Tamara Falcó vuelve al mercado

El final de un año es buen momento para hacer balance, pero la actualidad es tozuda y acaba imponiéndose a los recuerdos de los últimos doce meses. Siguen trascendiendo detalles de la pelea de Charlie Sheen y su mujer (él la amenazó con un cuchillo en la garganta, añadiendo así un nuevo capítulo a su historial de maltratador acreditado), un comité de expertos determinará si el cirujano que operó en París a Johnny Hallyday fue negligente o no (al cantante ya le han dado el alta y se recupera en Los Angeles, junto a su mujer 34 años menor que él, y sus dos hijos-nietos vietnamitas) y apura sus últimos días en la tierra la actriz que interpretó a la medium de "Poltergeist" (los familiares de Zelda Rubinstein decidirán de un momento a dos apagar el respirador artificial que la mantiene con vida en la clínica Cedars Sinai de Los Angeles, el hospital de los famosos).
Mientras tanto, el PP granadino lanza sus dardos contra el hispanista Ian Gibson porque no se ha encontrado el cadáver de García Lorca donde, por sus concienzudas investigaciones, creía que se encontraba el autor de "Lorca y el mundo gay", y Mariano Rajoy se ha vestido de cocinero y ha jugado a los cuentos de Dickens en un comedor social de Madrid. La navidad es lo que tiene, saca de todos nosotros nuestros mejores propósitos y nuestros mejores disfraces.
Con la alegría de la reconciliación de Sienna Miller y Jude Law, la tristeza por la ruptura de Tamara Falcó y la constatación de que Belén Esteban casi está tan deteroriorada como antes de operarse, sólo me queda decir, una vez más, amigas, hay que cuidarse.

Duelo de cardados: María Teresa Campos vs. María Antonia Iglesias

2009 en plenos estertores de muerte, se sigue reservando sorpresas en la manga: a) Charlie Sheen y su mujer se lían a hostias (uuppppsss, sorry) y en lugar de separarse o apuntarse a alcohólicos anónimos acuden a un consejero matrimonial por si existe una posibilidad por pequeña que sea de salvar lo suyo, b) ivana trump se pone a gritar como reposeída en un avión porque la molestan unos niños y el comandante decide dar media vuelta y desembarcar a la autora de la mítica frase "prefiero ser baby-sitter de mis amantes que una enfermera geriátrica" (su último novio, John David Dery un concursante de "Secret Story", el "Gran Hermano" francés, tenía 22 años, ella 60) c) Gerardo Díaz Ferran, dueño de Air Comet, sigue al frente de la CEOE y Caja Madrid le da facilidades para hacer frente al impago de un crédito de 26,5 millones de euros que le había concedido para reflotar la aerolínea (¿aplicarán a partir de ahora la misma benevolencia navideña al resto de clientes que no llegan a fin de mes o que se pueden quedar sin casa?).
Como decíamos, a punto de atravesar la barrera del 2010, inquietan las palabras de Rubalcaba, que advierte que ETA prepara un atentado espectacular, y el apocalipsis de la familia, según previsiones de Rouco Varela, que evidencia el poco poder de su dios para frenar la pujanza del mal. Cada vez hay menos verdades a las que aferrarse en este día lluvioso de diciembre en el que todavía no me he recuperado del duelo de cardados de María Teresa Campos y María Antonia Iglesias en la última "Noria".
En un mundo que ya no verá desintegrarse el magnate de la moda Yves Rocher, porque pasó a mejor vida, tranquiliza que Merlyl Streep siga apostando por la comedia romántica, "No es tan fácil" (no te la pierdas), que Pedro Almodóvar siga siendo profeta fuera de su tierra y haya ganado el Satellite Award a la mejor película extranjera con "Los abrazos rotos" y que Mr. T haya rechazado hacer un cameo en la versión cienamatográfica de "El equipo A", para la que (incomprensiblemente) no han contado con Ana Obregón, quien ya hiciera una aparición estelar en la mítica serie saliendo con una ametralladora de una furgoneta.
Amigas, c'est la vie.

Ya Boy George...

El mundo es inestable. Pocas cosas atestiguan tan bien que es bello vivir como enterarte hoy que el 28 de mayo se estrenará "Sexo en Nueva York 2". Hasta ese momento, habrá que ir tachando días en el calendario, mientras escuchamos patidifusos cómo el presidente de la Patronal, CEOE, que clama por una reforma laboral (osea, el abaratamiento del despido y la reducción de los derechos de los trabajadores), afirma, ante el cierre de su propia aerolínea, Air Comet, que "no la hubiera elegido para volar a ningún sitio".
El cinismo es una cualidad intrínseca a la clase política y a los multimillonarios, pero lo sorprendente es el estoicismo de los votantes y consumidores, que no sabemos movilizarnos por lo que inTERESA Campos.
Al margen de la macrorrealidad, que apenas podemos cambiar desde nuestro mundo, lo que me tiene en vilo es la microrrealidad: a) el resultado de la autopsia de Brittany Murphy (ya insinúan que si la cocaína, que si la anorexia, qué mala es la gente), b)qué proceso mental llevó a Kristy Lee Roshia a querer matar a Michelle Obama y a llamar a la oficina de los Servicios Secretos estadounidenses en Boston a contarles sus planes, c) qué tal le va a Steven Tyler, ex cantante de Aerosmith y padre de Liv Tyler, en el rehab, d) ¿sobrebírá Dolemite, el nuevo perro de Mariah Carey, a las bajas temperaturas de Aspen, Colorado, donde murió esquiando el duque de Cádiz?
Con tantos frentes abiertos, es difícil encontrar el sosiego despues de que a) Rosa Benito y Amador Mohedano hayan desmentido que se van a separar (¿un rumor generado por ellos para subirse a "La Noria" o a "Sálvame Deluxe?"), b) David Bisbal, ese angelico con tirabuzones, haya comentado, entre risas y no risas, que usa la pornografía para no serle infiel físicamente a Elena Tablada, c) Thalía escriba (como todo el mundo) con faltas de ortografía en Twitter y se haya montado un escándalo, d) Un juez haya prohibido participar a Boy George en "Celebrity Big Brother" por estar en libertad bajo fianza tras haber agredido a un prostituto.
En estas circunstancias, amigas, sólo me queda desearos Feliz Navidad.

