto veremos en la serie "Piratas", ha estado trabajando a pie de andamio en los castings de este talent show y se nota a la hora de presentar. Su empatía hacia los concursantes (particularmente hacia una invidente que canta fatal) parece verdadera y, contrariamente a lo que le ocurría en "Más que baile", donde estaba muy inpostada, se paseó por el gigantesco plató con mucha soltura, sin nervios y exhibiendo cuerpazo. Más de lo que se puede decir de algunas de sus compañeras, mucho más pretenciosas y con menos cualidades.

Mario Casas, molt fort!

2011-01-14T14:19:00.000-08:00

Como anunciaba ayer, hoy eché media mañana en los estudios donde se rueda "El barco", la nueva serie de Antena 3 y Globomedia, que, así, sin entrar en profundidades y utilizando todos mis prejuicios, definiré, sin haber visto ni cinco minutos de un capítulo, como "El internado" con catástrofes. Diré que, al igual que con el resto de la ficción española, me es remotamente imposible seguirla porque no me interesa. De hecho, desde que echaron el cerrojazo a CNN+ apenas veo la tele.
La cuestión es que yo estaba allí para entrevistar a Mario Casas, a quien hace unos meses dediqué aquí un panegírico del que hoy me retracto, porque el protagonista de "Los hombres de Paco" se ha permitido el lujo de decir que el director de su última película, "Tres metros sobre el cielo", es tan bueno o mejor que Pedro Almodóvar, con quien no tiene el más mínimo interés de trabajar. El actor, que estrena la semana que viene "Carne de neón" de Paco Cabezas, da la impresión de entender su profesión como un negocio o como un divetimento más que como una vocación creativa e intelectual al más puro estilo Javier Bardem (ya sé que el marido de Penélope Cruz tiene muchos detractores, pero su profesionalidad y entrega es incuestionable).
En una era en la que, como admitía ayer Harrison Ford, las películas y las series se hacen en función de los ingresos que generen y están regidas por los gustos de una clientela adolescente que es la que sigue abarrotando las salas, Mario es un valor seguro, máxime ahora que se ha currado el cuerpo en el gimnasio y sus biceps han aumentado considerablemente de tamaño. Pero yo, que soy un clásico, seguiré echando de menos a actores como Jack Lemmon o Pepe Isbert. Qué poca gente es auténtica...

Harrison Ford, descafeinado (y 2)

2011-01-13T08:22:00.000-08:00

Ya anunciábamos aquí la visita de Harrison Ford a Madrid para promocionar la insulsa "Morning Glory". Indiana Jones se hizo carne en el hotel Villa Magna de Madrid con puntualidad británica, acompañado por su compañera de reparto, Rachel McAdams y el director del filme, Roger Michell. Con aspecto de cansado y aburrido de las preguntas de las reporteras minifalderas, el actor estadounidense cumplió el trámite sin despeinarse y con una velocidad de discurso que parecía una película de Manoel de Oliveira. Las respuestas estuvieron en la línea de flotación de las cuestiones que, como avisábamos, fueron ridículas (ej.: "¿está usted a favor de la ley Sinde?") y la rueda de prensa a la altura de la película, dirigida por el artífice de "Notting Hill". Esta noche estaba prevista una premiere que finalmente no tendrá lugar, porque al parecer el equipo tiene una agenda imposible y no podía pasear unos minutos por una alfombra roja en la Gran Vía. Como nunca he sido fan de Harrison, ni de "La guerra de las galaxias" ni de "Indiana Jones", me fui como llegué, indiferente. Mañana tengo una cita con Mario Casas y "El barco", donde, al menos, habrá hormonas alteradas.... y tensión sexual no resuelta.

Como se solapan los acontecimientos y, según diría Constantino Romero, el tiempo es oro, no he tenido oportunidad hasta hoy de dar mis condolencias a Paulina Rubio, que acaba de perder a su padre, ex marido de la gran diva de culebrones Susana Dosamantes, que acudió a dar el último adiós al padre de la intérprete de "Vive el verano". Otras compañeras de profesión como Gloria Trevi mandaron flores al padre de "la chica dorada" y hasta su archi-enemiga Thalía ha dado el pésame a la cantante con la que naciera artísticamente en el grupo Timbiriche. Tristemente, la muerte une mucho, por oportunismo, por captar protagonismo o, esperemos, por empatía.
Después de tener a uno de los bebés más guapos

que yo recuerdo, la ex novia de Ricardo Bofill jr. vive sus momentos más difíciles, pero sus fans, homosexuales o no, le estarán mandando buena vibra para que se reponga lo antes posible y vuelva a lucir en el escenario esas minifaldas que parecen cinturones y cante con su limitadísima voz esas canciones pegajosas que todos hemos bailado alguna vez. Parafraseando a la diva, diré: "Dame

otro tequila".

Harrison Ford, descafeinado

2011-01-11T14:21:00.000-08:00

Pasado mañana llega a Madrid a promocionar "Morning Glory" su nueva película, Harrison Ford, como todas las estrellas de Hollywood, tratando de rascar unos euros de las alicaídas audiencias europeas, a las que cada vez les cuesta más ir a los cines. Se hará varias sesiones de fotos, concederá entrevistas en las que repetirá las mismas respuestas a similares preguntas, escuchará elogios de periodistas bobalicones y bloggers adolescentes, y defenderá un producto que para lo único que le servirá es para hacer crecer su cuenta corriente.
En este filme, en el que se mete en la piel de un periodista cascarrabias venido a menos, cuenta como partenaires a una infrautilizada Diane Keaton y a una insulsa Rachel McAdams, con quien le vemos en la fotografía, en una de las secuencias más insulsas de la película. En pleno debate sobre la piratería, la ley Sinde y sobre la crisis de creatividad, siempre defenderé el cine de evasión, incluso el mediocre como éste, pero como espectador echo de menos comedias ingeniosas en las que las situaciones no sean previsibles.

En "Morning Glory" se aprovecha para hacer una tibia parodia de la televisión y lo que está dispuesta a hacer por subir la audiencia. O lo que es lo mismo: lo que un reportero o colaborador está dispuesto a sufrir en su propio pellejo para mantener el puesto. Esta semana, en España, las cadenas privadas, tras la pausa navideña, despliegan toda su artillería para tratar de rascar unas décimas de share. En Antena 3 estrenaban ayer en prime-time un culebrón (destinado a la sobremesa de lunes a viernes) un poco cartón piedra que responde al creativo nombre de "Bandolera" y para contraprogramarlo, en "Sálvame", Belén Esteban ha roto la tregua con los Janeiro y vuelve a arremeter contra la familia que le ha dado de comer catódicamente. Entretanto, su ex cuñada Beatriz Trapote (cómo me he rebajado el listón, jamás pensé que escribiría de esta chica) se presenta ante la piel de toro como una cornuda digna y esgrime lágrimas de cocodrila en lo que parece un montaje orquestado para seguir manteniendo la silla en "El programa de AR" y estirar una popularidad que, sinceramente, tiene un precio muy caro. Porque, si es cierto que esta chica ha terminado los estudios de periodismo y quiere ejercer esta profesión tan dura, lo va a tener complicado convertida como está en una versión redicha de Belén Esteban, a quien tanto parece denostar. Porque clase, lo que se dice, clase, no tiene ninguna. Juzguen ustedes la portada que acompaña este artículo.

And the Oscar goes to... Colin Firth

2011-01-10T08:14:00.000-08:00

Se acercan las nominaciones a los Oscar y las salas se llenan de películas que esperan llevarse él máximo de estatuillas el próximo 27 de febrero. Los premios son algo tan arbitrario que la vida misma. ¿Quién se acuerda de que Mira Sorvino o Marisa Tomei ganaron un premio de la Academia? Lauren Bacall y Cary Grant nunca lo ganaron y, sin embargo, son dos de los mejores actores de la historia del cine. Anoche fui al cine a ver "El discurso del rey", nueva película de los hermanos Weinstein, que siguen vivos como productores tras la ruina de "Nine", en la que Colin Firth se mete en la piel del padre de la actual soberana inglesa y Geoffrey Rush en la del logopeda que le ayudó a superar un exasperante tartamudeo que hubiera podido mermar su talla como monarca de no haber sido paliado a tiempo o incluso impedirle llegar al trono.

Tuve la oportunidad de coincidir con el insulso novio de Bridget Jones en un festival de San Sebastián, hace un par de años, donde presentó "Génova" del irregular director Michael Winterbottom, una desangelada película en la que interpretaba a un viudo que tenía que vérselas con un par de hijas que no se lo iban a poner nada fácil. Colin se mostró en la rueda de prensa como un hombre tímido, de entonación pausada y sin ánimo de seducir a nadie. Era tal vez su actitud de "soy insignificante" lo que más me llamó la atención de este soberbio actor que siempre recordaré por su enternecedor papel en "Un hombre soltero", adaptación estilizadísima y un poco fría de la triste novela de Christopher Isherwood del diseñador devenido director de cine Tom Ford. Ìmpecablemente vestido, Colin paseaba su melancolía por la pantalla grande y hacía un proustiano paseo por su memoria a través de los objetos que conformaban la geografía particular de su casa. Había perdido a su pareja y no le encontraba sentido a nada ni siquiera a la rotunda belleza de Jon Kortajarena, con quien le vemos bajo estas líneas.