Sissy emperatriz, espiada.

Un puñado de madrileños es hoy más rico, como anunciábamos ayer. Pero la vida sigue igual, según cantaba Julio Iglesias. España se paraliza el día del sorteo de la Lotería, pero los acontecimientos siguen su curso. A la espera de la autopsia de Brittany Murphy, se desvelan detalles de su vida para darle ingredientes de melodrama (la actriz de "8 millas" quería tener hijos y su marido está devastado), descubrimos que Sissi Emperatriz, Romy Schneider, la pobre, fue investigada por la Stasi, la policía secreta de la República Democrática Alemana, porque había pedido la liberación de presos políticos. De este tenebroso hecho podemos concluir que la biografía de uno se sigue escribiendo aunque haya muerto.
En el hospital a donde llegó cadáver Brittany sigue su recuperación Johnny Hallyday, envuelto en una batalla judicial con el cirujano que le operó en París, envuelto a su vez en la ruptura definitiva con Isabelle Adjani, esa actriz bellísima antes de sucumbir a la cirugía estética en películas como "Ishtar", "La reina Margot" y "Subway". Quizás sea oportunismo, quizás no, pero su coetáneo y también rockero Jacques Dutronc (como actor, amigas cinéfilas, le habréis visto en "Gracias por el chocolate" de Chabrol, y en "Lo importante es amar", con la ya mentada Romy Schneider) ha anunciado una gira de conciertos por Francia a partir de enero, justo en las fechas en la que Johnny tenía previsto finalizar su tour de despedida, ahora cancelado. Ambos, además, rivalizan con hijos cantantes, David Hallyday, hijo de Sylvie Vartan, que sigue viviendo a la sombra de su progenitor, y Thomas Dutronc, hijo de Françoise Hardy, que ha vendido más de medio millón de copias de su primer disco, "Comme un manouche sans guitarre".
Aquí también tuvimos nuestras dos Españas, Shaila Durcal y Chayo Mohedano, en México tienen sus dos Méxicos, Thalía (arrasa con "Primera fila", su nuevo disco en directo, y ha sobrevivido a la picadura de una garrapata que la tuvo meses enferma) vs. Paulina, inmersa quizás en un declive artístico tras el fracaso de Gran City Pop, y en Italia tenían sus dos Italias con las ya cuestionadas ayer Gina Lollobrigida y Sophia Loren.
Por eso y porque se acerca la Nochebuena, propongo una lideresa de consenso: Lady Gaga.
No se admiten más peleas.

Norma Duval, for president

Madrid amaneció nevado y con la muerte de Brittany Murphy, la amiga de Alicia Silverstone en "Fuera de onda". Tenía 32 años y se la llevó un paro cardiaco (ya estará en el cielo con algunos cadáveres under 40 como Brad Renfro y Heath Ledger que hicieron mutis no hace tanto... Decíamos ayer que el 2009 está acabando con noticias impactantes, la separación de Francis Franco, el embarazo de Jaydy Mitchell, el código ético de los ayuntamientos del PP, que impide aceptar como regalo bolsos de marca y jamones...
La actualidad es tan volátil como las tendencias en el mundo de la moda. No nos hemos recuperado aún de la resaca de Aminatu Haidar y se nos queda el cuerpo estremecido cuando leemos que Sophia Loren vivió la agresión a Berlusconi como si hubiera sido su contra su marido...
Hay cierta tendencia entre las grandes divas y algunas folclóricas a pensar que cualquier tiempo pasado fue mejor, quizás porque ellas estaban en plena lozanía y eran bendecidas por regímenes con los que unas y otras comulgaron antes de asumir la democracia. Si hasta Eva Perón se puso sus mejores pieles para venir a España en nuestro país, no sería de extrañar que enemigas acérrimas como Sophia Loren y Gina Lollobrigida enterraran el hacha de guerra para dejarse agasajar por el dueño de Tele 5.
Cuando apenas quedan unas horas para que un racimo de españoles se hagan millonarios con la Lotería, lo mejor es aferrarse a la idea de que lo mejor está por venir: las campanadas con Belén Esteban, la vuelta de María José Cantudo a los escenarios (rumor, advierto), la próxima campaña de Norma Duval para Punto Roma...
A la espera de tiempos mejores, amigas, quiero pensar que Carmela, la ganadora de Pekín Express, no ganará la alcaldía de su pueblo, Fuente de la Piedra, en Málaga, a la que concurrirá en las listas del Partido Poular el año que viene... Más que nada por que no cunda el ejemplo, no vaya a ser que el partido de Mariano Rajoy empiece a reciclar a viejas glorias como la ya mentada Norma Duval o Aída Nizar. Que no cunda el pánico.

Adictos al sexo

A los americanos cuando les pillan poniendo los cuernos les suele dar por meterse en clínicas de desintoxicación del sexo. En los 90 Michael Douglas, imbuído de su papel en "Instinto Básico", tuvo que ingresar en una, despues de que su mujer, Diandra, se enteresase de que era una cornuda, y ahora le ha tocado el turno a Tiger Woods, que quiere parar la sangría de marcas que están prescindiendo de sus servicios tratando sus preferencias amatorias como si fueran una enfermedad infectocontagiosa.
En Europa, sin embargo, los cuernos no están tan mal vistos.Ya decíamos aquí que Asunción Balaguer llevaba con dignidad los deslices continuados de su marido, Paco Rabal, y Lola Flores compaginaba (presuntamente, la palabra favorita de Enrique del Pozo) El junco con El Pescaílla sin que El Lerele ni Los Gitanillos se vinieran abajo.
Berlusconi tiene un harem de velinas a su servicio y la Iglesia católica, tan poderosa en Italia, no le ha excomulgado ni ha pedido el voto para la oposición. Después de ser agredido estos días de atrás, además, su alicaída popularidad ha repuntado, mientras sigue buscando fórmulas de inmunidad para escapar del peso de la ley por los juicios que tiene pendientes. En Irlanda del Norte también andan las aguas un poco revueltas después de que hayan detenido al hermano de Gerry Adams, el lider del Sinn Fein, por abusar sexualmente de su hija. Lo paradójico del tema es que el padre de ambos abusaba sexualmente de varios miembros de la familia de una forma continuada y, diríamos, casi metódica.
Termina una semana en la que se han producido noticias demoledoras como que Jose Toledo deja TVE después de una década leyendo prompters y la separación de los padres de Beyoncé y Solange Knowles, tras tres décadas de matrimonio, también por las infidelidades del progenitor. En el año en que murieron Michael Jackson y Farrah Fawcett con pocas horas de difernecia, Mariah Carey volvió al cine (cuando estrenen Precious, no os la perdáis, hace de asistente social con bigote, y Lenny Kravitz de enfermero sepsy) y las Azúcar Moreno se declararon la guerra, nos quedan sólo diez días para mejorar el balance.
Amigas, elegid bien el vestido de Nochevieja.