Por proximidad afectiva, me gustaría que Javier Bardem volviera a optar este año a un Oscar por su física interpretación de "Biutiful" (un compendio de tragedias humanas que descansan sobre los todopoderosos hombres del marido de Penélope Cruz que me resultó tediosa y lindando con el esperpento de tanto estirar el chicle del dolor). Pero si estos premios refrendasen la calidad, este año el ganador indiscutible debería ser Colin Firth, un tartamudo real que está llamado a empresas aún mayores en su brillante porvenir.

Como Gwyneth Paltrow, dos vidas en un instante

2011-01-09T05:43:00.000-08:00

Edgar Neville escribió y llevó al cine una obra titulada "La vida en un hilo", que partía de una idea que luego desarrollaron otros como Gerardo Vera en "Una mujer bajo la lluvia", con Ángela Molina, Antonio Banderas e Imanol Arias, o "Sliding doors" ("Dos vidas en un instante"), que plateaba la hipótesis de cómo podría haber sido la vida del personaje de Gwyneth Paltrow si un pequeño acontecimiento no le hubiera obligado a volver a su casa (no recuerdo cuál porque la vi hace unos cuantos años en el festival de San Sebastián) no habría descubierto que su novio le engañaba con otra.
Pues bien, hace un par de días me sentí igual que Gwyneth -hija adoptiva de mi ciudad, Talavera de la Reina- porque había quedado a comer con amiga Sonia Uría (promotora de cine y cultural, http://www.suriacomunicacion.com/), que me iba a haber acompañado a las rebajas de Adidas, pero la comida se retrasó, no me pudo acompañar, fui sólo a la tienda, me dio pereza dedicarle más tiempo y volví a mi casa. Cinco minutos antes de llegar me encontré de sopetón a mi último ex, con quien rompí hace seis meses. Se había cambiado completamente el look y me costó reconocerle en un contexto en el que no esperaba verlo y sin su melena rizada que era muy característica en él. La conversación fue atropellada, más por mi parte que por la suya, y tras un breve intercambio de preguntas regresé a mi hogar sin haber asimilado lo que acababa de ocurrirme.
La vida está hecha de pequeños acontecimientos o, como cantaba Antonio Carmona en la banda sonora de "El efecto mariposa", "se está produciendo una tempestad en una gota de agua"... y efectivamente este pequeño acontecimiento propició que reflexionara sobre cosas que tenía aparacadas, siguiendo el espíritu de Scarlett O'Hara, para mejor ocasión. No llegué a ninguna conclusión determinante más que la vida es como el lema de "Hormigas blancas", "el pasado siempre vuelve", y que no tener cadáveres en el armario es la mejor manera de irse a dormir. Afortunadamente, todas las personas que han importado o importan en mi biografía, estén lejos o cerca, dentro o fuera de mi día a día, siguen muy vivas y no tengo asesinatos a mis espaldas.
Pd.- Parece ser que finalmente le cortarán la pierna a Zsa Zsa Gabor. Esperamos que salga de la anestesia.

Elsa Pataky, novio a la fuga

2011-01-06T10:35:00.000-08:00

Lo he intentado, pero ha sido en vano. Hoy me siento como cuando María Teresa Campos justificaba los contenidos basura de sus programas matinales diciendo que ella intentaba otras fórmulas, pero que el público le daba la espalda y tenía que desechar los concursos culturales y los contenidos de más enjundia. Ayer dediqué un post, muy valorado por mis lectoras más fieles y con más criterio, al excelso escritor Philip Roth y a su novela "Nemesis", pero, amigas, la curva de visitas no engaña: apenas interesó a nadie (así que dejaré para mejor momento mi elaborada crítica de "Freedom" de Jonathan Franzen -al presidente Obama, a Oprah Winfrey y a mí nos ha encantado esta novela-, o mi debilidad por el escritor británico Ian McEwan, autor de "Expiación", que vuelve con "Solar").
Así que, amigas, vuelvo a poner verde a Elsa Pataky, la pobre, visto que, siguiendo el estilo de "Sálvame", le va a ir mucho mejor a Citizen Juanra que apostando por introducir una mijita de cultura en un mundo de lobos. Lo siento, Elsa, mi amor, pero sabes que mis diatribas contra ti no se basan en opiniones sino en hechos consumados y nuevamente el pasado miércoles volviste a ponérmelo en bandeja: ¿puede haber una portada y un reportaje con menos sentido sobre una boda que uno sin la presencia del novio? Sí, un reportaje sobre una boda sin los novios, pero ya nos estaríamos adentrando en el teatro de Ionesco (perdón por esta referencia tan elitista, pero no lo puedo evitar).
Como decía, Elsa, a quien en la foto vemos con Bigas Luna, que la dirigió en la fallida "Didi Hollywood", ocupa ella sola, como los grandes acontecimientos las cinco columnas de la primera de los periódicos, la portada de la publicación que más reproduce por minuto la imagen retocada de la, por otra parte, elegantísima Isabel Preysler.
La protagonista de "El furgón", "Beyond Reanimator" y "Romasanta" aparece blanca y radiante, en una playa, en lo que parece un posado realizado unos días antes, aunque la publicación dice lo contrario. Más que nada porque resulta poco práctico llenarse el vestido de arena en la playa y luego irse a casar o viceversa, pero por dinero o publicidad, o ambas, cosas peores se han hecho. En páginas interiores, aparecen ella y su fornido marido, Chris Hemsworth, haciendo surf y el texto que acompaña a estos reportajes glosa el conjunto vacío.
Mis lectores ya están más que acostumbrados a que una vez que arremeto contra Elsa, en tiempos musa de José Luis Garci, saco a colación a una embarazadísima y laureada Penélope Cruz, o a Paz Vega wannabe Penélope, algo que no haré aquí hoy porque, amigas, hay que dar una oportunidad a las personas. Esperemos al estreno de "Copito de nieve" y "The Fast And The Furious V" para ver si efectivamente Elsa es la actriz que ella cree ser, si saca de dentro su fuerza a lo Anna Magnani, su frialdad a lo Liv Ullmann, su fotogenia a lo Brigitte Bardot. O una personalidad fílmica única y arrolladora que no se parezca a nadie. Estoy dispuesto a glosar todas sus excelencias cuando se produzcan. Palabra de honor.

Philiph Roth, todo un Clint Eastwood

2011-01-05T12:29:00.000-08:00

Con el año nuevo he hecho propósito de enmienda, pero me temo que no lo voy a lograr. Quiero dar profundidad a Citizen Juanra, convertirme en un prescriptor, como Oprah Winfrey, que ya tiene canal propio 24 horas, o Ana Rosa Quintana, que vende perfumes, monta calendarios solidarios y produce telebasura como la que más... Para llegar a ese punto de prescripción voy a jugarme el todo por el todo, apostando por contenidos que seguramente bajarán mi audiencia, pero, amigas, el prestigio tiene un precio.
Por eso, antes de adentrarme el día menos pensado en mi propio estercolero, quiero dedicar el comienzo de este post a Philip Roth, cuya nueva novela, "Nemesis", consigue enganchar desde la primera línea con un tema, a priori, nada sugestivo: una epidemia de polio en 1944 en Newark, en plena segunda guerra mundial. El autor de "Pastoral americana" es el equivalente en la literatura a Clint Eastwood en el cine: escribe novelas aparentemente sencillas, con un vocabulario nada artificioso, y con una profundidad que ya quisieran para sí otros autores mucho más retóricos que no voy a mencionar para no hacerles sentir importantes.
A Philip Roth le descubrí tarde, por una columna de Elvira Lindo (si no me falla la memoria y confundo la autoría), en la que recomendaba "La mancha humana", una novela fascinante que conoció una mediocre adaptación cinematográfica protagonizada por Nicole Kidman y Anthony Hopkins. Desde entonces he ido leyendo las novelas que ha ido publicando cada año, porque Philip Roth es el Woody Allen de las Letras, todos los años tiene nuevo libro a la venta. Sólo me ha decepcionado (a medias) en una ocasión, con "Animal moribundo", que llevó al cine hace unos años Isabel Coixet utilizando el título de otra de sus novelas, "Elegy". En todos los demás casos, ha merecido la pena correr a las librerías para adquirir su última creación.
Otro día comentaré la ridícula portada de Hola con Elsa Pataky vestida de novia. O quizás no.

Sara Campanero no dio la campaná

2011-01-03T08:44:00.000-08:00

Paolo Vasile optó por las que algunos llaman ya "los ángeles de Vasile", Sara Carbonero, Pilar Rubio y Marta Fernández, para dar las campanadas y hacer frente a Anne Igartiburu y José Mota, que fueron los que dieron "la campaná", al aglutinar a 40 de cada 100 personas que veían la tele en esos momentos. Con respecto al año pasado, Tele 5 perdió 600.000 espectadores, lo que pone de manifiesto que Belén Esteban, su antecesora, sigue siendo la reina Midas de esa cadena, porque todo lo que toca lo convierte en mierda, osea en morbo que bien fertilizado se traduce en audiencia.

Sara Carbonero es la gran apuesta de Tele 5, pero, como ya ha quedado dicho aquí, no pasa de ser una correcta periodista deportiva que no tiene mayor gancho que su espectacular belleza. Aunque se achaca a su juventud el que no se muestre más resuelta, lo cierto es que a mi parecer carece de carisma y no parece que pueda elevar mucho más su techo profesional, aunque sí su cuenta corriente. Por el contrario, Marta Fernández, que esta temporada da el salto a Cuatro, es una profesional mucho más versátil, y la actriz Pilar Rubio, a quien pronto veremos en la serie "Piratas", va saliendo más o menos airosa de los retos profesionales que se le van planteando. Ninguna de las tres mes parece entusiasmante, pero es lo que hay... El público, por esta vez, les dio la espalda.

Este año que acabamos de estrenar nos deja ya una de las primeras víctimas, el actor Pete Postlethwite, que fuera nominado al Oscar por "En el nombre del padre", en 1994, y nos prepara para un desfile judicial que comenzará el próximo 21 de enero José Luis Moreno, que declarará como imputado en el caso Palma Arena, por supuestamente haber sobornado al ex presidente balear Jaume Matas, a cambio de haber realizado programas para la televisión autonómico de esa región mediterránea. Lo grave del asunto no es la corrupción sino que el mal gusto se extienda como la epidemia de polio que describe Philip Roth en su nueva y excelente novela, "Nemesis". El ventrilocuo, que afirma ser padre de dos hijos que nunca hemos visto, haberse casado en varias ocasiones con mujeres de las que no conocemos su identidad, ser neurocirujano y hablar idiomas de lo más exóticos, es el empresario que más cobijo da a Isabel Pantoja, a quien también veremos declarar próximamente como imputada por supuesto blanqueo de capitales. La tonadillera, que salió hace unos días a comer con su amigo Raúl Sénder, suspendió recientemente unos conciertos producidos por el ventrilocuo alegando problemas de salud. Esperemos que el estreno de "Torrente 4", donde debuta su hijo como actor no le deje la sonrisa congelada...

Como vidente no tengo precio. En mi último post del año afirmaba que a Zsa Zsa Gabor difícilmente podían irle peor sus cosas en 2011. Recordemos que, además de haberse caído de la cama, romperse la cadera y perder la pensión por un error administrativo, recientemente su marido había estado a punto de morir por engullir una avispa viva y a punto quedarse ciego al echarse esmalte de uñas en un ojo pensando que era colirio. Ahora resulta que acaban de amputarle una pierna para evitar que se le gangrenase. La actriz húngara, de 93 años, que ya pidió este verano que le dieran la extremaunción fue una sex symbol de las que ya no hay, con ocho o nueve matrimonios tumultuosos, desvirgada, según sus propias palabras, por Ataturk, el gran padre de la patria turca, amante de Juan de Borbón, según la periodista Pilar Eyre, violada por uno de sus propios maridos, amante a la fuerza de Frank Sinatra... Nadie podrá negarle a esta actriz de moderado talento y discreta filmografía que no dará titulares hasta el último día.

To be continued....

Rosario: el año raskatraski

2010-12-31T03:59:00.000-08:00

Acaba 2010, un año difícil para mí, de transición a no sé dónde todavía, pero que termina con una curva ascendente de felicidad, porque el vaso está medio lleno. Dicho lo cual, como diría Karmele Marchante, escribo el último post del año haciendo un avance de acontecimientos del 2011 que, aunque no me van a cambiar la vida, ni a mí ni a nadie, me la van a hacer más agradable. Esas pequeñas cosas de Serrat...
En febrero llegará a las tiendas el nuevo disco de Rosario, "Raskatraski", del que ya suena en las radios el primer single, "Estoy cambiando", al que me costó hincarle el diente la primera vez que lo escuché, pero que ahora no dejo de tararear en la ducha y por los pasillos de mi mansión. Su hermana Lolita, con quien la vemos en una preciosa foto publicada en "El País", estrenará serie en Tele 5, con el poco sugerente título de "Vida loca", en la que comparte reparto con Esther Arroyo, recuperada ya del accidente de tráfico que a punto estuvo de costarles la vida a ella y a Ana Torroja, Toni Cantó y Miguel Ángel Muñoz, hijo de la vidente Cristina Blanco, que ha conseguido trascender la notoriedad de su madre y convertirse en un actor solvente.

En septiembre-octubre llegará a los cines "La piel que habito", adaptación libre de "Tarántula", una excelente novela negra de Thierry Jonquet, que en su día decidió pasar a mejor vida. El escritor francés ya no estará aquí para juzgar si le gusta o no la película, y Antonio Banderas intentará quitarse esa imagen acartonada, de hombre anuncio y latin lover entradito en años que tan en detrimento ha jugado en su credibilidad como actor. El reencuentro con Pedro Almodóvar es equiparable al de Carmen Maura con el director manchego en "Volver" y yo espero un resultado tan óptimo como en ese caso. Ya decíamos aquí que también supondrá la posible consagración de Elena Anaya, a quien, precisamente, veíamos hace unos años en "Rencor", peleándose con Lolita por el amor y los favores sexuales de Jorge Perugorría, tío del actual novio de Elena Furiase, hija a su vez de la intérprete de "Amor amor". Como decía Angel Paulovski, tiras del hilo y sale todo el barrio...

Para Zsa Zsa Gabor el 2011 no puede ser peor que el año que hoy termina (esperemos que sobreviva al menos 12 meses más), ya que en julio se cayó, se rompió la cadera, le dieron la extremaunción, entró y salió del hospital como Lindsay Lohan de los rehabs, a su marido, a quien vemos con ella en la foto, le entró una avispa en la garganta y casi se muere en directo, hace un par de días él se echó esmalte de uñas en un ojo creyendo que era colirio y ahora también nos enteramos que le han quitado la pensión a la actriz húngara de 93 años por un error administrativo. Con este panorama, hasta la subida del 10% del recibo de la luz, poco menos que unos cafés, en palabras del ministro Miguel Sebastián, me parece poca cosa.

Por eso, con una fe inquebrantable en que las cosas van a ir a mejor, me despido agradeciendo que este mes Citizen Juanra haya tenido casi 5.000 visitas. ¡Feliz 2011!

Elsa Pataky: ¿encinta?

2010-12-29T03:42:00.000-08:00

La realidad es empecinada. Mira que yo no quiero escribir de Elsa Pataky, pues va ella y se casa con Chris Hemsworth, un fornido australiano siete años más joven que ella y que, hasta ahora, era conocido por ser hermano del novio de Miley Cyrus. Aunque el año que viene podría convertirse en estrella gracias a "Thor", dirigida por Kenneth Brannagh.
Elsa, que podría estar embarazada, se ha casado en una isla indonesia, emulando a Penélope Cruz, y ha dado un comunicado a la revista People, como si fuera una estrella. La protagonista de "Didi Hollywood", el último fracaso de Bigas Luna, estrenará en los próximos meses "Copito de nieve", una película que seguramente elevará la cuota de pantalla del cine español del año que viene una o dos milésimas, y "The Fast and The Furious V", donde interpreta a una policía rodeada de grandes actores como Vin Diesel, The Rock y Paul Walker (recordemos que rechazó el cameo con frase que iba a hacer con Woody Allen por esta película de autor).
A Elsa tuve la oportunidad de entrevistarla cuando salía en "Al salir de clase" (creo que ya se había operado la nariz) y cuando fichó por la serie de culto "Tío Willy", protagonizada por Andrés Pajares y su hijo, Andres Burguera. En aquel entonces, la actriz protestaba porque los periodistas escribíamos su apellido rumano con "y" y reivindicaba la "i". Ahora, con la "y" campando a sus anchas por su nombre artístico, estamos seguros de que cada vez le falta menos para ser Ana Magnani. Es cuestión de perseverancia.

En Citizen Juanra seguimos apostando por la familia en estas fechas entrañables y no sólo celebramos el más que probable embarazo de Elsa Pataky, la paternidad de Elton John, los planes de adopción de Ricky Martin... Estamos en ascuas por el inminente alumbramiento de Penélope Cruz, a quien su avanzada gestación le sienta estupendamente. Pero ella, en lugar de recluirse como Greta Garbo, se va a ver partidos de la NBA, inaugura el alumbrado navideño del Empire State Building y sale a la calle con ropa que parece sacada de las bolsas que se dejan en los portales para la beneficencia. Es lo que ocurre cuando tienes seguridad en ti misma y sabes que tu valoración no depende de qué modelito te pongas en un photocall y de cuánto retuerzas tu postura para que en las fotos destaquen tu cintura y tus caderas (observar imagen superior).

Penélope ya tuvo su travesía del desierto interviniendo en más de una docena de películas malas en Hollywood, se paseó por las alfombras rojas del brazo de Tom Cruise, pero decidió volver a Europa a buscar papeles en los que crecer como intérprete y logró su objetivo: un Oscar, dos nominaciones más, premio de interpretación en Cannes, el David de Donatello... Dentro de unos meses estrena "Piratas del Caribe" y dijo "no" a Lars Von Trier. Las comparaciones son odiosas...

Otra forma de acceder a Hollywood es por la puerta de atrás, a la chita callando, permítaseme este giro tan coloquial en este blog de tanto ringo rango. Es el caso de Elena Anaya, quien ha hecho papeles secundarios en grandes producciones como "Van Helsing", rodó un videoclip con Justin Timberlake, y el próximo otoño logrará su consagración definitiva con "La piel que habito" de Pedro Almodóvar (Agustín Almodóvar ya ha anunciado que no se estrenará en primavera, como estaba previsto, y que llegará a los cines de los distintos mercados simultaneamente para evitar la piratería).

Elena, a quien vemos en una escena de la fallida "Una habitación en Roma" del ahora en horas bajas Julio Medem, no ha encontrado aún el papel que la ponga en el mapa del gran público, pero le queda poco... En noviembre estrenó en Estados Unidos la película canadiense "Cairo Time", con Patricia Clarkson, y el pasado 1 de diciembre llegó a los cines en Francia "À bout pourtant", que rodó con Gérard Lanvin y Roschdy Zem. Habrá que seguirle la pista...