I'm Coming Out

Aunque hoy pueda parecer lo contrario, el mundo no comienza y acaba en Belén Esteban, quien, anoche, en su reaparición, parecía haber leído la entrada de ayer de este blog al afirmar: "Me he operado la cara, no el cerebro". La vida no para y la realidad no deja de producir hechos fascinantes, como la salida del armario del jugador de rugby galés Gareth Thomas. Quien más quien menos ha tenido una fantasía con un deportista de este calibre -metro noventa, cien kilos, biceps de hierro, cara de asesino, en fin-, pero lo sorprendente del asunto es que sus compañeros se lo han tomado divinamente y que él, después del numerazo de confesárselo a su esposa y poner a dios por testigo que nunca más volverá a pasar hambre, no piensa más que en seguir corriendo detrás de la pelota. Si donde esté una mente simple, que se quite el grupo de Bloomsbury. Ya lo dijo Diana Ross, I'm Coming Out...
Mientras el mayor de los Jonas Brothers se casa, los restos de García Lorca no aparecen y John Frusciante, el guitarrista de los Red Hot Cilli Peppers deja su grupo, como en su día dijo dejar las drogas, descubro con estupor que Juan Pablo II ya es "venerable", el paso previo a ser beatificado el año que viene y santificado dentro de unos cuantos. A mí santas me parecen Asunción Balaguer, que sigue venerando a Paco Rabal, pese a que tuvo que compartirle con decenas o quizás centenares de mujeres; Carla Bruni, que alterna las visitas a las favelas con la alta costura, y Ricky Martin, que ha dejado de mover las caderas para dedicarse a sus gemelos de alquiler. La bondad, como el talento, ya se sabe, son cosas muy relativas.
En esta noche de sábado en la que la iluminación navideña de Madrid se congela y la ubicua Belén Esteban se sube a La Noria para departir sobre la cirugía estética, materia sobre la que ella se ha hecho un master en las últimas semanas, me voy a entregar al nuevo disco de Mina, "Facile", en el que la cantante de Cremona dignifica aquella canción del olvidado Pancho Céspedes, "esta vida loca" y vuelve a demostrar, frisando la setentena, que el talento y la classe, con dos eses, crecen con los años.

Belén Esteban, why not?

Faltan horas para la reaparición de Belén Esteban en "Sálvame Deluxe" y España se aglutinará en torno a la televisión como en los buenos tiempos de Eurovisión. Muchos verán el programa con culpabilidad y otros negarán estar al tanto de lo que sucede (lo mismo ocurre con los votantes del PP y de Berlusconi, pocos se atreven a reconocer qué papeleta han introducido en la urna), pero todos tendrán mañana una opinión forjada de cómo es el nuevo rostro de la ex de Jesulín, quien ha dicho unas alarmantes palabras después del quirófano: "Me he operado la cara, pero mi persona sigue siendo do la misma Belén Esteban que siempre he sido".
Como en "El retrato de Dorian Grey", la nariz "toa comía", que dijo el padre de María José Campanario (la Joan Collins de esta "Dinastía", en la que Belén es Linda Evans, claro), los ojos ahuevados con bolsas marsupiales, las comisuras profundas, todo eso, se ha quedado en la trastienda de su vida, pero las cualidades que la han convertido en fenómenos masivo (la incultura contrastada, la hiperactividad gestual, la vulgaridad) seguirán acompañándola hasta que la audiencia le dé la espalda.
La historia de las celebrities está plagada de cadáveres exquisitos y de muertos vivientes, a quienes el público, que es el peor de los verdugos, dio la espalda. Carmela de Las Grecas, Bobby Brown, Nadiuska, Laura Antonelli, Rob Pilatus de Milli Vanilli son solo algunos ejemplos de flores de un día que no supieron asimilar el éxito, pero estos, al menos, tenían una profesión contrastada, aunque fuera hacer play-backs. El futuro de Belén es incierto como la independencia del Sahara Occidental o las posibilidades de Mariano Rajoy de convertirse en presidente del Gobierno, aún teniendo todo a favor (todavía queda por desvelarse gran parte del sumario del caso Gürtel antes de las próximas elecciones).
En el día que desayuné con la necrológica de Jennifer Jones, mi actriz favorita en mi infancia ("Duelo al sol", "Adios a las armas", "Estación Termini") y comí con la noticia de que Melanie Griffith tiene cáncer de piel, os informo que la revista Looc (http://www.looc.es/) me pondrá en contacto con todos vosotros a través de su estupenda web, que os conviene visitar si Belén Esteban es la última persona a la que os gustaría pareceros. O no. Que nunca se sabe.
Aquí os espero.