Natalie Portman, la reina de su casa

2010-12-28T05:00:00.000-08:00

Hace algunos años me crucé a Natalie Portman de la mano de Gael García Bernal por las calles de Lavapiés, en Madrid. Formaban una parejita minúscula que pasaba inadvertida por la calle Argumosa sin que nadie les parase para pedirles un autógrafo o se girara para mirarles. El actor mexicano ya ha formado su propia familia con la actriz argentina Dolores Fonzi y ahora le toca el turno a la reina Amidala, que acaba de anunciar que está embarazada y comprometida con el bailarín y coreógrafo Benjamin Billepied a quien conoció durante el rodaje de "Black Swan", la película por la que seguramente ganará el Oscar a mejor actriz protagonista este año si nos atenemos a las críticas y a las apuestas que elaboran las publicaciones más prestigiosas del sector.

Nunca he sido un gran seguidor de la actriz israelí, aunque si echo a la vista atrás me doy cuenta de que ha participado en muchas películas que me han resultado cuanto menos interesantes, como "Beautiful Girls", "Mars Attacks" y "Todos dicen I love you", cuando era poco más que una adolescente, y ya adulta en las infravaloradas "Closer", "Blueberrynights", ambas con el cada vez más en alza Jude Law; y "Brothers", de la que hablábamos aquí hace un par de días, en la que se disputaban su amor Tobey Maguire y Jake Gyllenhaal.

Como decíamos ayer, estoy más que nunca a favor de la familia como instrumento para logar que la sociedad no sólo sobreviva sino que evolucione. Igual que aplaudía el deseo de Ricky Martin de ampliar la suya con una adopción, hoy doy la enhorabuena desde aquí a Elton John y David Furnish, que han sido padres mediante el mismo procedimiento, el vientre de alquiler. Sin entrar en consideraciones éticas sobre si es la mejor o peor manera de serlo (también me parece inmoral el negocio que se montan las administraciones de los países emisores y receptores de niños en adopción), me alegra que por fin las parejas de homosexuales estén demostrando no a sí mismos, porque no es necesario, sino a la sociedad y a esa abstracción que llamamos opinión pública que son capaces dar todo el amor del mundo y educar a sus hijos como cualquier otra pareja heterosexual. O en algunos casos tal vez mejor, porque al encontrar tantas trabas se tienen que esforzar mucho más en que esos niños crezcan en un ambiente estable y sano emocionalmente.

Ayer por la tarde nos sobrecogió la noticia de la repentina muerte del periodista Luis Mariñas cuya brillante trayectoria ya han glosado hoy todos los medios de comunicación españoles, pero hoy asistimos a la defunción de CNN+, un estupendo canal dedicado exclusivamente a la información y que tenía contratado a uno de los periodistas más excepcionales de nuestro país, Iñaki Gabilondo. Esta cadena es víctima de la fusión de Tele 5 y Cuatro y será reconvertida en un 24 horas de "Gran hermano", este infecto reality que su presentadora , una crecidísima Mercedes Milá, calificó en su día como "experimento sociológico" y que hoy es una fábrica de trasmitir valores aberrantes y de estrellas llenas de mierda hasta el cuello. Esperemos que Iñaki vuelva pronto a televisión para seguir disfrutando de sus lúcidas e incisivas entrevistas y que la información no se siga desterrando de las parrillas televisivas. Eso querrá decir que todavía hay un lugar para la esperanza.

Sonia y Selena, ¿a Eurovisión?

2010-12-27T03:51:00.000-08:00

Siempre he estado a favor de lo trash en general. No lo puedo evitar, igual que las urracas sienten una atracción irresistible por lo que brilla, mis ojos hipermétricos no pueden apartar la mirada de todo lo que es "más es más".
Eurovisión vuelve en primavera, como todos los años, y nuestra gran apuesta es Sonia y Selena, que tendrán que copetir con otros 29 candidatos, la mayoría anónimos, para representar a la televisión pública en este concurso paneropeo de canciones. Las intérpretes de "Yo quiero bailar" vuelven del ostracismo musical para poner toda la carne en el asador y tratar de elevar un listón que en los últimos años no pudieron subir el angelical Daniel Diges, la patinadora Soraya Arnelas (como se recordará eligió para sua actuación un modelo al que sólo le faltaban los patines) o el esperpétncio Rodolfo Chikilicuatre. Este año, la gran ausente en esta reñida competición, será Coral Segovia, que todavía no se ha repuesto de ser rechazada una y otra vez en las preselecciones y que dejará en barbecho su voz a lo Jennifer Rush a la espera de empresas musicales de mayor calado (¿la vuelta del festival de Benidorm?).

Sonia y Selena están a la altura de un país en el que se permite que Carlos Fabra, que a mí cada vez más me recuerda a Humberto Janeiro, el padre de Jesulín de Ubrique, siga políticamente vivo. La Comunidad Valenciana, donde campa a sus anchas la estética de Marina D'Or, sigue manteniendo como presidente de la diputación de Castellón a este señor al que periódicamente le toca la lotería y le prescriben los delitos, demostrando una vez más que la justicia es lenta para unos y supersónica para otros.
Acaba el 2010 sin que se haya resuelto la maraña del caso Gürtel (Francisco Camps, en la foto con Fabra, saldrá indemene y será reelegido presidente en las autonómicas), en pleno proceso judicial de la Operación Malaya (¿acabará Isabel Pantoja en la cárcel? Como decía el bolero: lo dudo), la Operación Karlos, con María José Campanario al borde del banquillo, y el agresor de José Luis Moreno suelto.
En esta realidad apocalíptica, yo prefiero seguir refugiándome en el escapismo y en el espíritu navideño de Paulina Rubio, que pone a sus perros gorros de Papá Noel y pasó por un hospital de Miami para visitar a niños con parálisis cerebral y hacer una donación que, seguramente, le vendrá muy bien en términos fiscales.

No quiero acabar este post típicamente navideño sin hacer una clara apuesta a favor de la familia y difundir el deseo de Ricky Martin de adoptar un niño para dar un hermanito a sus gemelos concebidos en un vientre de alquiler. El intérprete de "María" es el claro ejemplo de que, aunque le pese a los partidos conservadores y a la Iglesia, la sociedad evoluciona (no tanto como debería, basta leer los comentarios de los lectores de People en Español online contra Ricky para ver que la homofobia es una enfermedad difícil de erradicar) y que ser valiente tiene consecuencias más positivas que ser cobarde. También aprovecharé estas líneas para felicitar a Ana Aznar, la hija del ex presidente del Gobierno y Ana Botella, que ha traído su cuarto hijo al mundo y representa otro tipo de familia que, lógicamente, también tiene derecho a existir. Tanto como la de Ricky, a quien aplaudo desde aquí.

Raphael siempre será aquel

2010-12-26T14:31:00.000-08:00

Sus imitadores siempre se quedan cortos. Raphael es la sublimación del histrionismo al servicio de un público que le pide eso: gestos desmedidos, aspavientos, endiosamiento y un chorro de voz que en épocas fue prodigiosa y en otras, como la actual, está adaptada a sus posibilidad con profesionalidad y oficio... Algunas de las cualidades que menciono podrían jugar en su contra, pero todo lo contrario, porque forman parte de la esencia de un artista hecho a mano, como le definía Paco Umbral. Nunca he sido fan ni detractor del cantante de Linares, pero después de ver el especial de Nochebuena, un año más, llego a la conclusión de que pocos adoran tanto su profesión como él, que lleva cinco décadas en lo más alto. Otros de su generación, como Julio Iglesias, han sido incapaces de reinventarse como el intérprete de "Escándalo", que no le tiene miedo a subirse al escenario con otros consagrados o en plena eclosión como Miguel Poveda o Dani Martín, ni a parecer su abuelo a su lado. A la espera de que las audiencias mañana lunes le vuelvan a dar la razón, Rafael Martos sigue llenando teatros en época de crisis y vendiendo discos como el que más, siempre pensando que lo mejor de sí mismo está por venir. Y eso le ha permitido sobrevivir a las modas y a la erosión del tiempo, que suele ser inclemente.

Como decíamos aquí hace algunos días, la belleza me suele llevar a aciertos más que equivocaciones, pero también a terrenos no confortables. Tal fue el caso de hoy, que, para echar la mañana, elegí al azar un título de Jake Gyllenhaal y Tobey Maguire, "Brothers", remake de una película holandesa que, sintetizando, viene a mostrar sin paliativos como detrás de cada soldado que mandamos a la guerra (en este caso, a Afganistán), hay detrás una persona que se degradará moralmente y una familia que puede acabar por los suelos como un castillo de naipes. Sin entrar en más detalles, diré que esta historia, en la que también interviene la siempre estupenda Natalie Portman, tiró de mis hilos más sensibles y me llegó a dejar acobardado en un rincón de mi sofá. Porque si hay algo paralizador es la violencia y, desgraciadamente, estamos cada vez más acostumbrados a convivir con ella sin conmovernos en nuestro día a día, en la calle, a través de la televisión, en programas donde se degrada a las personas a través de la palabra, y hasta en el parlamento, donde el insulto y la mofa se han convertido en la forma común de comunicarse.

Para acabar el día con una sonrisa, seguí haciendo mi casting particular... y elegí a Gerard Butler, un actor que simboliza todo lo opuesto a un concepto tan demodé como la metrosexualidad, que tan bien glorificó en su día David Beckham y cuyos preceptos parece seguir, contracorriente, Cristiano Ronaldo, una escultura de músculos sin carisma que gana en un año mucho más que el PIB de muchos países africanos. El título con el que hoy me despedio, "La cruda realidad", es una comedia sin pretensiones sobre la lucha de sexos en la que caben todos los lugares comunes del género y que ha conseguido que yo me vaya a la cama feliz taylor, como diría Fabio McNamara. Porque a estas alturas, empachado de Navidad, la belleza sigue siendo de gran ayuda. Y los chistes malos también. N'est-ce pas?

Beauty and the Beast

2010-12-21T09:20:00.000-08:00

La belleza, a veces, me ha llevado a cometer errores, pero la mayor parte de las veces a acertar. Sé que es un criterio bastante cuestionable, pero no puedo negar que hasta pésimas películas me han parecido maravillosas por el físico de sus protagonistas, sean del sexo que sean. Esta misma tarde me he querido regalar una ración de cinegenia con una película paupérrima, "Perdona si te llamo amor", dirigida y escrita por Federico Moccia, que a estas alturas debe de estar millonario con los sueños de millones de adolescentes que esperan conquistar a un publicitario con la cara de Raoul Bova y el pisazo romano de su personaje en la película.
A Raoul Bova le sigo desde "Bajo el sol de la Toscana", una entretenida película en la que interpretaba al italiano que seducía a la típica americana que se trataba de encontrar a sí misma en una encantadora Italia que, quizás, no exista, y que interpretaba de manera convincente la siempre estupenda Diane Lane, ex mujer del estrábico Christopher Lambert, actual pareja a su vez de la bellísima Sophie Marceau, de quien hablábamos aquí hace unos días por "Hans Zimmer", la película francesa en la que se basa "The Tourist". Después de esta frase tan larga y la foto de este bello actor que ilustra este post, creo que todos necesitamos un respiro...

Federico Moccia, el señor de la gorra con el título impreso de una de sus novelas, "Tengo ganas de ti", ha escrito unos cuantos best sellers, metiendo la mano en una chistera llena de lugares comunes que han funcionado como un tiro... Pero en la sien. Es a la literatura lo que al cine español Antonio del Real, director en estos días de una revisitación de la obra "Los 80 son nuestros", la mediocridad personificada. Sin embargo, el cine español (uno de mis lectores comentaba uno de mis artículos diciendo que ojalá algún día decir "cine español" no sea un oxímoron, osea, una contradicción en sí mismo) debe de estarle muy agradecido ya que la adaptación de uno de sus libros, "A tres metros sobre el cielo", se ha convertido ya en la película más taquillera del año. El éxito de estos productos viene a constatar que, nos pongamos como nos pongamos, la gente no quiere pensar, engulle emociones sencillas y, quién sabe, necesita disfrutar de historias con finales más felices que los presentes de las suyas propias. En un día que la ley Sinde tiene los ánimos soliviantados, no me extraña que la gente prefiera descargarse ilegalmente las películas en casa a pagar 8 euros por ver ficciones que se pueden seguir desde la pantalla de un ordenador sin atención, incluso chateando o hablando por teléfono. Son productos que no sólo no cuidan el fondo sino la forma, que están inoculando en el espectador el virus de la apatía y que, al igual que los alimentos con grasas saturadas, estropean el buen gusto.

Lo que pone en el filo de la bancarrota al cine, a la televisión y a la literatura de calidad no son las descargas ilegales sino precisamente el mal gusto y la falta de exigencia del público. Lo mismo ocurre con el periodismo, una profesión en grave peligro, como Carles Francino ha declarado en una estupenda entrevista que ha hecho mi amigo Fruela Zubizarreta para la revista GQ: "Internet ha abierto un territorio de impunidad en el que cualquiera puede hacer lo que quiera", dice el periodista catalán en referencia a los rumores, los confidenciales... y los bulos, que encuentran en en la red un excelente caldo de cultivo, arremete también contra la proletarización de esta profesión y hace una clara apuesta por recuperar un oficio cuyo buen funcionamiento es fundamental para la existencia de las democracias sanas. Pero, como decía Scarlett O'Hara: "Ya lo pensaré mañana"....

¿Quieres ser famosa?

2010-12-20T10:28:00.000-08:00

Es posiblemente el mejor arquitecto español (vivo) y, sin embargo, a Rafael Moneo no parece preocuparle en absoluto la celebridad, en la acepción que últimamente se utiliza el término, que debería sustituirse por "notoriedad", una palabra mucho más apropiada.
En una estupenda entrevista que publicó este fin de semana El País Semanal, el artífice del Kursaal de San Sebastíán (en la foto) hace toda una declaración de principios vitales cuando Anatxu Zabalbeascoa, que firma el texto, le pregunta si le cambió la vida recibir el premio Pritzker, para entendernos, el Oscar de la arquitectura: "No. Sabiendo lo que significa, lo mejor de que te den el premio es que nunca más va a alimentar fantasías porque ya están saciadas".
Moneo, que apuesta por una arquitectura austera en la que no se disparen los presupuestos, no parece, a juzgar por sus declaraciones un hombre vanidoso. Al igual que no eres cool si no cenas en restaurantes de autor, es muy tendencia decir que una ciudad tiene "un Piano, un Gehry, un Niemeyer...". Una corriente contra la que el artífice de la catedral de Los Ángeles se manifiesta: "Me parece que la propia razón de ser de la arquitectura se resiste a esa personalización extrema".

Nada me parece más personalista, sin embargo, que una millonaria te diga cómo tienes que celebrar la Navidad en un programa de televisión. Algo así hizo Carmen Lomana el pasado fin de semana (no puedo ser más preciso porque no lo vi y, de hecho, casi nadie lo hizo, porque su share no llegó al 10%). Esta señora de provincias con dinero, con una biografía más difusa que la de José Luis Moreno, se ha convertido en prescriptora no sólo de tendencias (parece comprar la alta costura al por mayor) sino de modales, de savoir faire y sovoir être, aunque, eso sí, cada vez con una clientela más reducida. Musa de gays amantes de las boutades y de las absurdas, está empezando a perder a algunos de sus grandes valedores. Como Jorge Javier Vázquez, que desde su programa "Sálvame" se está convirtiendo también en prescriptor al estilo de la María Teresa Campos más endiosada, a quien, por cierto, ha rescatado como defensora del espectador para una sección de su programa, en lo que parece una carambola de la lucha de clases. El colaborador devenido en presentador estrella se convierte en jefe de la estrella devenida colaboradora (no aplico este concepto a Terelu Campos porque nunca fue estrella y, como no tengo una mentalidad calvinista, no me atreveré a decir que nunca lo será).

Contraviniendo los principios que Rafael Moneo quiere aplicar a la arquitectura, la revista Elle ha contratado como entrevistadora a Sara Carbonero, que ha debutado con Antonio Banderas. Ignoro sus habilidades, pero estoy seguro que por cada uno de sus trabajos para esta publicación mensual cobrará mucho más que la nómina mensual de muchos de los trabajadores de casi todas las publicaciones de España. Como decía, lo importante en este caso no son las declaraciones del protagonista de "La ley del deseo" sino que las preguntas las hace la novia de Iker Casillas que está viendo en unos meses cómo sus cuentas corrientes crecen a una velocidad exponencial.
Sin tener nada en contra de esta joven, que destaca fundamentalmente por su belleza (su papel en Informativos Tele 5, sus retrasmisiones deportivas y su colaboración en "El programa de Ana Rosa" no evidencian un gran talento y sí mucha telegenia), me parece muy preocupante que el periodista sea cada vez más el mensaje.

Concha Velasco llega al barrio

2010-12-19T02:44:00.000-08:00

Me despierto con la a punto de extinguirse CNN+ (lástima de fusión entre Tele 5 y Cuatro, se va mi cadena favorita y con ella mi periodista español más admirado, Iñaki Gabilondo, que, de momento, se queda en el paro) y aparece el omnipotente Alfredo Pérez Rubalcaba en Afganistán soltando una arenga a los soldados españoles que se juegan el pellejo día a día sin que tengamos muy claro el propósito. El número dos de ZP, que afirma estar en los últimos tramos de su carrera política, ha venido a decirles, sin demasiada convicción, que están allí para, en un mundo globalizado, garantizar la seguridad de este país que es un avispero, por obra y gracia de las grandes potencias mundiales, sino la nuestra propia. Básicamente, parafraseando aquella frase tan manida entre algunos mendigos de "muy triste es tener que pedir, pero más triste es tener que robar.
Con Wikileaks en plena ebullición, cada vez que veo a un político en televisión, sea de la tendencia que sea, me cuesta más creerme sus palabras porque tengo la sensación de que, como cantaba mi nunca suficientemente ponderada musa, Marta Sánchez, "somos unas marionetas, otros mueven los hilos, no se quitan la careta, no sabemos cómo son". Por eso, en un día en el que también celebro que se ha revocado una ley estadounidense que impide que los gays fuera del closet puedan ser militares, dejaré mi conciencia política en barbecho a la espera de tiempos aún peores.