Carmen Lomana y Madonna: separadas al nacer

Oscar Niemeyer y Manoel de Oliveira tienen más de cien años y siguen trabajando. El primero concibiendo edificios, dignos del premio Prizkter que ganó en 1988, y el segundo dirigiendo películas más eficaces que un somnífero (la próxima con Pilar López de Ayala) para echarse una siesta interminable en una tarde de invierno siberiano en Madrid. Hace unas semanas fallecía también con más de cien años y en plenas facultdes Francisco Ayala (autor de "Muertes de perro") y es una incógnita los años que pueden tener Marujita Díaz, Sara Montiel o Gina Lollobrigida y los novios que podrían inventarse (tanto ellas como sus contemporáneas Joan Collins, Ursulla Andress y Liza Minnelli, aunque esta última, algo más joven, está tan derruida como la que más).
En la era del bótox y las operaciones que hermanan a Carmen Lomana con Madonna y a Cher con Nacha Guevara, lo único que no admite liftings es el cerebro. Se pueden tener poco más veinte años y rodar películas como "Tesis"(Alejandro Amenábar) o sesenta y perpretar "La conjura del Escorial (Antonio del Real), ser viejo musicalmente como Rihanna o joven como Jane Birkin.
Ahora que Berlusconi está suelto, con apósitos por la cara, y la cumbre de Copenhague se antoja un fracaso (como si fuera una sorpresa), tenemos que aferrarnos a lo relativo para no caer en las garras de lo absoluto. Si nos dejamos contagiar por el pesimismo y una realidad en la que todavía hay quien cree que los africanos no son dignos de usar preservativos, porque no se hacen la manicura ni saben leer, no nos levantamos de la cama. Por eso y porque mañana reaparece Belén Esteban en "Sálvame Deluxe", amigas, tenemos que mirar al frente y pensar que sigue siendo bello vivir. Otro día hablaré de Chuck Norris. Me da mucha pereza...

El "clochard" de Carla Bruni

En el día en que España se paralizó por las fotografías de Belén Esteban con su nueva cara, para la que su cirujano parece haberse inspirado en las concursantes de "Mujeres, hombres y viceversa", descubro que Carla Bruni es amiga de un "clochard" de nombre Denis, con quien habla de música y de literatura cuando se encuentran por la calle, y también gracias a la prensa llego a la conclusión que Lindsay Lohan cuenta con razones genéticas para meterse en problemas: su padre tiene una orden de alojamiento de su ex pareja, a quien amenazó con matarla y suicidarse después si no seguía con él, lo que me lleva a una canción de Isabel Pantoja, "Embrujá por tu querer", de la que ha hecho un cover Miguel Poveda en su último disco y cuya letra dice así: "por ti, además, yo soy capaz, de pedir limosna, de matarme y de matar", con lo que en una misma frase estaríamos englobando al sin techo de Carla Bruni y al padre de Lindsay Lohan.
Por mucho que los superhéroes tengamos superpoderes no puedo dejar de pensar que en todos hay una dosis mayor de determinismo de la que nos gustaría. Para tratar de paliarla, sólo se me ocurre un experimento psicosociológico que consistiría en cambiar a los recién nacidos de sus cunas sin que lo supieran sus padres (el punto de partida de tantas telenovelas), para así tratar de atenuar los efectos nocivos de los genes con una socialización en un medio más favorable, y viceversa, evitar que los privilegiados genéticamente lo sean también por el medio en el que han nacido. Este experimento también podría ponerse en práctica en la infancia, con el consentimiento de los progenitores, pero en ese caso sería algo así como un campamento de verano y, según mi opinión, tendría menos efecto.
Imaginemos que los hijos de Britney Spears se fueran a vivir con George Bush. Posiblemente ganarían en tranquilidad, ahora que el artífice de la guerra de Iraq está jubilado de la alta política, y atesorarían grandes conocimientos de estrategia y manipulación, les insuflaría una gran fe en dios y tendrían la posibilidad de codearse con grandes amigos del ex mandatario como José María Aznar y Tony Blair. ¿Qué perderían? Dejarían de aprender coreografías, no experimentarían la emoción de vivir en una montaña rusa emocional y no podrían asistir las actuaciones de su madre en play-back y sujetador.
¿Hasta que punto somos responsables de nuestros actos si nuestra madre es Whitney Houston o nuestro padre Michael Jackson? ¿El estilo y la clase se heredan? Francamente, amigas, no. ¿Se parecen en algo Cher y su hija Chastity? ¿Isabel Preysler y Chabeli? Demasiadas preguntas sin respuesta. Por eso, los científicos siguen teniendo trabajo.

Encarna Sánchez, que estás en los cielos

Decir que Penélope Cruz es mala actriz se ha convertido en un lugar común. Sin embargo, los premios y las películas que rueda se empeñan en demostrar lo contrario. Como ya anunciábamos ayer, han llegado los Globos de Oro y vuelve a optar a uno por "Nine", donde otras estrellas de relumbrón con las que comparte cartel como NIcole Kidman, Kate Hudson, Sophia Loren y Judi Dench se han quedado sin nominación. Por algo será...
Estas nominaciones también son un corte de mangas a la Academia española porque han dejado fuera a su candidata a los Oscar, la aburrida y anodina "El baile de la Victoria" de Fernando Trueba, y han seleccionado para la categoría de mejor película extranjera "Los abrazos rotos" de Pedro Almodóvar, esa película, que como decía hace unos días, recuerdo con más cariño según pasa el tiempo. Será porque mi actriz favorita, Ángela Molina, hace un brevísimo, pero intenso papel que la devuelve al lugar que le corresponde desde hace más de tres décadas. Por cierto, que la hija del intérprete de "Soy minero" también interviene en otra película rival de Almodóvar, "Baaria" de Giuseppe Tornatore, autor de "Cinema Paradiso".
No dedicaré más líneas a defender a Penélope, que no nos necesita ni a los que hablamos bien de ella ni a los que la denostan. Pero sí a la telebasura, sin la que no sé vivir. Que llena de grasa el intelecto, pues sí. Que da cortes de digestión, también... Pero, amigas, esta tarde sentí nostalgia de cuando quería ser intelectual, allá en mi adolescencia, y me metí entre ojos y gafas "Hiroshima, mon amour", con la que me aburrí como lo haría Jesulín de Ubrique en la entrega de los Príncipe de Asturias. Sin embargo, fue acabar la película y enganchar unos minutos de "Sálvame", ese programa-tribunal popular en el que conviven la calumnia, la falsa campechanía y la mofa hacia la gente humilde que hace de público en el plató, y volver a respirar aire contaminado lleno de alegría. Me ha sentado como el primer pitillo después de un mes de abstinencia. He sentido un mareo muy rico.
En estas, Mila Ximénez hacía apología de otorgar respeto a quien se lo merecía (Imanol Arias, recién separado; Espartaco, en una hipotética crisis matrimonial que nadie se ha tomado la molestia de cotejar con las fuentes) y de quitárselo a los demás. La ex mujer del ganador de Wimbledon Manolo Santana, que volvió a los medios de comunicación insultando hace unos años a Isabel Pantoja en "Aquí hay tomate" y sigue viviendo a consecuencia de esos improperios, se estaba invistiendo en directo del poder de dirimir entre el bien y el mal. Menos mal que los superhéroes no creemos en dios, que si no la habría liado parda... La que fuera íntima de Encarna Sánchez (qué miedo me daba esa mujer y qué fascista era su mesa camilla en la Cope, esa cadena tan poco tendenciosa) junto a otros intelectuales como Kiko Hernández, Rosa Benito, Karmele Marchante y Lydia Lozano, la resucitadora, suele compartir pista con otras vedettes ocasionales como Carmen Hornillos y Marujita Díaz, en un circo que da más pena que el de Ángel Cristo. Aunque con el Ondas a Jorge Javier se ha legitimado un modo de hacer televisión que se autodestruirá, la naturaleza de este programa será siempre la misma, es una mezcla de "Aquí hay tomate" y "A tu lado", aquella alta tertulia de salón que moderaba la exquisita Emma García. En esta noche tan fría en la que Berlusconi se cura de sus heridas y Johnny Hallyday ha vuelto del coma (¿cuál de los dos está más operado?), no me queda más que decir, como Conchita Velasco, "amigas, hay que cuidarse".