Ir al programa de Larry King era sinónimo de que eras alguien. La audiencia era cortita. Más en los últimos tiempos que, como en La 2, era para inmensas minorías de poco más de un millón de personas en un país de centenares. El periodista estadounidense se despidió de su audiencia después de un cuarto de siglo haciendo las mejores entrevistas televisadas de la historia reciente. Por su plató pasaron presidentes del Gobierno, músicos, cineastas, Elizabeth Taylor, en fin... (la menciono a ella porque no me negaréis que, presidentes ha habido muchos, pero casi todos siguen en el olvido, pero ella sigue siendo Liz Taylor). Decía que con él se marcha un estilo de hacer periodismo pasado de moda, ya que ahora sólo eres alguien si gritas, si tus preguntas son agresivas en la forma, pero no en el fondo, si te nutres del amarillismo descarnado y si apelas a lo más básico del ser humano, las emociones, y dejas arrinconada la razón, que debería ser la raíz de todas las informaciones.

En la televisión no hay nada nuevo bajo el sol. Se va Larry King en Estados Unidos y en España TVE jubila a Carmen Sevilla, la clara demostración de que para salir en la pequeña pantalla no hace falta tener ni ideas ni dicción ni fluidez verbal. Su sustituta será el año que viene Concha Velasco, que estos días triunfa en el teatro de La Latina de Madrid con la obra "La vida por delante", adaptación de una novela de Romain Gary, el único escritor ganador dos veces del premio Goncourt. Considero que los espectadores van a salir ganando con la protagonista de la fallida adaptación patria de "Las chicas de oro", producida por el cada vez menos avispado José Luis Moreno, porque la actriz ha presentado con solvencia numerosos programas de televisión que, aunque no han contribuido a aumentar su prestigio, sí han servido para sacarle de problemas económicos.
Concha es una profesional superlativa a quien he tenido la oportunidad de entrevistar en varias ocasiones y, aunque no tengo el talento de Larry King, siempre me ha dado titulares muy jugosos porque ella es así de generosa. Este fin de semana veía tardíamente "Rabia", su última película, en la que interpreta a una señorona de provincias venida a menos a quien la chica de servicio se la lía parda y sólo puedo decir que si aquí tuviéramos una industria cinematográfica fuerte ella podría ser tanto como Jeanne Moreau o Catherine Deneuve. Pero nació en Valladolid...

Requiem

2010-12-18T01:35:00.000-08:00

Acaba una semana luctuosa en la que nos dejó Enrique Morente, con culebrón judicial incluido (la familia ha demandado al médico que le operó, Enrique Moreno, premio príncipe de Asturias, y la clínica emitió un comunicado diciendo que el cantaor padecía un cáncer de esófago con metástasis), pero para el recuerdo quedará la improvisada interpretación de Estrella Morente de "Habanera imposible" del también granadino Carlos Cano, ante el féretro de su padre. Una imagen muy lorquiana y desgarradora de la cantante, que ahora tendrá que sacar fuerzas para acabar el cuarto disco de su carrera que le estaba produciendo su padre. La artista, de 30 años, se queda sin la figura paterna y sin su mentor musical, que deja centenares de horas grabadas inéditas que, imaginamos, irán apareciendo en el mercado de una manera escalonada para mantener vivo su legado y, para qué negarlo, sacar un rendimiento económico. Porque ya sabemos todos que basta que uno se muera para que el público que no te echaba cuenta, como se dice en Andalucía, corra a las tiendas con afán necrófilo para comprar tu trabajo. Nunca es demasiado tarde...

Como decía mi abuela, la muerte no para. Y esta semana se ha llevado también por delante a Blake Edwards, a quien nunca estaré suficientemente agradecido por haber rodado "Breakfast at Tiffany's", rebautizada en España "Desayuno con diamantes", adaptación de la novela corta homónima de Truman Capote, a quien, por cierto, le hubiera encantado protagonizarla. El marido de Julie Andrews deja una filmografía exquisita con títulos como "Días de vino y rosas", un certero retrato de los devastadores efectos del alcohol, con una maravillosa Lee Remick, la pobre, o "El guateque", una risión, como diría un castizo. Casi no ha dado tiempo a que se enfríe el cadáver de Mario Monicelli, uno de los genios de la comedia italiana, que a los 95 se tiró por la ventana harto de vivir, cuando la guadaña nos ha quitado uno de los pocos grandes del celuloide que resistía en pie como el junco. Aún nos queda Stanley Donen.

Semana también de separaciones y de conmoción general por la ruptura de Scarlett Johansson y Ryan Reynolds, elegido hace apenas unas semanas por la revista People el hombre más sexy del mundo vivo. Si tenemos en cuenta que eran una de las parejas más guapas del star system (con permiso de Angelina Jolie y Brad Pitt que están de gira con "The Tourist", según me cuentan, insulso remake de la francesa "Hans Zimmer", que a mí me dejó indiferente, pese a la guapísima Sophie Marceau), que tienen unos cuerpos más que deseables, un background parecido y carecen de problemas económicos. Si ellos han roto, qué será de las personas asediadas por la crisis económica, con baja autoestima, aquejados de enfermedades graves o crónicas.... Quizás sea que la dificultad une más que la bonanza o tal vez que para la mayoría de las parejas heterosexuales (las gays no suelen tener dos de las ataduras más importantes: las propiedades en común y los hijos) no se plantea una opción b. Amigas, la pareja es una entidad frágil y cuesta mucho mantenerla en pie.

67. Es el número clave de la semana. La edad en que los que formamos parte de la generación del baby boom nos vamos a jubilar, si las cosas no se ponen peor y desaparecen las pensiones. No es que quiera ser apocalíptico o que este sábado me haya levantado pesimista. En los últimos años estamos asistiendo anestesiados a la aniquilación de muchos de nuestros derechos que hasta ahora nos parecían inalienables. Suben los impuestos, bajan las prestaciones del Estado, se privatizan servicios que son rentables, se abaratan los despidos, reducen la lista de medicamentos que cubre la Seguridad Social. Digamos que nos van desmantelando el Estado del Bienestar paulatinamente mientras se apodera de nosotros una resignación que aplaudiría Benedicto XVI.
Ayer veía en casa una mediocre película del ramplón Gerardo Herrero, "El corredor nocturno", protagonizada por Leonardo Sbaraglia, que da vida, sintetizando, a un ejecutivo que asciende en una empresa de seguros y a quien, para mantenerse vivo laboralmente, le piden que elija una persona de cada departamento para despedirla. El hombre, que todavía tiene una brizna de conciencia, elabora un plan alternativo en el que plantea una reducción salarial para todos los empleados que le saldría más rentable a la empresa. Su superior le dice que no lo acepta porque los despidos tienen mayor impacto psicológico: las personas que se quedan van a trabajar mucho más y mejor para no perder sus puestos.
C'est la vie!

Liz Hurley: game over

2010-12-14T03:48:00.000-08:00

No quiero empezar mi post de hoy sin hacer mi pequeño homenaje a Enrique Morente, de quien nunca fui seguidor, pero a quien agradezco que haya engendrado a una artista tan brillante como su hija Estrella. Hace unos meses contaba aquí su maravilloso concierto a la vera del Guggenheim en la Semana Grande de Bilbao, cuando nada hacía presagiar la trágica muerte de este gran renovador del flamenco (insisto, escribo de oídas, porque no conozco su obra).

Unos años antes, en 2001, tuve la suerte de ir como periodista a la boda de Estrella con Javier Conde, ese torero que tanto dolor causó a Marta Sánchez (estupefacta, imaginamos, por el fracaso de su disco de dúos). Ese día, Granada se echó a las calles para ver casarse a la reinventora de "Volver" y más tarde, sus familiares y amigos se reunieron en el Carmen de los Mártires, un impresionante enclave desde el que se divisa la impactante silueta de toda Granada. Allí Estrella, tan gitana como era, se puso a bailar al compás de unas palmas improvisadas y los que la veíamos desde la parte de arriba del edificio nos quedamos cuajados por la magia que rezumaban cada uno de sus movimientos. Sirvan estas líneas para mandarle desde aquí yo y mis ochenta mejores amigos nuestras más sinceras condolencias.

Otra que también merece nuestro apoyo es Liz Hurley, la pobre, que acaba de confesar por twitter que lleva varios meses separada del hindú Arun Nayer, con quien paseó sus irrepetibles vestidos con abertura lateral por las alfombras rojas de toda la Unión Europea. La ex de Hugh Grant, a quien los años le están dando un barniz de interesantón que no tuvo cuando era joven, tan remilgado y con cara de recién vomitado, fue modelo de éxito en lo suyo y pésima actriz, creó con esos vestidos toda una escuela de posar que es difícilmente imitable, ahora que las celebrities se retuercen para acentuar sus curvas y hacer pasar por esbeltez lo que es simple delgadez o troncos de Brasil. Me viene a la mente Elsa Pataky, cuya filmografía estoy visionando estos días on-line para poder hablar con conocimiento de causa, que en algunas ocasiones lleva sus fotos a tanto extremo que acaba pareciéndose a Meryl Streep en "La muerte os sienta tan bien", o Paz Vega, que se empeña en ser Dita Von Teese y va como disfrazada a todos los photocalls (por cierto, ¿quién se atreve a ir al cine a ver su nueva peli, "Don Mendo Rock", dirigida por José Luis García Sánchez, el marido de Rosa León?).

No todo son malas noticias en un mundo global en crisis de valores, donde las familias son cada vez más desestructuradas y las parrilas de televisión se llenan de delincuentes prófugos de la justicia a los que les pagan por extender mierda ficticia con su ventilador (que no digan que mi blog no tiene calado social, con tanta negrita como inauguro hoy). También hay lugar para decir que hace un par de fines de semanas nació una estrella: Mario Casas. Es verdad que había despuntado en "Los hombres de Paco", que ya había conocido el éxito de taquillas en "Mentiras y gordas" y que mucha adolescentes llevan forradas sus carpetas con sus fotografías de Super Pop, Nuevo Vale o Bravo. Pero ha sido el estreno de " A tres metros sobre el cielo", adaptación de la novela homónima de Federico Moccia (hablo con conocimiento de causa, mi última ex pareja me regaló "Hoy tengo ganas de ti" y, al igual que Iker Casillas, me sumergí y casi me ahogo en este escritor italiano), la que le ha encumbrado como actor de masas. En enero estrenará "Carne de neón", donde hace hijo de Ánglea Molina, y Antena 3 apuesta por él en la serie "El barco", que no veré porque apenas le dedico tiempo a la televisión, aunque debería.

A Mario lo entrevisté con motivo del inicio del rodaje de "La mula", dirigida por Michael Radford el artífice de "El Cartero de Pablo Neruda". Se dice que por problemas de producción, la película tardará en estrenarse y que incluso el director abandonó el rodaje antes de terminarla. El actor estaba muy ilusionado con este proyecto, que parecía iba a ser su gran oportunidad y ni siquiera se imaginaba lo que se le iba a venir encima. En las distancias cortas, desarman su mirada pícara y su ingenuidad, lo que en lenguaje coloquial suele calificarse con "no estar maleado", y tiene un aire animal que, si sabe pulirse, le puede llevar más allá de las carpetas de sus admiradoras. De nuevo, citando a una de mis musas, Marta Sánchez, diré que "tiempo al tiempo".

Ángela Molina, extraterrestre

2010-12-08T01:58:00.000-08:00

La primera vez que coincidí con Ángela Molina fue hace más de una década. Yo era reportero en prácticas del programa "Gente" y tenía que cubrir un estreno de teatro de José Coronado y María Barranco, "Algo en común", una función que pasó inadvertida, posiblemente por la mala interpretación de los protagonistas (a María apenas se le entendía) o porque el tema de fondo, el sida, echaba un poco para atrás en la época.

Ángela volvía esa noche de desfilar en Cibeles para Roberto Verino y, entre otras cosas, en la inmediatez que exige un estreno, le pregunté por sus hijos. Tras unos interminables segundos, la protagonista de "Ese oscuro objeto del deseo" me miró como sin verme y me dijo: "Ahí los he dejado en casa, viendo la tele, como un cuadro de Goya". Me quedé tan estupefacto que no osé indagar a cuál se refería...

Años después, reencontré a Ángela en el festival de San Sebastián, me la crucé en el lobby del hotel María Cristina y también me acerqué a hablar con ella unos minutos. En una sección no competitiva, si la memoria no me falla, se exhibía una película argentina, "Sin querer", que no encontró distribuidor en España. La intérprete de "Las cosas del querer" también me quedó cuajado cuando me habló de ella: "Esta película es como leer a Marcel Proust". Cuando me anime a leer al escritor francés y vea la película igual encontraré la respuesta al enigma...
Aunque nuestros caminos se cruzaron en otras ediciones del festival donostiarra (cuando presentó preguntas como "Gimlet", "One of the Hollywood ten" o "El viento se llevó lo que", que ganó la Concha de Oro), ha sido en los últimos tiempos cuando he coincidido más con ella.
En el reciente festival de Huesca, donde recibió el premio Luis Buñuel, tuve la oportunidad de estar codo con codo con la hija de Antonio Molina, ya que estuve ayudando a mi amiga Sonia (jefa de prensa del certamen, que el año que viene estrenará director, Orencio Boix), a coordinar las entrevistas. Más bien la entrevista, porque Ángela volvía cansada de la islas eólicas de rodar una película, "Amore amaro", de próximo estreno en Italia, y no concedió más que una al programa "Días de cine" de TVE. Para no herir susceptibilidades, llevamos el asunto con toda la discreción posible, montamos un dispositivo en su hotel como si estuvieran Lady Gaga y Madonna juntas, y se hizo la entrevista sin que nadie se enterara de nada. Estábamos tranquilos. Pues bien, en plena rueda de prensa, la actriz va y suelta: "Como le decía antes a una periodista de Días de cine que me ha estado haciendo una entrevista, antes..." Por fortuna, este comentario pasó inadvertido para casi todo el mundo, menos para Sonia y para mí, que nos esperábamos una avalancha de quejas de los medios locales que, tenemos que agradecerlo, supieron ser comprensivos.

La semana pasada fui a la presentación de la segunda temporada de "Gran reserva", a los estudios madrileños donde se rueda este Falcon Crest español. Ángela interpreta a la matriarca de una familia dedicada a los viñedos de una manera artesanal, enfrentada a otra encabezada por Emilio Gutiérrez Caba que sólo piensa en el dinero y en el poder. En fin, el maniqueísmo típico de la pequeña pantalla, pero bien interpretado y rodado con bastante mimo para los baremos de calidad a los que estamos acostumbrados.
Casi todo el equipo artístico estaba presente, pero a quienes primero dieron la palabra fue a Ángela y Emilio, quizás por veteranía y prestigio, pero ella enseguida se desentendió del micrófono diciendo que él tenía más cosas que contar de la serie, porque ella, al fin y al cabo, se limitaba a ser madre de sus hijos en esta ficción que fue líder de audiencia en su primera temporada. La actriz apenas abrió la boca, pero todas las miradas se iban a su larguísima melena en la que no oculta las canas, sus manos nerviosas, que no paraban de tocarla, y su sonrisa enigmática en un rostro muy arrugado, pero perennemente bello. Cuando llegó la hora de las entrevistas, se la llevaron en volandas a maquillaje y, como un fantasma, desapareció de nuestra vista.

Ángela, que tiene en cartel "The Way", una película sobre el camino de Santiago, y en enero estrenará "Carne de neón", a la que pertenece esta foto, es una actriz extraterrestre, como definió Woody Allen a su primer mentor, Luis Buñuel,. No se puede decir que es buena o mala, sólo que es diferente, insólita, extraña, fascinante. O al menos a mí me lo parece.

J'adore Sandra Bullock

2010-12-07T14:02:00.000-08:00

Según el informe PISA 2009, España deja mucho que desear en su nivel educativo, lo que no es ninguna novedad si nos atenemos a nuestro día a día, a los rankings de los programas más vistos en televisión o a las conversaciones que escuchamos en las colas del supermercado. Lo preocupante de las conclusiones de este tipo de estudios es que, en lugar de alentar a los políticos a remediar el problema y a dejar que se consoliden los planes educativos, les sirve para pedir dimisiones o para vanagloriarse como pavos reales de que han hecho más avances que sus predecesores en el poder en un terreno tan pantanoso como éste.
En otra tarde pre-festiva de lluvia, me he dado al cine, que es un refugio como otro cualquiera para escapar del tedio vital o de la misma lluvia. Con las innumerables posibilidades que ofrece internet, resulta difícil elegir un título, pero, como decía ayer, hay que buscar terrenos confortables en los que uno se pueda sentir bien debajo de una manta. Pues bien, he recurrido a Sandra Bullock, que para mí es un valor seguro desde que vi "The Proposal" (desde entonces he revisitado su filmografía y la veo con otros ojos, los de la admiración incondicional). Y he optado por "The Blind Side", una especie de tv-movie en la que interpreta a una filantrópica mujer que pone todo su empeño en sacar de las calles a un adolescente negro con sobrepeso y, aparentemente, pocas entendederas. Muy bien teñida de rubio y con el bótox en su sitio, la ex novia de Matthew McConaughey ganó un Oscar por pasear durante dos horas su anatomía esculpida en gimnasio embutida en estrechísimos vestidos y faldas que resaltan su estupendo trasero y aferrarse a una premisa fundamental: "No sin mi móvil".
Sandra, altruista como la que más, pone a la disposición de este joven, que bien llaman Big Mike, todos los medios para que a través de la educación y el deporte escape al destino que su nacimiento y su ambiente le tenían preparado: la exclusión social y, posiblemente, la muerte en una balacera. Todo esto para llegar a la conclusión de que, amigas, si tenéis hijos o los vais a tener, dejaos la piel para tenga una buena formación para ser ciudadanos de primera en un país, España, que en muchas cosas sigue siendo de segunda.

Miguel Poveda en una noche de lluvia

2010-12-06T12:42:00.000-08:00

Cuando uno se pierde por el camino y no sabe volver sobre sus pasos, lo mejor es buscar un territorio confortable que despeje la mente y permita que la brújula le vuelva a orientar. En los días que uno necesita felicidad a chorros y risas conocidas, vuelve a las películas que le hicieron soñar, "Desayuno con diamantes", que le hicieron temblar, "El crepúsculo de los dioses", o que le hicieron llorar de alegría, "Volver", porque le retrotrajeron a una infancia de rincones esponjados y besos calentitos.
En los días nostálgicos, en los que la lluvia golpea los cristales y moja tu corazón, como decía Marta Sánchez, lo mejor es una manta de cuadros y una banda sonora que desenrede tus sentimientos y los ponga en fila como los volúmenes de una biblioteca que sólo te pertenece a ti. Buscando en Spotify la música para pautar las horas que quedan de esta noche festiva en el calendario he recalado en un disco de Miguel Poveda, "Zaguán", que lanzó hace casi diez años, en el que el intérprete de "A ciegas" se pasea por distintos palos del flamenco como el que se asoma a la playa de la Concha en una tarde de otoño. Me crepita la piel con su voz intensa y afilada, que fluye natural, como sin esfuerzo, y se me humedecen los ojos pensando que, como cantaba Lolita en un disco que le produjo Javier Limón y que pasó sin pena ni gloria, "una vida sin amor no es nada, es falsedad y el dolor a veces te hará falta para sentir felicidad".... Y por eso, en esta noche, como ya decía, de lluvia tras el cristal, creer en un futuro mejor es muy reconfortante. Y plausible.