Pasa la vida

El insulto es como los dulces: dan cinco minutos de placer y se quedan toda la vida en las caderas. Jorge Javier Vázquez se subió a La Noria el pasado domingo para arremeter contra Carles Francino, porque el periodista no había querido entregarle el premio Ondas. Le dedicó adjetivos como "cobarde" y "pueril". Después del día del Señor, el presentador volvía a su programa diario, diríamos que crecido, porque, lejos de haber reflexionado y haberse arrepentido de su calentón, arremetía contra Isabel Gemio, con imitaciones propias de Los Morcancos y la despidedía con un apelativo final que la dejaba sentenciada: "Eres boba".
Las personitas tenemos poca memoria y no escarmentamos en cabeza ajena. Hace un par de años, María Teresa Campos insultaba a Paolo Vasile con un mítico "gilipollas" y comenzaba meses después un via crucis personal en Antena 3, para acabar volviendo a Tele 5, la cadena que le había dado de comer y la audiencia, con las orejas gachas o, como dicen en mi pueblo, con el rabo entre las piernas.
No seré yo quien cuestione el talento de Jorge Javier Vázquez o de María Teresa Camper (como la llama C.), pero sí el sentido de la mesura que escasea cuando nos creemos el Napoleón de nuestro bloque. Es cierto que hay que tomar los tiempos como vienen y disfrutar del éxito, que en algunos casos dura poco más que los quince minutos de Warhol, pero también es peligroso creerse inmune, porque puede llegar un día en el que uno de los enemigos que hemos ido alimentando por el camino se atreva a hacernos una zancadilla y los demás se envalentonen a darnos puñaladas por la espalda una vez que hayamos caído.
Mientras tanto, amigas, el frío siberiano me espera en las calles de Madrid, Berlusconi se recupera del golpe recibido y aumenta su popularidad, hoy se anuncian los Globos de Oro y Céline Dion sigue intentando quedarse embarazada.... Y es que, María Teresa, pasa la vida, pasa la vida...

Las lágrimas de Eros Ramazzotti

Ver metáforas por todas partes debe de ser una enfermedad. Aunque todavía no haya recibido nombre. "Metaforitis" (inflamación de la metáfora) es mi sugerencia. El puñetazo que le han dado hoy a Berlusconi. Los zapatos que le lanzó un iraquí a George Bush. La teta que se le escapó a Inés Sastre en una boda. Pequeños o grandes gestos que evidencian lo que hay bajo la superficie. Rascas y ganas.
Hoy también se cumplen 20 años del nacimiento de Los Simpson y 166 municipios catalanes han celebrado consultas no vinculantes para dilucidar si quieren seguir formando parte del Estado español. Si Israel, que es asiático, participa en Eurovisión, me cuesta entender que esta comunidad autonómica tenga problemas con que convivan en una misma península Nuria Espert y Nati Mistral, quien, por cierto, debe de estar echando espumarajos por la boca contra los nacionalistas, Sofía Mazagatos y Sonia Monroy, dos caras del mismo euro.
En pleno crack del 2008, que previsiblemente se extenderá hasta el 2011, sorprende que a alguien le importen los pasaportes y las nacionalidades en un país capaz de lo sublime y de lo peor. Si Lolita Flores ha vuelto a cantar "Amor amor" tres décadas después, se ha rebajado el caché y cobra "precios populares" en los teatros de provincias para seguir trabajando, ¿es lícito que a alguien le quite el sueño si un par de artículos del Estatut son constitucionales o no? Si cundiera el ejemplo de Lolitown, como llama C. a Lolita (la semana pasada abrió tienda nueva de sus diseños en Valencia), los políticos tendrían sueldos más razonables y menos intereses fuera de la política, las compañías de telefonía móvil no nos subirían las tarifas el próximo 1 de enero, y Raphael cantaría gratis sus villancicos jurásicos en Nochebuena en TVE.
Mientras llega ese momento, amigas, os diré que "Las lágrimas de Eros", del Thyssen, me han dejado indiferente, como la nueva gira de conciertos del otro Eros, Ramazzotti, con la que el compatriota de Laura Antonelli, Sabrina Salerno y Ornella Muti pretende recordarnos que, quizás, cualquier tiempo pasado fue peor. Lo malo es que el reloj sigue marcando las horas.

Johnny cogió su fusil

La vida no sólo es un capítulo de "Urgencias", como decíamos ayer. También es como el random del i-pod: los acontecimientos se suceden por puro azar. En mi anterior entrada el protagonista era Johnny Hallyday, que, según escribo estas líneas, sigue en coma en Los Ángeles (allí se encuentran ya, esperando acontecimientos al filo de la navaja, su hijo David Hallyday, el cantante sin canciones, y Charles Aznavour, el armenio más famoso del mundo) y con Francia en vilo (aunque si dobla la servilleta, siempre les quedarán Jacques Dutronc y Françoise Hardy).
Hoy comencé a leer, como ya había avanzado, "Generación A" de Douglas Coupland, que dedica unas páginas de su última novela a Johnny (mujeriego como Paco Rabal y vividor como Anthony Quinn), a quien el autor canadiense convierte en personaje de ficción en un futuro en el que las abejas habrán desaparecido de la faz de la tierra (y hasta aquí puedo leer, no me gustan los spoilers).
Los superhéroes es lo que tenemos: creemos en el destino y en nuestra capacidad para modificarlo. Hace unos días, en el Grande Hotel de Oporto (ciudad bajo la lluvia, como la gata de Rocío Dúrcal), T. me echaba las cartas y me decía que los cambios que hace tanto tiempo espero, estaban en mi mano. Dependían de mí. Los superpodéres son como la fama, un día eres Joselito, el pequeño ruiseñor, y tres décadas más tarde estás en la cárcel por tráfico de drogas. Unos días te sientes fuerte y otros no. Lo importante es "dejarse llevar, que el cuerpo no tiene la culpa de ná", que cantaba Martirio.
En el día en el que Tiger Woods se retira porque le han salido más lagartas que en V y la representante de Gibraltar ganado el título de Miss Mundo (¿pero Gibraltar es un país?), caigo en la cuenta que Terelu cada vez está más cerca de María Teresa que de la Pamela Anderson en la que quería convertirse... y celebro que Alberto Iglesias se haya llevado el premio a la mejor música en los Premios de la Academia del Cine Europeo por "Los abrazos rotos", que tanto me irritó cuando la vi y que va mejorando en mi recuerdo. Porque hasta el peor Almodóvar es mejor que el 99% de lo que se rueda en España, ese país sin Gibraltar. Y sin Miss Mundo.

En coma (inducido)

Mientras media España espera ver la nariz reconstruída de Belén Esteban (su médico, Vila-Rovira desmenuzó la operación en Sálvame Deluxe), erosionada por el tiempo (sic), media Francia está en vilo por si Johnny Hallyday, su Elvis Presley, despierta del coma inducido al que le han sometido en Los Ángeles tras someterle a una operación de urgencia. Ex marido de Sylvie Vartan, amigo de Sarkozy (su mujer, Carla Bruni, acaba de narrar hace unos días en televisión lo duro que fue para ella perder a su hermano a consecuencia del sida) y vividor como el que más, su salud se ha convertido en un culebrón desde que hace unos meses le diagnosticaran un cáncer de colon. Con el secretismo que suele rodear a los grandes mitos enfermos (Pavarotti, Rocío Jurado, Rainiero de Mönaco: todos ellos con el mismo final), la cara estirada como un tambor (de hojalata) y un repertorio entre los kitsch y lo pseudorockero, es, sin embargo, un ídolo para una juventud que llena estadios para verlo (su hijo, David Hallyday, por el contrario, es el equivalente de Manuel Martos, el hijo de Raphael, o Chayo Mohedano, que cantan o cantaban, pero nadie sabe qué...)
La vida es un capítulo de Urgencias. Quien más quien menos tiene un episodio de hospitales en su vida o conoce leyendas urbanas protagonizadas por Alejandro Sanz o por Antonio Canales. O por los dos. Robbie Williams, que está de promoción por España, también ha pasado por un rehab, al igual que Liza Minnelli, quien acaba de alcanzar un acuerdo extrajudicial con su antiguo chófer, que la acusaba de obligarle a mantener relaciones sexuales con ella (desagradecido). Tiras del hilo y sale todo el barrio: Aminetu Haidar sigue tensando la cuerda (ya ha metido en el ajo a Hillary Clinton, José Saramago y Pedro Almodóvar) y la reina Fabiola de Bélgica está viva, cuando yo ya la había dado por muerta hace meses (también continúan aquí Jennifer Jones, Leslie Caron y Olivia de Havilland, lo que son las cosas...)
Recién llegados de Rotterdam, la Manhattan europea, Robin y yo nos hemos sumergido en un mundo alienígena en "Planet 51", a la espera de mayores retos (a finales de diciembre se estrena "No es tan fácil", de Meryl Streep, mi actriz favorita y la de Pe: can`t wait). Tras decepcionarme con el final de la nueva novela de Paul Auster, "Invisible" (ed. Anagrama), voy a dar una nueva oportunidad a Douglas Coupland, quien después de crear una generación X, quizás me sorprenda con una generación A.
Antes de decidir cómo terminar la noche descubro que la recordada Emma Penella, le confirmó al escritor Gabriel Pozo que su padre fue quien detuvo y dio la orden de fusilar a García Lorca ("Lorca, el último paseo", editorial Almed). La vida no sólo es un capítulo de Urgencias. También es poesía.

Ivana, la grande

El diario de... (que siempre será de Patricia, porque a su actual presentadora la siguen confundiendo con ella) es adictivo. Como la Coca Cola light. Como el chocolate (en sus diferentes acepciones). Como el amor. Si enciendes la tele a esa hora y lo miras, aunque sólo sea de reojo, estás perdido. ¿Tu madre es transexual y tú quieres serlo? ¿Te has enamorado de tu padre y él se ha enamorado de tu hermana? ¿Tu caniche te pone?.... Los guionistas y los captadores de participantes deben de tener sueños poblados de seres extraños interactuando en sitios tan inquietantes como los pasillos de un supermercado, los baños de una gasolinera o un cementerio de coches.
Lo que siempre me ha llamado la atención es la actitud nada empática de las presentadoras, que tienen que hacer esfuerzos ingentes por no partirse de la risa delante de esa colección de piercings, tintes mal dados, dentaduras melladas y calcetines blancos con mocasines... Sin estética no hay ética.
En unos días en los que la diplomacia bulle por Aminetu Haidar y su empecinada huelga de hambre, la cumbre de Copenhaghe corre el riesgo convertirse en una escenografía para el teatro del absurdo y la Constitución española es cuestionada por unos y enquistada por otros, reconforta oír a Ivana Trump decir que "con los hombres prefiero hacer de baby-sitter que de enfermera geriátrica", tranquilizan las palabras de George Michael "ahora sólo fomo siete porros al día" (antes eran 25) y da una pereza espectacular ver a Raphael de promoción por las televisiones paseando un ego que llega hasta Siberia.
Amigas, dentro de unas horas nos vamos Robin y yo de misión a Rotterdam.
¿Cueces o enriqueces? Frases hechas.