¡Aterriza como puedas!

2010-12-06T02:59:00.000-08:00

La muerte de Leslie Nielsen me dejó sumido en una tristeza profunda que me ha impedido volver a estar a altura de las circusntancias en este blog en el que tiene cabida cualquier asunto que a mí me interese, aunque acepte sugerencias. Por eso mi ausencia. Desde el yoismo que me invade, tengo que deciros que durante estos cuatro o cinco días no ha habido ningún tema que despertara en mí las ganas de escribir, he estado más aletargado que la carrera Patricia Kraus después de Eurovisión y más alicaído que un disco de Enya, pero, que no cunda el pánico, sigo siendo aquel. Sin embargo, la huelga encubierta de los controladores aéreos ha sacado de mí una ira que yo creía muerta desde hace meses o quizás siglos y me ha lanzado de bruces contra el teclado.
Este fin de semana he cagado en arameo en todo el santoral, de la A a la Z, pensando en los miles de individuos que, como decía ayer Rajoy, se han pasado meses ahorrando para poderse pagar unas vacaciones mientras un pequeño colectivo que tiene una renta per cápita impresentable pelea por unos privilegios impropios de un país democrático que hoy celebra su Constitución, un marco legal que, dicho sea de paso, debería estrechar ciertos márgenes y ampliar otros.
En este día lluvioso en el que a mí y a otros nos ha tocado trabajar para que no se pare el mundo, intentaré buscar en los brazos de la frivolidad un respiro a una realidad plomiza en la que, afortunadamente, nos siguen quedando: a) el circo de Teresa Rabal, que ha vuelto del más allá artístico, b) los (supuestos) cirujanos plásticos de Mónica Naranjo y Victoria Abril (¿qué os ha pasado en la cara?), c) los Cantores de Híspalis (las sevillanas son como Terminator, no hay manera de erradicarlas) d) "Cine de Barrio" (dicen que Concha Velasco va a sustituir a Carmen Sevilla). e) los villancicos de Mariah Carey, que está a punto de explotar.
Stay Stuned.

Leslie Nielsen: ¡Viva tú!

2010-11-29T05:22:00.000-08:00

La realidad siempre se acaba interponiendo entre yo y mis deseos. Después de varios días sin escribir (pasé un estupendo fin de semana en el imponente castillo de Curiel, en la provincia de Valladolid, entre viñedos como Ángela Molina en "Gran reserva", y pernoctando en una habitación decorada al más puro estilo medieval en la que no osó entrar ningún fantasma), había pensado reconvertirme coyunturalmente en crítico musical (decepcionante el nuevo disco de Merche, "Acordes de mi diario", y aburrido hasta la extenuación "De par en par" de Marta Sánchez, cuya puesta en escena en sus conciertos madrileños tiene un triste regusto amateur) o hacer un fino análisis de las últimas elecciones catalanas, que han sido más previsibles que una película de José Luis Garci. Pero no, el destino me tenía preparada la muerte de Leslie Nielsen, uno de los peores actores de todos los tiempos y que, sin embargo, me ha hecho doblarme a carcajadas con sus películas. Como cada vez es más complicado dar buenas noticias (las filtraciones de wikileaks publicadas por El País evidencian lo turbio que es el mundo en el que vivimos), creo que el mundo debe un homenaje global a Leslie (le vimos en un divertido cameo el año pasado junto a Chiquito de la Calzada, otro genio, en "Spanish Movie"), al que yo quiero contribuir con un simple: "Viva tú", como hubiera dicho Rocío Jurado.

Shakira, apuesta por el amor

2010-11-23T09:19:00.000-08:00

Hoy era el día Lanvin en H&M, maravillosa firma nórdica de alta moda a precios democráticos, y la Gran Vía de Madrid estaba llena de fashionistas haciendo cola para llevarse alguna prenda de estas ediciones limitadas que algunas arrancaban de las perchas como si fueran las uvas de la ira. Yo mismo pasé por dos de sus establecimientos y me probé alguna sin demasiado éxito (debería haber crecido un par de palmos más), lo que no significa que tenga rencor a unos diseños que no están a la altura de mis expectativas y que no siga creyendo que ha sido una iniciativa fabulosa.
El post de hoy iba a estar dedicado exclusivamente a este tema, con un análisis pormenorizado de la colección y del evento en sí mismo, pero antes de llegar a casa se me han cruzado varias llamadas para preguntarme si es cierto que Shakira y Piqué (el futbolista, no el ex ministro del PP) están liados. Y como hay tantas cosas para las que uno no tiene respuesta, esperaré a ver mañana de cuerpo presente a la cantante colombiana en una rueda de prensa en la que la intérprete de "Loca" (no confundir con la película homónima de Barbra Streissand ni con la canción de Malena Gracia) se presentará como imagen de Freixenet estas navidades. Imagino que nadie se atreverá a ponerle el cascabel al gato o si se lo ponen ella dirá que está allí para hablar de su libro, pero a mí me encantaría que la respuesta fuera afirmativa, porque el futbolista del Barça y la ¿ex novia del hijo del ex presidente argentino Fernando de la Rúa? harían una pareja estupenda, a la altura de la de Pe y Bardem, o la de Brad y Angelina.
Desde aquí, sólo puedo decir lo que cantaban Lola y Lolita Flores: "apuesta por el amor".

Benedicto XVI: ¿pederastia con condón?

2010-11-21T10:38:00.000-08:00

El Papa Benedicto XVI acepta el uso del preservativo en casos excepcionales. Básicamente en la prostitución. Suponemos que más que para proteger a las Marías Magdalenas contemporáneas para evitar que sus clientes, que son los que tienen el poder económico, no cojan enfermedades venéreas reversibles e irreversibles. Puestos a ser tan cínico podría haber bendecido también el uso de los condones en los casos de pederastia para que los niños que han sufrido y sufren los abusos de los religiosos de la Iglesia católica a lo largo de los siglos no se enfermen físicamente, ya que psíquicamente lo estarán de por vida, y sus abusadores sueltos.
La figura de este hombre de aspecto siniestro, como diría Mila Ximénez, insigne ex novia de Rodríguez Menéndez, me produce escalofríos. Y salpullidos. O las dos cosas. Su reciente visita a España constató que sus feligreses decrecen día a día y que sus deseos de seguir interviniendo en los Estados donde su clientela es mayor son cuanto menos insultantes.
Por eso, amigas, no hay nada mejor que predicar con el ejemplo y tener siempre sexo seguro, en sus múltiples acepciones.

Carmen Lomana: "Me encanta la sidra El Gaitero"

2010-11-17T11:55:00.000-08:00

Decíamos ayer que la homofobia es un fenómeno que, como un Terminator, no se acaba de eliminar nunca, por muchas campañas que se hagan para acabar con la discriminación sexual. Hoy me veo abocado a hablar de otro tipo de segregación, la racial, a consecuencia del videojuego que ha lanzado el PP en Cataluña en el que aparece su candidata, Alicia Sánchez Camacho, convertida en una especie de Lara Croft que lucha contra los, a su juicio, grandes males que aquejan a la sociedad catalana, entre ellos, los inmigrantes ilegales.

Vista esta incitación a la xenofobia, el partido retiró de la circulación este estúpido juego para que el clamor no fuera mayor, y lo achacó a un error de las personas que lo han diseñado, que trabajan contrarreloj para sustituir los "inmigrantes ilegales" por las "mafias ilegales", que es, según el PP lo que querían que apareciera en un primer momento, y volverlo a poner en funcionamiento. Una burda excusa para tratar de enmascarar una campaña electoral en la que se están escorando cada vez más hacia la derecha. Aunque tan grave como este "despiste" me parece que subestimen a los ciudadanos al tratar de recabar su voto con una iniciativa tan pueril como ésta.

Como no quiero convertir este blog en un monólogo político ni tener una hemorragia de lectores, voy a rebajarme el listón para hablar de Carmen Lomana, a quien entrevisté ayer en una fiesta organizada por Tele 5 para lanzar un nuevo portal de internet. La socialite más notoria de los últimos años nos desveló que para la Navidad prefiere la sidra El Gaitero al champán ("para eso soy muy working class") y soltó media docena de boutades que, sinceramente, me parecieron muy divertidas.

Hoy, en "Sálvame", de la misma cadena, los mismos que la encumbraron hace unos meses se han dedicado a denostarla, tal vez, porque el monstruo se ha hecho mayor de edad y no necesita ser tutelado con nadie. Considero que Carmen, que gana en las distancias cortas, es simplemente una señora de provincias con dinero que quería ser famosa y lo ha conseguido (gracias a los lomanistas, mayoritariamente gays) y no entiendo que despierte tantas filias y fobias. Posiblemente ella tampoco. Y seguramente se ríe de todos los que hablamos o escribimos de ella porque es consciente de lo banal que es su papel en la vida social. O quizás no...