Aprender algo en la vida, entender el amor

Una entrevista que Mónica Naranjo dio a Rolling Stone hace unos años (la firmaba Lucía Etxebarría, esa gran escritora) le costó la antipatía de México, país que la había cogido cuando su cabellera era bipolar y en España era ignorada hasta por su propia disquera. En ella, la pantera en libertat venía a decir algo así como que en ese país no existía la música pop hasta que no llegó ella, algo que, al parecer, no era su intención expresar y que se malinterpretó. Estas afirmaciones supusieron que fuera vetada por radios, televisiones y el público en general, que, al fin y al cabo, es el soberano....
Casi una década después y después de haberse dejado las cuerdas vocales diciendo que ella se considera artista mexicana, regresó allí para dar un concierto de su gira Adagio, que ahora se acaba de comercializar en CD/DVD. Durante el show, los mexicanos (mayoritariamente homosexuales) le gritaban que le querían, que se quedara allí, ese tipo de cosas... Del espectáculo, cómo definir con mi limitado vocabulario ese torrente de voz, ese histrionismo incontenible y es punto kitsch entre Céline Dion en Las Vegas y Il Divo de coristas de Barbra Streissand.
En medio del concierto, Mónica explicaba cómo tuvo que retirarse siete años para poner en orden sus cosas (su separación de Cristobal Sansano, el productor con el que saltó a la fama), la muerte de su hermano, los problemas con su disquera.... y aprender a vivir, que podría ser (o quizás es, no soy tan cinéfilio) el título de una película de Lana Turner.
Los superhéroes no hemos nacido aprendidos y nuestros superpoderes no nos eximen de tener que hacer frente a situaciones duras, a dar respuesta a cuestiones que no sabemos como afrontar o a la inquietud de cómo será el futuro. En un día en el que desayuno con Evo Morales re-presidente, Cristiano Ronaldo corriendo sin camiseta en un campo de fútbol y con la lluvia golpeando la claraboya del portal, me preparo para la nueva misión: Rotterdam.

Sólo se vive una vez

Los viernes por la noche son muy socorridos para dormirse delante de la televisión y olvidarse de todo lo que ha pasado durante la semana. Sálvame Deluxe es un buen ansiolítico para después de cenar con Robin, pero también puede ser un buen puñetazo en el estómago para que vomites toda tu indignación contra la estulticia humana (como decía Fernando Fernána Gómez en "El abuelo").
Citizen Juanra no es un superhéroe conservador (ya se ha pronunciado aquí sobre muchas cuestiones que acreditan lo contrario), pero ayer hubiera refundado el Tribunal de la Inquisición sólo para juzgar a Jorge Javier Vázquez y Toñi Salazar (y también a Rosa Benito, por esa minifalda, a Ortega Cano por no saber decir Johannesburgo y a Pilar Eyre por leerse los libros de Tico Medina).
El tema va como sigue: el hijo de la ¿ex? Azúcar Moreno había estado unas semanas en la cárcel (ya lo contábamos aquí) por una pelea y, si no recuerdo mal, los cargos que supuestamente se le imputaban era tentativa de asesinato (algo así como "te maaaaatttoooo" sin rematar la faena). Finalmente le han soltado y su madre acudió al programa para "limpiar el nombre de mi hijo, no para ganar dinero". Jorge Javier quiso matizar que, tal cómo se había publicado ese mismo día, no le habían pagado 250.000 euros (no precisó la cantidad, igual eran 251.000) y aprovechó para arremeter contra los medios que habían dado ese dato, porque no habían llamado a la productora del programa para contrastar la información (irónico que lo diga el presentador de "Aquí hay tomate", que delinquía casi a diario, y que está al frente de otro que se mueve siempre en el filo de la ilegalidad y la calumnia).
Lo que tiene valor sociológico del asunto es que Toñi, madre coraje, hablaba de que ese niño era muy bueno (¿os acordáis de aquella secuencia de "Kika" en la que Victoria Abril entrevistaba a la madre de un asesino que decía que su hijo era inocente y ella le ponía un vídeo de del muchacho tirando de pistola?) y de que, en la adolescencia, había sido un poco trasto y que había hecho las típicas gamberradas de la edad (tampoco especificó cuáles).
¿Cuál es el umbral de la "gamberrada! (qué fea es fonéticamente esta palabra)? ¿La edad es una coartada para hacer según que cosas? Lo digo porque igual hay una normativa tipo: a los 15 años se puede caer en la xenofobia, la homofobia, robar en los supermercados, ponerse hasta arriba de pastillas, destrozar a patadas el mobiliario urbano...; a los 20 ya sólo se puede copiar ne los éxamenes y pasar de las pastillas a la coca, que es más chic, a los 30 robar a tu empresa y seguir con la coca, y a los 40 explotar a los trabajadores que están a tu mando y dejar la coca por los antidepresivos... Así, hasta que el cuerpo aguante. Porque, como dice C., "se empieza en la cocaína y se acaba en los porros". La vida es una permanente cuesta abajo.
Parece una mentira que la mujer que popularizara "apaga el televisor (con ella dentro), enciende tu transistor y siente unas cosquillitas por tus pies..." (toda una filosofía de vida), en lugar de estar justificando ciertos comportamientos, "típicos de la edad", no se dedique a preparar la vuelta a los escenarios de la España profunda con su hermana, aunque no se reconocilien, que eso es lo de menos, porque "a la bim a la bam, a la bim bom bam, pero mecachis, mecachis en la mar, no quiero verte llorar" "ten mi llave ábreme, entra en el reino de mi piel", "Pacto de sangre, teorema de amor, fuerza en mi vientre, siempre fuimos los dos".
La de poesía que no estamos perdiendo, Toni.
Sólo se vive una vez.

Veo muertos

Un día de descanso y unas gafas nuevas dan una perspectiva diferente a los acontecimientos. Decíamos ayer que a veces era difícil determinar qué ha retocado más a Carmen Martínez-Bordiú e Isabel Preysler el bisturí o el photoshop. Me entero en directo, contado por ella misma, que Karmele Marchante acaba de hacerse una lipoescultura en las piernas y se ha puesto unas inyecciones en la cara. Nada que objetar a la chapa y pintura (en sus diversas acepciones), pero sí a que las actrices se sometan cada vez más pronto a la tiranía del bótox y los estiramientos (en sus diversas acepciones) y a que cunda más el modelo Yola Berrocal que el de Catherine Zeta-Jones, o Kate Winslet que, entre rodaje y rodaje, acostumbran a ponerse ciegas a comer (o al menos eso parece) sin importarles que sus brazos se conviertan en morcillas y sus piernas en columnas de Trajano.
Ayer se estrenaba en Londres "Nine" y volvió a quedar de manifiesto que Nicole Kidman se ha empeñado en parecerse al pato Nicol (¿se lo habrá presentado Mari Carmen? )que a la pelirroja con pecas y pelo de estropajo que vivía sus Días de trueno con Scary Cruise en la prehistoria de su carrera. Mientras tanto, en el otro extremo, Ángela Molina parece un homenaje viviente a Lola Gaos (también Ana Belén, pero por méritos diferentes), con poco más de 50 años. Hasta la saciedad lo he dicho aquí: la virtud, en el término medio.
La vida política también ha evolucionado hasta convertirse en un photocall y hasta los políticos han pasado por los quirófanos para quitarse horas de sueño bajo los ojos, kilos de más bajo el ombligo o implantarse alegría donde antes había pelo. La ministra-guionista Sinde ha destacado más por su sentido de la elegancia (ironía) que por sus ideas de cómo gestionar la cultura que, visto lo visto, por intentar contentar a todos han enfadado a media humanidad española, y Ric Costa vivió su via crucis político con las camisas impecablemente planchadas y el bronceado homogéneamente distrbuido por su anatomía de pijo genético (los vocacionales tienen más delito, en sus diversas acepciones). El mismo Berlusconi, a quien un mafioso arrepentido le acusa de haber hecho pactos con la Cosa Nostra (qué mala es la gente...) es todo un catálogo de como irse embalsamando en vida. Citizen Juanra, como el niño de El sexto sentido, ve muertos por todas partes. Y algunos huelen muy mal.

El opio del pueblo

Carmen Martínez Bordiú es muy travesti. Lo mismo se pone a hacer el pino puente embutidísima, que se rodea de gorilas en la niebla, que se viste como para La bella y la bestia con vestidos que parecen sacados de las cortinas de Scarlett O'Hara. La nieta de Franco (para los más jóvenes que no saben quién fue ese individuo, les recomiendo la wikipedia; siempre está bien acordarse de los orígenes de cada uno) ha convertido en estilo de vida ser un recortable de sí misma, al que le va pegando complementos en función del presupuesto de su revista de cabecera. Lo meritorio es que al público le siga interesando el conjunto vacío.
Lo mismo podría decirse de la que fuera su íntima Isabel Preysler (las razones de su distanciamiento siguen siendo un CSI), que ha llenado tantas páginas de revistas como para empapelar el Louvre o envolver cinco toneladas de sardinas.
El concepto de mujer-operada-sin oficio definido-con ingresos llenos de ceros no es nuevo. Quizás las pioneras fueran Carmen e Isabel (¿qué les ha retocado más el bisturí o el photoshop?), que han sido capaces de sobrevivir a la televisión basura, a los concursos de baile y a los hijos que estrellan coches en pleno downtown, pero no son las únicas.
Los superhéroes estamos acostumbrados a ganarnos la vida con el sudor de nuestros super-poderes y nos cuesta comprender cómo personas que no llegan a fin de mes contribuyen con sus mandos a distancia a pagarle el sueldo a starlettes, concursantas y putas de lujo sin sentirse un poco imbéciles.
En un mundo en plena crisis, donde los bancos son sacados a flote por los Estados, ciertos organismos claman por el abaratamiento del despido y los políticos siguen degollándose vivos por llegar al poder, resulta de ciencia ficción que la gente no se eche a las calles como en la Revolución Francesa. ¿Tendrán la culpa la Preysler y Carmencita? Al fin y al cabo, ellas y otras de su calaña, como diría Rosario Mohedano, son el opio del pueblo.
¡A las barricadas! ¿Con el frío que hace? Mañana hay Gran Hermano...

No soporto a Perez Hilton

Mis superpoderes están muy mermados. Me duele la garganta y me pesan los párpados (catarro, faringitis). En la pantalla de televisión Masculin/Femenin una película de Goddard aburridísima y en la pantalla de mi ordenador la necesidad de ordenar las ideas.
Noticias random: Ha muerto Paul Naschy (el hombre lobo español), Felipe González ha roto con su novia (Carmen Romero es una señooora), el hijo de Toñi Salazar (Azúcar Moreno) ha salido de la cárcel y mira desafiante a los paparazzi que le roban fotos (o no, quizás no mire a nadie, puede que sea su mirada espontánea), los músicos han dicho basta a su (supuesta) precariedad profesional por las bajadas ilegales de internet (¿protestaban cuando no existía la red y teníamos que pagar cantidades escandalosas por un cd?) y Perez Hilton publica nuevo libro.
Está complicado el mundo del bloggero (a mí me lo van a decir), pero que alguien se gane la vida destrozando la vida de los demás (por lo visto las nuevas víctimas de Perez Hilton son Jennifer Lopez y Drew Barrymore; a una la acusa de montajista y a la otra de borracha) me parece que tiene tan poco sentido como que Ana Rosa anunciara el lanzamiento de una nueva novela (aunque después de tener su propia revista y su línea de cremas, acaba de sacar un perfume de gama baja), que la iglesia católica condeda la nulidad a la infanta Elena (hace unos días ya tratamos aquí este tema con indignación y, por lo leído este fin de semana, la hija mayor de los reyes busca argumentos convincentes para solicitarla, aunque a mí estas cuestiones me parecen un teatrillo con un buen cheque de por medio) o que Ana Aznar (su marido, Alejandro Agag, me parece oscuro y siniestro, como diría Mila Ximénez, pero igual las apariencias engañan) se fuera de cooperante con Angelina Jolie, que al igual que Carla Bruni está viviendo cinco vidas en una.
La película de Goddard continúa (ya han pasado por allí Françoise Hardy y Brigitte Bardot) y no he logrado ordenar las estanterías de mi mente. Quizás porque es invierno y las neuronas se juntan las unas con las otras para no pasar frío. Quizás porque, después de todo, c'est la vie.